— Заходите, Юлия Сергеевна, всегда рад. — Дербачев наклонил бритую голову, прощаясь.
— Все хорошо, что хорошо кончается, — бросил Клепанов, выходя вслед за Борисовой.
Она оглянулась, засмеялась глазами:
— Кто старое помянет, тому глаз вон, Георгий Юрьевич.
— Я то же самое думаю, Юлия Сергеевна.
— Именно. Всегда говорила, вы человек осмотрительный, надежный.
— Уж каким мать родила, Юлия Сергеевна.
— Вы словно собой недовольны, Георгий Юрьевич, — подзадорила Борисова. — Давно ли?
— Всю жизнь. Покой нам только снится. — Он наклонился и шутливым шепотом сообщил — Даже страдаю, Юлия Сергеевна, какая-то неполноценность, что ли.
— Не сказала бы, глядя на вас. Такой цветущий вид…
— Увы, — развел Клепанов руками. — Способность к самопожертвованию тоже талант, с ним нужно родиться.
Прошла неделя, вторая, пошел второй месяц лета, начиналась косовица яровых, и не было дня без дождя. Дербачев ходил хмурый, кормов по области заготовили недостаточно, сводки, ежедневно поступавшие из района, утешали мало. Пятнадцать агитбригад разъехалось по области с концертами и лекциями. Дербачев, узнав, поморщился:
— Во сколько влетит!
— Николай Гаврилович…
— Я бы лучше купил десяток автомашин для колхозов. Ну, ну, не буду, Юлия Сергеевна. Давайте тряхните своих артистов. Только, чур, не халтурить.
— Было четыре отборочных тура. Состав жюри я утверждала лично, — подчеркнула Борисова.
— Зачем вы так, Юлия Сергеевна? Здесь же никого нет.
— Никогда не умела работать на зрителя.
— Будет вам, Юлия Сергеевна. Пошутил. Кстати, о зрителях и театре. Вчера звонил Юкельсон. Что там происходит? Опять у них драчка с Морягиным? Разберитесь, сезон на носу. Театр останется без худрука.
— Что он конкретно хотел от вас?
— Отказывается работать с Морягиным.
— Морягин талантливый режиссер, ищущий, Юкельсон, по-моему, старомоден, завидует.
— Не скажите, у него встречаются очень хорошие работы. Вот недавно «Царь Федор Иоаннович». Коломийцев меня поразил: кто бы мог ожидать — острокомедийный актер? Интересно, интересно, очень интересно.
— Спектакль интересный, конечно. Только Юкельсон слишком увлекся подробностями быта, перегрузил действие обрядовыми сценами. А Морягина упускать нельзя. Большая потеря будет для театра.
— Так примирите их. Что, в самом деле, они не поделили?
— Морягин капризен, знает себе цену. Требует другую квартиру — трехкомнатную, непременно в центре. Я разговаривала с Мошканцем, он обещает к новому году.
— А что, разве нужно мгновенно? Даже ищущему и талантливому?
— Морягин просто закусил удила. Хорошо, Николай Гаврилович, я поговорю с каждым из них.
— Пожалуйста, Юлия Сергеевна. Я завтра с утра уеду в область. Хочу посмотреть, что там, в колхозах. Клапанов привык, теперь без всяких остается.
— Счастливого пути, Николай Гаврилович. Дербачев молча кивнул.
Дед Силантий, резавший лозняк далеко за селом, в глубоком логу, набрал очередную вязку, выкарабкался наверх, где у него стояла ручная тележка, и присел отдохнуть. Солнце стояло невысоко, вокруг, насколько глаз хватало, по обе стороны лога тянулось поле пшеницы, начинавшей желтеть. Картину слегка портил лог, глубоко врезавшийся в пшеничное поле, с редким дубняком по склонам. «Хорошо бы его засыпать. Собраться всем колхозом и засыпать», — подумал дед Силантий. Он сидел на вязках прутьев, попыхивая цигаркой, и с тревогой посматривал на небо. Пока ясно, лишь на востоке начинало мутиться небо — вот уже целый месяц оттуда шли дожди, и в иных, особо густых местах пшеница начинала ложиться. Подступала жатва, и дожди сейчас ни к чему. Оно конечно, и корзинки, которые дед Силантий плел и продавал на рынке, давали свой доход, а все-таки душа у деда Силантия земляная, хозяйская, он больше думал о полегшей пшенице, чем о своих корзинках. Да и дороги совсем размалинило от проклятых дождей, стало трудно привозить прутья на себе черт знает из какой дали, и это тоже деду Силантию не нравилось. Он посидел, расчесывая корявыми пальцами лохматую сивую бороду, стал укладывать лозняк на тележку, затем из-за кустов сразу увидел забрызганную грязью легковую машину, загородившую путь к селу, невысокого, приземистого человека, разгуливавшего по пшенице. Второй, видать шофер, сидел в машине, лущил колосья и отправлял зерна в рот.
— Эй, эй, парень, — сказал дед Силантий. — Ну-ка, дай проехать.
Шофер покосился на его косматую бороду, смачно пожевал, сплюнул, отряхнул руки и ухмыльнулся:
— Отдохни, папаша. Сейчас уедем.