Я ищу, я отчаянно ищу.
И… нахожу.
Пётр подпирает спиной колонну из буро-красного кирпича, руки скрещены на груди, ещё чуть-чуть — и в его волосах запутаются листья свисающего из кашпо сингониума. Инстадива рядом: не стоит, а позирует, тянется к его уху, что-то говорит, вертит в пальцах с длинными острыми ногтями ножку бокала с шампанским, трясёт волосами, томно складывает губы в манящей улыбке, и блуждающие по залу огоньки превращают её золотистый ромпер в столь блестящий и невероятно эффектный, что Бейонсе бы позавидовала.
И мне снова становится нестерпимо страшно.
Потому что она очень красивая. В рвоте единорога. Со звучным именем Каталина Лав.
А я? В наряде «женщина — друг человека», с полуразвалившейся гулькой, ободранной коленкой и облупившимся лаком на ногтях.
Но…
Но меня зовут Анастасия Николаевна Романова, как последнюю русскую княжну.
И у меня вместо крови ртуть. А ещё…
А ещё Пётр — мой.
И я шагаю к нему, в ушах пульсирует тишина, сердце бьётся в горле.
Вижу, как Каталина кладёт ладонь на его плечо, и Пётр переводит взгляд на её пальцы, а потом поднимает глаза. И смотрит на меня, замершую в метре от него.
И я протягиваю руку.
Ладонью вниз, потому что не приглашаю, не подчиняюсь, а зову. В водоворот страха, сомнений и неверных решений. Или, может, верных. Может, сегодня решения наконец-то станут верными.
Глаза в глаза, взгляд исподлобья, проявившийся залом между бровей — мы стоим так долго, что Каталина начинает нетерпеливо наглаживать ткань пиджака на его плече и снова тянется, чтобы что-то сказать ему на ухо. Но Пётр расцепляет замок своих рук и большой, тёплой ладонью с длинными пальцами обхватывает мою. Стискиваю её, наконец-то выдыхаю, окропляя его парами ртути, отравляя его своим ядом, в дозе которого — теперь я не сомневаюсь — он нуждается. И тяну за собой.
Я не знаю, куда его веду, но пока мы пробираемся через толпу, танцевальные ритмы сменяются медленной фортепианной мелодией, и люди собираются в пары. И я, телом откликаясь на этот всеобщий порыв, разворачиваюсь и закидываю руки Петру на шею.
— В приложении к моему договору написано, что ты должен мне один корпоративный танец, — дрожащим голосом говорю я.
— Его составлял я и никак не мог такого написать, я же танцую, как холодильник.
— А я — как влюблённая девица на дискотеке в старшей школе.
Мне хочется, чтобы он спросил, правда ли я влюблённая, и тогда я просто отвечу да, без заминки и ненужных рефлексий. Но он не спрашивает, он всё ещё мне не помогает. Зато кладёт ладони мне на талию, и я выдыхаю. Пока этого достаточно, дальше я обязательно справлюсь сама.
— Что с коленкой? — спрашивает.
И когда успел заметить?
— Ну, я бежала, глазела по сторонам, а там был обрыв…
— Упала?
— Упала.
— Лапа-растяпа[1].
Два слова, одиннадцать букв — и всё со звонким щелчком встаёт на место. Потому что это наш язык, наш Сэлинджер, наше незапамятное прошлое, в котором всё было просто, ясно и хорошо. И я хватаюсь за него, тяну, тону, сцепляю пальцы на его шее, опутываю нас нитями, отрезаю от реальности, от шума, от людей. Мы в самом сердце танцпола, вокруг нас движутся пары, по нам снуют отблески диско-шара, но на самом деле мы сейчас одни. Наедине. Только он и только я. Так, как оно и должно быть.
— Петь, — выдыхаю я. У высоких каблуков есть и плюсы. Например, последствия от их неправильного использования являются неплохой темой для начала разговора. А ещё на них я могу почти прямо смотреть ему в глаза. — Петь, я пришла сегодня в «Пенку», потому что хотела увидеть тебя. Только ради этого. Боялась, что ты не придёшь. И очень ждала, очень тебя ждала.
Он медленно моргает, и я судорожно слежу за тенями, которые отбрасывают на щёки его длинные ресницы, за огоньками, скользящими по его лицу, за льдом в его глазах, который тает, тает, тает! А его пальцы на моей талии крепче впиваются в кожу.
— Прости, что не звонила тебе, когда ты болел, — тороплюсь сказать всё-всё я. — Но я тайно подслушивала разговоры Нади и Майи Давидовны и была в курсе, как ты там. И выучила, что такое юх мит кнейдлах.
— Адское пойло, — усмехается Пётр.
— А ещё, Петь… — Тут мне приходится сглотнуть, придвинуться губами к его уху и перейти на шёпот, потому что снова становится страшно. — Ещё я не ответила на вопрос, который ты задал мне тогда в кладовке. Не закончилось. То, что было между нами, оно не закончилось.
Я боюсь шевельнуться, отстраниться и заглянуть ему в глаза, и мне кажется, что время безжалостно растягивается. А потом он просто склоняет голову, просто преодолевает эти дурацкие сантиметры между нами, просто прижимается виском к моему виску, и я не помню, когда в моей жизни был момент счастливее.