— Иди в душ, — сказала она, отрываясь. — А потом приходи. Я буду ждать.
— В спальне?
— Где же ещё.
Я встал и пошёл в ванную. Война не закончилась. Но сегодня ночью я мог позволить себе быть просто мужчиной. С женщиной, которую любил.
ГЛАВА 23. ПРИНЦЕССА В ЗОЛОТОЙ КЛЕТКЕ
София.
Я никогда не думала, что жизнь жены мафиозного Дона будет такой... скучной.
Нет, не так. Не скучной. Ограниченной. Ты живёшь в роскошном пентхаусе с видом на порт, у тебя есть доступ к счетам, на которых столько нулей, что кружится голова. Ты можешь купить всё, что захочешь: одежду, украшения, машины, самолёты, острова. Но ты не можешь выйти из дома без охраны. Ты не можешь поехать в любимый ресторан, не предупредив службу безопасности за три часа. Ты не можешь просто взять и встретиться с подругой — потому что любая встреча может стать ловушкой.
Я была принцессой. И моя клетка стала ещё меньше, чем в особняке отца. Там я хотя бы могла сбежать через окно. Здесь — двадцать пятый этаж, панорамные окна, которые не открываются, и охрана у каждой двери.
Прошла неделя с тех пор, как Ярослав рассказал мне о «Белой вдове». Неделя, за которую я ни разу не вышла из дома одна. Даже в спа-салон меня сопровождали двое амбалов, которые стояли у дверей, пока мне делали массаж. В примерочной бутика меня ждал Дэн. Лично. Как будто я была президентом или особо опасным преступником.
Я понимала, почему так. Знала, что где-то там, в городе, прячется женщина-киллер, которая, возможно, целится в меня. Знала, что Корсаро хочет ударить по самому дорогому — по семье. И я была благодарна мужу за заботу. Но чёрт возьми, как же это душило.
Сегодня был особенно тяжёлый день. Ярослав уехал на рассвете — очередная операция, очередной склад Корсаро, очередная перестрелка. Я осталась одна в огромном пентхаусе. Сделала маникюр. Полистала журналы. Посмотрела два фильма. Позвонила маме — она была занята. Написала подруге — та не ответила. Заказала три платья из новой коллекции — они придут через неделю. Сходила в спортзал — одинокая груша сиротливо висела в углу, напоминая о том дне, когда он учил меня бить.
К вечеру я была на взводе. Не от злости — от одиночества. Я скучала по нему. По его запаху, по его голосу, по тому, как он смотрел на меня — будто я единственная женщина в мире. Я скучала по войне, которую мы вели в постели. Я скучала по ощущению, что я жива.
Я надела шёлковый халат — чёрный, с красной вышивкой, подарок мужа — и спустилась в гостиную. Налила себе бокал красного вина. Села на диван, поджала ноги. За окном горели огни порта. Его порта. Его империи. Я чувствовала себя крошечной деталью в огромном механизме. Красивой, дорогой, но бесполезной.
Телефон зажужжал. Я схватила его, надеясь, что это он. Нет. Уведомление из приложения модного журнала. Я отбросила телефон и сделала большой глоток вина.
Где-то внизу хлопнула дверь. Я услышала его шаги — тяжёлые, уверенные. Моё сердце забилось быстрее. Я знала этот звук. Знала каждый оттенок его походки. Когда он уставший — шаги медленнее. Когда злой — быстрее и резче. Сейчас он был уставшим.
Он вошёл в гостиную. Чёрная водолазка, джинсы, волосы взлохмачены. На скуле — свежая царапина. Глаза серые, уставшие, но при виде меня в них вспыхнул знакомый огонь.
— Привет, принцесса.
— Привет, — я не встала с дивана. — Как прошло?
— Склад уничтожен, — он бросил ключи на стол, снял водолазку через голову, оставшись в белой футболке. — Трое убитых. Наши без потерь. Я в порядке, если ты об этом.
— Я всегда об этом.
Он подошёл, сел рядом. Я тут же придвинулась к нему, вдохнула его запах — кожа, порох, металл. Мой мужчина. Мой воин.
— Чем занималась? — спросил он, беря мой бокал и делая глоток.
— Ничем. Сидела. Ждала тебя. Как всегда.
— Тебе скучно?
— Мне одиноко.
Он посмотрел на меня внимательно.
— Я же говорил: могу нанять тебе компаньонку. Или пригласить твоих подруг. С охраной, конечно.
— Дело не в людях, Ярослав. Дело в тебе. Тебя никогда нет. Ты на войне, а я здесь. В золотой клетке. Как попугай.
— Ты не попугай.
— А кто я? Красивая жена, которая ждёт мужа с войны? Это не жизнь. Это ожидание жизни.
Он поставил бокал на стол и взял моё лицо в ладони.
— Послушай меня. Эта война закончится. Корсаро падёт. «Белая вдова» будет найдена. И тогда я обещаю тебе — мы уедем. Куда хочешь. Хоть в Париж, хоть в Токио, хоть к чёрту на рога. Будем просто жить. Ты и я.
— Ты уже обещал это.
— И я сдержу обещание.
— Когда?
— Скоро. Очень скоро.
Я смотрела в его глаза. Серые, глубокие, честные. Он не врал. Он действительно верил в то, что говорил. Но война есть война. И «скоро» могло означать месяцы. Или годы. Или никогда.