- Нет. – ответил гость брезгливо и поморщился. - Своих хватает. Могу поделиться.
Ургх покачал головой:
- Спасибо, но… Боюсь, по сравнению с твоими снами даже ночные кошмары нашего мира будут как легкая прогулка. Не по зубам они обывателям нашего мира.
- Ладно, мастер, как желаешь. Вернемся к нашему делу.
Ургх поднял руку с выставленной вперед ладонью.
- Погоди, Создатель. У меня есть к тебе вопросы.
Посетитель на мгновение сдвинул брови, затем лицо его разгладилось.
- Вполне резонно. Я у тебя в гостях. Один вопрос, так как времени в обрез.
- Согласен. – Ургх кивнул. Подумал. - В видении было одно слово – полынь. Что это?
- Не лучший вопрос мастер, но я объясню. Горькая трава. Как ее только не называют в моем мире – полынь, Artemisia vulgaris, будыльник, бурьян, быльё, коники, чернобыльник… Ее часто используют деревенские знахари для лечения болезней. Я ответил на твой вопрос?
- Пожалуй – Ургх разочарованно кивнул. Это было абсолютно бесполезное для мастера снов знание.
- Вот и прекрасно. - сказал гость – У меня уже менее трех минут, прежде чем закроется дверь. Мне нужно…
- Я знаю, что тебе нужно. – вдруг перебил его Ургх. - Тебе нужно чтобы миры внутри не могли разрушить тебя самого.
Посетитель на мгновение задумался.
- Не совсем так, - медленно и неуверенно произнес он, - вернее, и это тоже, но к такому исходу я готов. Я хочу, чтобы то, что я придумал, обретало жизнь, и…
Ургх расхохотался.
- Придумал?! Тебе все еще кажется, что ты придумываешь?! - он вновь расхохотался, хотя знал, что этими Создателями так себя вести не рекомендуется. Это чревато смертью, если не чем похуже.
Посетитель внешне оставался совершенно спокойным, однако тьма со вспышками звёзд за его спиной начала расширяться, клубиться, глаза - наполняться мглой, и это напугало Ургха. Он осекся.
- Прости, Создатель.
- Ничего страшного.
Голос посетителя звучал глухо. Слова поизносились словно не в этом мире, и до них сквозь неизмеримые вселенные доносились лишь образы, тень, их темное эхо. В резонанс этим образам звуков, как бы испугавшись, звякнула лабораторная посуда, в беспорядке раскиданная по столу, вздрогнула комната и вдалеке раскатисто грохотнул раскат грома.
- Мне нужно Слово, мастер снов.
Ургх развел руками:
- Ты же знаешь, Создатель, у меня только сны.
Посетитель тяжело посмотрел на хозяина и вздохнул. Вместе с ним вздохнул весь мир.
- Я знал, что это бесполезно. Извини. Мне пора. Дверь скоро закроется.
Он встал, пошел в сторону клубящегося светом проема в том месте, где раньше находился шкаф.
Ургх сидел не шевелясь. Чувствовал, что его гость разочарован, и понимал, что если тот уйдет с пустыми руками, то его репутации в десятках, если не в сотне миров будет нанесен значительный ущерб. Да что там ущерб, это полный крах его личного мирка.
- Борис!
Тот остановился. Медленно повернулся к Ургху.
- Как ты меня назвал?! – глаза напоминали бездонные дыры в иные миры, откуда вот-вот хлынет бесконечность. Тьма за спиной уже не клубилась. Она яростно взрывалась потоками и напоминала огромные крылья, которые расправляясь за спиной, уже растекались извивающимися щупальцами, грозя поглотить весь его такой неидеальный, зато родной мир. Из дальних углов с визгом брызнули остатки ночных кошмаров. Вибрации голоса Создателя уже вовсю раскачивали эту вселенную:
– Откуда ты знаешь…
- Борис Натанович, полынь, вот что важно!
Ургх чувствовал, что его несет в потоке событий. Это не он управляет собственным телом, это не он говорит эти странные слова, но ничего поделать не мог. Вскочил, схватил Создателя за плечи, встряхнул, и приблизил лицо к лицу гостя. Глаза мастера снов светились, и этот свет постепенно разгораясь, скрыл от посетителя сначала лицо Ургха, затем заполнил собой всю комнату. Непроглядный свет прорезали только изумрудно-зеленые глаза Оота, пульсирующие в такт голосу мастера снов:
- Запомни, Боря, всему мирозданию нужно только одно: счастье для всех. Даром. И пусть никто не уйдет обиженный!