В голове — черт знает что.
Егор подталкивает меня в спину, подгоняет шлепком по попке и как только я переступаю порог — он с грохотом закрывает за нами дверь.
***
Звук выключателя и к неоновой подсветке добавляется тусклый желтый свет лампы.
Комната.
Темная.
Кроме лампочки и неона больше ничем не освещена.
Вся мебель в черной коже, если это можно назвать мебелью. Длинный стол, разного вида стулья, черный кожаный табурет и…
Пячусь назад, непроизвольно. Я не то чтобы боюсь, но…
— Вижу, ты удивлена, — его мягкий голос.
Да уж! Вот это Санта Клаус, мать его… Конкретно так не ожидала!
Санта, то есть Егор, стоит рядом, наблюдает, как я рассматриваю его дом. Вернее, одну только комнату.
Обнимает меня за талию — вроде и нежно, но вместе с тем его хватка как сталь. Задумай я сейчас убежать — фиг он меня выпустит!
— Слушай, я наверное…
— Не спеши, — прерывает на полуслове.
Он не дает даже додумать, не то что договорить или предпринять.
Егор доминант.
Это понятно сразу.
А во мне видит, похоже, сабмиссив или коротко сабой.
Я читала, видела фильмы и просто интересовалась. Чисто так, от любопытства. На себе подобное не пробовала никогда.
***
Вздыхаю и оглядываюсь. На одной из стен висят черные кожаные ремешки. Или ремни. Не знаю как правильно, но догадываюсь для чего они.
Хотя, может, просто показалось.
Показалось, да.
Мурашки по коже.
О, черти! Егор замечает мою реакцию и проводит пальцем по ряду маленьких кожанных бугорочков на моей коже. Мурашки быстро вылезли и показали, что я боюсь.
— Я наверное…
Ежусь и оглядываюсь по сторонам. Повсюду окружают черные кожаные предметы. Особенно пугает большой х-образный крест.
В страхе сразу отвожу глаза.
— Егор… — пытаюсь говорить спокойно, — я, наверное…
Я не буду стоять распятая, а ты не будешь меня пороть!!! Вот что я хотела сказать, но как-то язык не повернулся.
— Хочешь отказаться не попробовав?
***
Ох! Вечно он мне припоминает про то дорогущее оливье из ресторана. Я отказывалась, не хотела его есть. А как попробовала — оказалось так вкусно, что съела все до последнего кусочка.
И сейчас Егор настаивает, чтобы я сделала верный выбор.
“Попробовала”.
К примеру, согласилась быть прикованной.
Ну уж нет!!!
С одной стороны все это безумно меня заводит. Я давно смотрела подобные видосики, заходя на сайты с инкогнито. А сейчас все это вижу живьем…
Но вместе с тем как-то боязно.
И я, наверное, лучше пойду домой.
Меня словно ошпаривает: сейчас откажусь, уйду — и опять меня накроют серые скучные будни. Живу с мамой и дочкой, работаю, прихожу поздно, ем, втыкаю в телефон — и ложусь спать.
Я загадала на Новый Год желание… А вдруг, оно исполнилось? А я просто пока не понимаю и… от своего счастья бегу.
***
Егор целует меня в шею и потихоньку подталкивает вперед. Либо к стулу, либо к столу с черной кожей.
Егор не принуждает, но и не отпускает. Но я все же пытаюсь потихоньку протестовать:
— Послушай, я не хочу…
Не дослушав, он властно перебивает:
— С тобой надо как с маленькой: сначала попробуешь, а потом скажешь свое мнение.
***
— Если что — я говорю “стоп”, да?
Егор молчит.
— Правильно? И ты остановишься?
Тихо, практически шепотом, он отвечает “да”.
***
Все эти сомнения — чисто от страха. Я слишком много думаю и, как следствие, боюсь.
Лишь бы отключить страх.
Егор словно читает мои мысли. Подошел и заверил:
— Не бойся, все будет хорошо. Уже завтра утром ты будешь у себя дома. Если захочешь, конечно. Не захочешь — можем поехать ко мне. А ночь…
Он смотрит на меня внимательно: строго, серьезно, но вместе с тем заботливо и горячо.
Помолчав, он продолжает свою фразу:
— … ночью тебе придется немножечко потерпеть.
Терпеть???
И коротко, будто наказывает, целует.
Дергаюсь, пытаюсь дать в лоб ему пяткой. Руки прикованы, а ноги-то нет! Пищу, стону, всем видом показываю, что я тут вообще-то важная персона!
Но он не обращает никакого внимания.
Секунда — и мои кружевные трусики стремительно стянуты вниз и кинуты на пол.
Звук железа — и на лодыжках холодок.
Я пристегнута по четырем точкам: за руки и за ноги.
Звездочкой.
Голая. Где-то далеко в загородном доме.
Кому скажи — не поверят, что меня похитил Дед Мороз!
Глава 1. Красавец Дед Мороз
– Ну, расскажи стишок, – приглашенный на дом Дед Мороз говорит моей четырехлетней дочке.