— Греко ударят через две недели. Главный терминал. Тридцать человек, может, больше. Балканцы и римские отряды. Мы должны быть готовы.
— Это серьёзно, — присвистнул Лёва. — Тридцать человек — это не шутка.
— Поэтому мы не будем ждать, пока они придут, — я обвёл взглядом своих людей. — Мы ударим первыми. За два дня до их атаки. Мы знаем их базу. Мы знаем их маршруты. Мы атакуем ночью, с трёх сторон. Дэн — западный фланг. Серёга — восточный. Я — центр. Близнецы — резерв. Лёва — координация.
— А охрана порта? — спросил Дэн.
— Оставим минимум. Главное — уничтожить их ударную группу до того, как они выдвинутся. Если мы посеем панику в их рядах, они не смогут перегруппироваться. И тогда финальная атака захлебнётся.
— Рискованно, — заметил Лёва.
— Война — это всегда риск. Но лучше атаковать самим, чем ждать, пока они придут к нашему дому.
План был принят. Мы начали подготовку.
Дни до финальной битвы тянулись медленно. Каждое утро я просыпался с мыслью о том, что скоро всё закончится. Или начнётся заново. Война с Греко была другой — более масштабной, более жестокой. Но я знал, что мы победим. Потому что у нас было то, чего не было у них. Семья. София. Марко. Мы дрались не за деньги или власть. Мы дрались за будущее. За право жить спокойно. За право растить сына без страха.
За три дня до атаки я отвёз Софию и Марко в особняк Руссо. Там, под охраной старой гвардии Лучано, они будут в безопасности. София спорила, как всегда, но я был непреклонен. Я не мог рисковать ими. Если что-то пойдёт не так, они должны быть далеко от эпицентра.
— Ты обещал вернуться, — сказала она на прощание.
— Я всегда возвращаюсь.
— Это не обещание. Поклянись.
— Клянусь, — я взял её лицо в ладони. — Я клянусь тебе, София. Я вернусь. Ради тебя. Ради Марко. Ради нас.
— Я буду ждать.
— Я знаю. Ты всегда ждёшь.
Она поцеловала меня. И в этом поцелуе было всё: страх, надежда, любовь, вера.
Я уехал, не оборачиваясь. Потому что если бы обернулся, мог бы остаться.
Завтра была война. Последняя война. И я должен был победить.
ГЛАВА 47. НОЧЬ ПЕРЕД БОЕМ
София.
Особняк Руссо встретил меня запахом детства. Кипарисы, розы, мраморная нимфа в фонтане — всё было таким же, как десять, пятнадцать, двадцать лет назад. Только теперь я стояла на пороге не как принцесса в золотой клетке, а как жена, мать, женщина, которая знает цену жизни и смерти.
Марко спал в моей старой детской. Я сама уложила его в кроватку, которую когда-то отец заказал для меня у флорентийского мастера. Ручная роспись, ангелочки на спинке, балдахин из белого шёлка. Я помнила, как лежала в этой кроватке и мечтала о свободе. Теперь мой сын спал в ней, а свобода всё ещё была под вопросом.
Завтра Ярослав уходил в бой. Последний бой, как он сказал. Я слышала это слово десятки раз. «Последний». Но войны никогда не заканчивались. Они просто меняли лица. Корсаро, «Белая вдова», теперь Греко. Завтра будет кто-то ещё? Я не знала. Но я знала точно: завтра мой муж снова рискнёт жизнью. И я ничего не могу сделать.
Я вышла в сад. Ночь была тёплой, звёздной. Пахло розами и морем. Где-то вдалеке шумел прибой. Я села на мраморную скамью у фонтана и закурила. Да, я снова начала курить. Стыдно, но война располагает к вредным привычкам.
За спиной скрипнула дверь. Я обернулась. Мама. Она вышла в сад в шёлковом халате, с распущенными волосами. Редкое зрелище — обычно она всегда была идеально уложена, затянута в корсет светских приличий. А сейчас — просто женщина. Уставшая, немолодая, но всё ещё красивая.
— Не спится? — спросила она, садясь рядом.
— Нет. Думаю.
— О нём?
— О нём. О Марко. О том, что будет завтра.
Мама помолчала. Потом взяла мою сигарету, затянулась и выпустила дым. Я удивлённо посмотрела на неё.
— Ты куришь?
— Уже тридцать лет. Просто никто не знает. Твой отец думает, что я святая.
Я невольно рассмеялась. Чуть не поперхнулась дымом. Мама — тайная курильщица? Это было лучшее открытие за последние месяцы.
— Почему ты не говорила?
— Потому что жена Дона должна быть идеальной. Без слабостей. Без пороков. Твоя бабка учила меня: «Мужчина может всё. Женщина — ничего». Я жила по этим правилам сорок лет. И знаешь что? Это не сделало меня счастливой.
— Почему ты не ушла? — спросила я тихо. — Как мать Ярослава? Она ушла, когда он был маленьким.
— Потому что я трусиха, — мама горько усмехнулась. — Мать Ярослава была смелой. А я — нет. Я боялась остаться одна. Боялась, что не справлюсь. Боялась, что твой отец не отдаст тебя. И я осталась. Смирилась. Научилась не чувствовать.
— Это ужасно.
— Да. Но ты — другая. Ты не смирилась. Ты боролась. Ты нашла любовь там, где, казалось бы, её не могло быть. Я горжусь тобой, София. Ты стала той женщиной, которой я всегда хотела быть, но не смогла.