Он повернулся.
Удар — в почки.
Он упал.
— Это — за прикосновение, — сказал тот.
Удар — в рёбра.
— Это — за поцелуй.
Удар — в лицо.
— Это — за стон.
Он лежал.
Кровь — из носа.Глаз — заплыл.Рёбра — хрустнули.— А это — за то, что ты посмел быть счастливым, — сказал старший.
Они били.
Долго.Не до потери сознания.До предела.До крика.До мольбы.Потом — остановились.
— Ты помнишь, как её зовут? — спросил один.
— Да, — прошептал он.
— А как она пахнет?
— Да.
— А как она кончала?
Он молчал.
— Ответь, — сказал старший.
— …как весна, — прошептал он. —
…как дождь……как свобода.Удар.
Сапогом.В живот.— Забудь, — сказал тот. —
Забудь её лицо.Забудь её тело.Забудь, как она шептала.Иначе — будем делать это каждый день.Он лежал.
Дышал.С трудом.— Вы…
не можете…стереть…то, что было, — прошептал он.— А мы и не будем, — сказал старший. —
Мы просто будем напоминать, кто ты.Ты — номер.Ты — пепел.Ты — не имеешь права на память.Они ушли.
Дверь — захлопнулась.Он остался.
На полу.В крови.В темноте.Медленно.
Сломанно.Он поднял руку.
Дрожащую.Раненую.И коснулся шеи.
Точно так же.
Как она.Как тогда.И прошептал:
— Я помню.
Я был с ней.Я был жив.И вы — не отнимете.Глава 36. «Фото: Весна»
Они думали —
если запретить бумагу,если забрать ручки,если уничтожить блокноты —они стерут память.Но они забыли:— у него есть лицо,— у него есть телефон охраны,— у него есть одно мгновение, когда камера не смотрит.И у него есть она.___________________________
Он сидел.
На койке.
Глаз — заплыл.Губа — разбита.Шея — в синяках.Но спина — прямая.Он ждал.
Не посещения.
Не допроса.Момента.
Когда старший уйдёт в туалет.
Когда младший проверит коридор.Когда экран останется без присмотра — на 12 секунд.Он знал:
— телефон охраны не подключён к интернету,— но SMS — работает,— и номер её — сохранён,— и она не заблокировала,— и она ждёт.Он встал.
Подошёл к столу.Спина — в огне.Рука — дрожит.— Ты куда? — спросил младший.
— В туалет, — сказал он.
— Подожди.
Он ждал.
Секунды.Тишина.Старший вышел.
Пошёл по коридору.Младший — за ним.Телефон — на столе.
Экран — включён.12 секунд.Он подошёл.
Быстро.Тихо.Открыл SMS.
Нашёл её номер.Нажал «Новое сообщение».Взял телефон.
Поднёс к лицу.Щёлк.
Фото.
— Эй — крик из коридора.
Он не думал.
Нажал «Отправить».Спрятал телефон.
Вернул на место.Сел.
Сжал кулаки.Дышал.Ровно.Младший вошёл.
— Что ты делал?
— Ждал, — сказал он. —
Ты сказал — подожди.Тот посмотрел.
На стол.На телефон.Ничего.
— Пошёл, — сказал он.
Тем же вечером.
Она сидела.
В квартире.
Телефон — в руке.Тишина.Вибрация.
SMS.
От неизвестного номера.Но — она знает.Открыла.
Фото.
Он.
Пол-лица — в синяках.Губа — разбита.Глаз — заплыл.Но — смотрит прямо.Не вниз.Не в сторону.В камеру.
В её.
Под фото — одно слово:
«Помню.»
Она закрыла глаза.Сжала телефон.Слёзы — по щекам.Она знала:
— это — не жалоба,— это — не просьба о помощи,— это — вызов,— это — доказательство,— это — «я был с тобой — и они не сломали меня».Она открыла.
Написала:«Я тоже.»
«Ты красивый.»Отправила.Знала — вряд ли дойдёт.
Но должна была сказать.На следующий день.
Он ждал.
Тишина.
Камера.Боль.Телефон — на столе.
Охранник — спит.Щёлк.
Отправить.Фото:
— он, сидит на койке,— рука на шее,— взгляд — вперёд,— губы — чуть приподняты,— почти улыбка.Сообщение:
«Ты сказала — я красивый.
Я верю.»Через три дня.Фото:
— он, в душе,— спиной,— шрамы — как карта боли,— но рука — на груди,— палец — на сердце.Сообщение:
«Они били сюда.
Не помогло.Ты здесь.»Через неделю.Фото:
— он, у окна,— прикоснулся пальцем к стеклу,— как тогда,— когда они были разделены,— но смотрели друг на друга.Сообщение:
«57 минут.
Я считаю.Я жив.»Она получала.Каждое.Каждый раз — сердце в горле.Она не отвечала — боялась, что выдадут.
Но сохраняла.В папке: «Весна».И однажды —
она поняла:— он не просит о спасении,— он не молит о свободе,— он создаёт доказательства,