- Мистер Милз, я же уже говорил вам обратится в "Фьючер Пэт", - раздается чей-то голос.
Я останавливаюсь, и Бобби едва не налетает на меня.
- Мистер Милз вы, что следите за мной? - снова этот же голос. - Я могу и в полицию обратиться!
Бобби нервно хлопает меня по плечу. Я киваю и ускоряю шаг.
- Мистер Милз, не вынуждайте меня! - раздается совсем близко.
Я перехожу на бег. Майлз, пыхтя, бежит за мной. Еще немного и мы выскакиваем на небольшой пятачок перед лестницей...
2
Модулятор настроения с тихим писком включился. На экране замигал код 323: "Бодрое утро и рабочее настроение". Но Питер уже давно не спал. Он просто лежал в кровати и смотрел в потолок. Модулятор еще раз пискнул и тихо зашелестел. Питер рывком сел на кровати. Никакого рабочего настроения у него не было. Даже, несмотря на потуги хитрого прибора. Немного подумав, он протянул руку к клавиатуре и, хотел было набрать нечто вроде "Стресс" или "Глубокая депрессия", но передумал.
Нехотя встав с кровати, Питер поспешил в ванную. Ему просто необходимо было принять холодный душ. Он всю ночь не спал. После того разговора с мистером Милзом он просто не мог заснуть. Чертов старик со своим котом. А потом, когда он выходил немного прогуляться в парке, он пересекся с ним в холле. И Питер готов был поклясться, что Милз следил за ним. Пухлый старичок буквально следовал за ним по пятам. И только выбравшись на улицу, Питеру удалось от него оторваться.
- Кофе, легкий завтрак! - привычно бросил он, проходя мимо кухни и его дом мечты поспешно принялся исполнять приказания.
Едва Питер успел залезть под в душ под бодрящие струи холодной воды, как в дверь позвонили.
- Кого там еще черт принес? - недовольно ворча себе под нос, он вылез из душа и, обмотавшись полотенцем, поспешил к двери.
На мгновенье остановился рядом с кухней, втягивая носом бодрящий аромат свежего кофе. В дверь снова позвонили. Ругнувшись, Питер поспешил ответить. А модулятор настроения с тихим писком переключился на код 845: "Гостеприимный хозяин".
- Да, - Питер подошел к двери и приложил палец к небольшой панели.
Перед ним тут же всплыло изображение пухлой морды Милза, который, переминаясь с ноги на ногу, стоял под его дверью. Питер хотел было послать старика куда подальше, но модулятор делал свое дело.
- Мистер Милз, - вздохнув, он открыл дверь, - зачем пожаловали в такую рань?
- Мистер Диленхолл, - всплеснул руками старичок. - Я по поводу нашего вчерашнего разговора.
- Какого разговора? - Питер смерил соседа взглядом.
- Ну по поводу кота....
- Мистер Милз, я же уже говорил вам, что "Лимб" не выращивает животных, - вздохнул Питер. - Мы их клонируем.
- Но...
- Если вам нужен кот, купите искусственного.
- Молодой человек, живой кот и механический - это совершенно разные вещи! - старичок упер руки в бока.
- Мистер Милз, я уже говорил вам обратиться в "Фьючер Пэт", - снова вздохнул Питер. - Вы не увидите разницы. Абсолютно никакой.
- Но вы можете клонировать мне чужого кота, - не унимался старик.
- То, о чем вы говорите - преступление, - Питер скрестил руки на груди.
- Вы можете просто принять чей-нибудь заказ и сделать мне вторую... - мистер Милз замялся. - Вторую копию.
- Не говорите ерунды...
- Но вы же клонировали вчера Бобби, - хитро прищурившись, проговорил старичок.
- Откуда вы это знаете? - насторожился Питер.
- Уверен, малышка Полли несомненно будет довольна, - продолжал мистер Милз. - Хотя по-моему родителям давно пора объяснить ей что такое смерть.
- Мистер Милз, - выпалил Питер. - Вы что следите за мной?
- С чего вы взяли? - недоуменно глядя на него, старичок отпрянул от двери.
- Я могу и в полицию обратиться! - Питер выскочил в коридор вслед за соседом.
- Молодой человек, не говорите ерунды! - старичок попятился.
- Вы следите за мной? - Питер подскочил к нему и схватил за ворот рубахи. - Я видел, как вчера вы следили за мной!
