Первые страницы были изуродованы чёрным маркером — целые абзацы вымараны, оставлены лишь обрывки фраз:
"Находился... Был подвергнут... Данные о.…"
Ничего внятного. Лишь ощущение, что кто-то спешно скрывал самое важное.
Далее — записки, написанные нервным почерком, будто под давлением:
«17.06.35 — Объект BT-6200 — трансформация неустойчива. Корреляция с фрагментом метеорита?
Они думали, что контролируют эволюцию... метеорит старше нашей цивилизации»
Коул нахмурился. "Кто "они"? Мутанты? Или что-то ещё? Значит, это не просто вирус... Они что, нашли инопланетный био-вирус? "
Следующий лист — размытый снимок с камеры наблюдения.
На нём мужчина лет сорока, стоящий среди учёных в белых халатах. Лицо нечёткое, но... знакомое.
Коул прищурился, пытаясь вспомнить.
"Где я его видел?"
Рядом — оборванная записка:
"... Показатели «Машины Уэллса» не стабильны, нужно провести ещё несколько тестов на полученных образцах. При 80% мощности наблюдаются аномалии… "
Он видит фотографию, где запечатлён испытательный стенд с «Машиной Уэллса». На заднем плане — силуэты людей в защитных костюмах.
Выдержка из отчёта:
«При тестировании на подопытных образцах наблюдалась аномальная реакция — органическая материя сплавилась с металлической решеткой. Образец сохранял двигательные функции, но центральная нервная система деградировала за 37 секунд.»
"Тот вертолёт... Пилот был словно впаян в сиденье. Будто их склеили на молекулярном уровне..." и тут же вспомнил ещё кое-что, из далекого прошлого.
Коул застыл, сжимая в руках потрёпанный листок с отчётом. Буквы расплывались перед глазами, но фраза «сплавилась с металлической решеткой» жгла мозг, как раскалённая игла.
Кавказ. Один из его сослуживцев, вернее то, что от него осталось - окровавленная масса, вплавленная в куски металлолома. Глаза — живые, умоляющие.
Коул зажмурился, но картинки не исчезали — они впивались в сознание, как те самые металлические щупальца, сплавляющие плоть с железом.
Он стиснул зубы.
«Затолкать обратно. В темноту. Туда, где всё это гниёт уже десять лет.»
Коул открыл глаза и снова начал изучать документы, лежавшие перед ним.
Следующие записи:
"...подопытный BT-6213 не совсем стабильно перенес эксперимент... Видны серьёзные деформации организма..."
На этом текст обрывался.
Какие-то отчеты:
"Образец демонстрирует аномальную активность… клетки регенерируют по неизвестному принципу…"
"Геном Метеорита содержит последовательности, не соответствующие земной биологии…".
Коул натыкается на фото того самого упавшего метеорита — чёрный, с прожилками, будто внутри что-то есть.
Он зажмурился и потер переносицу:
—Метеорит… Пришельцы… Это что ещё за хрень? Ладно, допустим, упал метеорит. Но как он превратил людей в этих тварей?"
Далее — фотографии, сделанные в лаборатории.
Первая: Хирурги в масках препарируют что-то гуманоидное на операционном столе. Тело неестественно выгнуто, кожа покрыта пузырями.
Вторая: Странные механизмы, напоминающие гибрид медицинского оборудования и пыточных устройств. Шланги, провода, иглами впивающиеся в плоть.
Третья: Криокапсулы. Внутри — тени. Человеческие? Или уже нет?
Коул почувствовал, как холод скользит по спине.
"Что за ад они тут творили?"
Тьерри, до этого молча наблюдавший за ним из угла, не выдерживает и подходит ближе. Его тень нависает над столом, а глаза жадно скользят по страницам.
— Это не просто метеорит, — вдруг говорит он, резко тыча пальцем в странные символы, вплетённые между строк. — Смотрите — эти иероглифы. Они повторяются в структуре ДНК-образцов. Как будто... кто-то их запрограммировал.
Ярек, массировавший поврежденную ногу, поднимает голову. Его брови сдвигаются, и он неспешно прихрамывая подходит, заглядывая через плечо Коула.
—Не иероглифы, — бросает он, прищуриваясь. Проводит пальцем по знакам, будто пытаясь прочесть их на ощупь. — Это не кириллица и не латиница... Даже не древнешумерское. Но кое-что я могу разобрать.