Он сделал ещё глоток, чуть помолчал.
– Я пришел. Обычная квартира. Обычная пара. Только… не так, как у нас. Не война. Она… Она была… спокойная. Не клуша, не кукла. Просто… – он поискал слово, – на своём месте. И муж тоже.
– И ты, конечно, поверил, – с иронией сказал Антон.
– Я поверил не им, – спокойно ответил Артём. – Я поверил себе. Я увидел, что можно жить иначе. Не в соплях, не в угрозах, не в вечном «ты меня не уважаешь». И понял, что либо я сейчас попробую, либо потом всё равно окажусь у адвоката. Только уже без вариантов.
Он секунду молчал, вертя бокал.
– Ты знаешь, за что ты зацепился тогда, с той девкой? – тихо спросил он. – Не за сиськи. Ты зацепился за чувство, что с тобой опять можно по‑человечески. Что ты не только банкомат и скотина. Ты просто забыл это чувство.
Антон молчал. Слова залетели внутрь, как дым, и повисли там.
– И что, – наконец произнёс он, – ты предлагаешь мне сделать что? Отправить Алену в… этот санаторий? Типа: «дорогая, ты не в себе, я тебя быстренько починю»? Да она меня убьёт.
– Поэтому я и не предлагаю тебе начинать с этого, – спокойно сказал Артём. – Я предлагаю тебе… поехать в гости. Ко мне. На выходных. У нас будет ещё одна пара – Саша и Катя. Они тоже из тех, кто прошёл программу. Сядем, поедим, поболтаем. Ты посмотришь. Без вывесок, без буклетов, без «запишитесь на курс». Просто на людей. На то, как они живут. Если тебе покажется, что это театр – забудем. Если внутри хоть что-то дрогнет – дальше будешь сам решать.
Антон долго смотрел в свой бокал. Лёд растаял почти полностью, оставив только холод.
– А если это реально секта? – спросил он. – Ну, мало ли. Сейчас этих «центров» развелось, как собак. Худшее, что можно сделать – сдать туда женщину и потом разгребать.
– Поэтому ты никого никуда пока не сдаёшь, – терпеливо повторил Артём. – Ты просто едешь в гости. Как нормальный человек. К нормальным людям. Посмотреть. Ты же бизнесмен, чёрт возьми. Ты не вкладываешься, не посмотрев. Вот и тут так же.
Кто-то за столом вставил:
– Да езжай ты к нему уже. Хуже всё равно не будет. Максимум – нажрётесь и поймёшь, что у всех одинаково хреново.
Смех.
Антон усмехнулся, но внутри у него что-то шевельнулось. Злость на Алену никуда не делась. Страх за бизнес – тоже. Но за всем этим вдруг обозначился ещё один слой: усталость. Та самая, от которой хочется просто выключить свет и выйти хоть куда‑нибудь, где не кричат.
– Ладно, – выдохнул он. – Допустим. Выходные я всё равно не хочу проводить дома. Поеду. Посмотрю на твоё счастье под наркозом.
– Вот и договорились, – Артём усмехнулся.
Антон улыбнулся.
Где-то в глубине уже щёлкнул маленький механизм. Едва слышно. Как будто кто-то действительно приоткрыл крышку невидимой табакерки и шепнул:
«Посмотри внутрь. Там чужое счастье. Может, захочешь такое же».
Он допил виски, откинулся в кресле и впервые за долгие месяцы позволил себе странную роскошь – представить, что когда‑нибудь он войдёт в дом и его там будут ждать не с приговором, а просто так. Без «ты опять», без «ты должен», без крика.
А пока – мужской клуб, дым, алкоголь и разговоры, в которых можно, не стесняясь, назвать свою жизнь тем словом, которое он сегодня уже произносил вслух: Домашний Ад.
Глава 3
Ворота перед его машиной открылись плавно, как в рекламе загородной жизни.
Чужой подмосковный посёлок мало отличался от их с Аленой: те же аккуратные газоны, те же одинаковые фасады с индивидуальностью «по каталогу», те же камеры на каждом углу.
Дом Артёма стоял в глубине улицы, чуть в стороне от остальных. Подсветка по периметру, на крыльце – пара деревянных стульев и огромный горшок с чем‑то зелёным, аккуратным и явно недешёвым. Красиво. Сразу видно: здесь живут те, кто умеет зарабатывать и тратить.
Антон заглушил двигатель, посидел секунду, глядя на дом.
Дверь открылась ещё до того, как он успел нажать кнопку звонка.
– Ну здравствуй, герой семейного фронта, – Артём стоял в дверях в джинсах и чёрной футболке, босиком. На удивление домашний. – Проходи. Лен, у нас гость!