- Это полнейшая чушь! - старичок попытался стряхнуть его руку.
- Мистер Милз не вынуждайте меня! - выпалил Питер.
Старичок схватил его за руку и сжал ее с такой силой, что у Питера выступили слезы на глазах. Теперь уже он пытался освободиться от стальной хватки своего соседа. Но все попытки были тщетными. И тут Питер заметил, что сжимает в руке нож. Обычный кухонный нож. Он не помнил когда и зачем его взял, но сейчас это было не важно.
- Не вынуждайте меня, - повторил он, все еще пытаясь освободиться от крепкой хватки старика.
Мистер Милз ничего не ответил, только сильнее сжал руку. Не долго думая, Питер ударил его ножом в живот. Хватка старика ослабла. Питер ударил его еще раз. И еще. Милз разжал пальцы и отступил назад. Питер опустил глаза, ожидая увидеть окровавленный нож в своих руках. Но крови не было. Вместо нее нож и его рука были перемазаны в каком-то подобии машинного масла.
- Что за черт? - выдохнул Питер.
- Полиция! - окликнули его. - Бросай нож! Быстро!
Питер выронил орудие убийства и медленно повернулся.
*****
Мы выскакиваем на небольшой пятачок перед лестницей и перед нами открывается странная картина. Голый человек с обмотанными полотенцем бедрами стоит с ножом в руках перед манекеном.
- Полиция! - моментально реагирует Майлз. - Бросай нож! Быстро! - пистолет Бобби нацелен на неизвестного.
Нож со звоном падает из разжавшихся пальцев и неизвестный поворачивается к нам.
- Я не хотел, - говорит он. - Мистер Милз, он... - он кивает на манекен, стоящий рядом с ним. - Он меня вынудил...
Бобби вопросительно смотрит на меня. Я только молча киваю.
- Назовите себя, - приказывает Майлз и мы, не опуская оружия, подходим к неизвестному.
- Питер, - дрожащим голосом отвечает он. - Питер Диленхолл.
База данных тут же выводит досье перед моими глазами. Питер Диленхолл. Тридцать лет, работал в "Лимбе". Объявлен пропавшим без вести пять лет назад. Тут же рядом с его досье всплывает еще одно окно с более интересной информацией. Питер Диленхолл был обнаружен мертвым два года назад в Старом Городе. Я ловлю на себе взгляд Бобби и снова киваю.
- Что здесь произошло, мистер Диленхолл? - тут же спрашивает Майлз.
- Я... Я не знаю, - качает головой "Питер". - Мистер Милз... Ну это, - он указывает на манекен, - он или оно следило за мной.
- Оно? - спрашивает Бобби, а я лезу в карман за анализатором.
- Это не человек, - кивает "Питер". - Когда я ударил его ножом, то крови не было. Только какая-то синтетика. Вот, - он показывает Майлзу руку. Абсолютно чистую руку.
- Понятно, - Бобби кивает.
Я включаю и настраиваю анализатор. Тест Войда-Кампфа давно отошел в прошлое, как слишком комплексный и не совсем удобный. От тестов на эмпатию вообще давно отказались. Куда проще использовать анализаторы, которые сразу же выявляют серийный номер и модель анди. Единственный минус такого способа это невозможность определить нелегальную сборку.
- Мистер Диленхолл, - говорю я. - Пожалуйста посмотрите вверх и вправо.
"Питер" на мгновение, замешкавшись, выполняет команду. Я направляю на его правый глаз небольшой объектив анализатора. Секунда, две. И загорается зеленая лампочка. Тут же перед моими глазами всплывает окно. "ZX-056987", сообщает оно. Давно снятая с производства модель.
- Майлз, - коротко говорю я, убирая анализатор в карман.
Бобби понятливо кивает и отходит в сторону. Я достаю пистолет и направляю его на "Питера".
- Что происходит? - тот недоуменно смотрит на меня.
Я молча нажимаю на курок. Пистолет с тихим щелчком выпускает заряд. Затылок анди взрывается брызгами синтетических мозгов. Несколько раз дернувшись, "Питер" падает на пол. Вздохнув, я убираю пистолет в кобуру.
*****
Ховеркар медленно плывет практически над самой землей. Вокруг все плотно укутано желтоватым туманом и облачками мелкой радиоактивной пыли. Старый Город нехотя выпускает нас из своих объятий.