Сверху открывался замечательный вид. Типичный «старый город», такие часто можно встретить в туристических поездках по Европе. Под нашими ногами пестрели всеми оттенками красного черепичные крыши города. Узкие улочки растекались ручейками от ратуши. Двух и трехэтажные дома теснились друг к другу. Со всех сторон дома были прикрыты высокой стеной. И лишь с одной стороны часть домов была разрушена. При этом было заметно , что прилегающая к ним стена носила на себе явные следы спешного восстановления. А вот за стеной был совершенно другой мир. Настолько чуждый «туристическому» городу, но вместе с тем до боли узнаваемый.
«Заброшки». Так их любили называть в моем мире. Безликие коробки домов. Похожие в своей безысходности. Полуобвалившиеся высотки смотрели на мир черными провалами окон и жалобно скрипели рассохшимися дверями подъездов. Без людей дома быстро ветшают. И чем больше времени прошло, тем сильнее это заметно. И тем сильнее бросаются в глаза признаки былого расцвета. На крыше одного из домов были установлены большие буквы из изрядно ржавого металла. Несмотря на расстояние, написанное легко угадывалось. «Слава СССР».
4
4
Видимо вид постсоветской заброшки оказался знакомым не только мне.
- О, Сталкер! - обрадовался неизвестно чему один из попутчиков.
Я тяжело вздохнул, - неужели эти недоумки не интересуются ничем кроме своих игр? Сам же я, при виде знакомого облика руин, ощутил надежду на возвращение домой. Если верить старику, то вполне возможно, что новая Грань, это мой родной мир. Мало ли заброшенных городов на необъятных просторах моей страны.
- Сталкер? Поисковик? - мои размышления были прерваны дедом, понявшего прозвучавшую фразу по своему, - наверняка один из те, кто получил официальное разрешение на выход из города.
- Значит разрешение все же можно получить? - я с интересом посмотрел на старика.
Мой вопрос вызвал Кривые усмешки попутчиков.
- Конечно можно. Это же обыкновенный «нубятник». Специальная территория для новичков. Место где они могут подкачать уровни и поднять репу.
Его слова звучали для меня как бред и я попытался уточнить.
- Ээээ… Репу? Зачем ее поднимать? Вы что, рассыпали где-то овощи?
- Точно нуб. Репа — репутация. Выполнишь пару квестов от горожан, прокачаешь до дружелюбия и всё, папира в кармане.
От его объяснений, я почувствовал себя еще глупее. Перевел беспомощный взгляд на стоящего рядом старика. Тот пожал плечами, показывая, что и сам ничего не понял.
- Дюмуа, проснись! Неужели забыл: «пока ты тормозишь, твой враг качается». Беги оформляйся у местного клерка, - раздраженно ответил один из попутчиков.
Старик согласно кивнул:
- Перво-наперво, надо стать своим.
Я шагнул к лестнице, старик и двое попутчиков последовали моему примеру. А вот третий…
- Да вы господа тормоза, как и наш Дюмуа. - обернувшись мы заметили говорившего уже стоящим на перилах ограждения, - а реген вам на что? Лично я не собираюсь ноги топтать. До встречи внизу. - Договорив, он с улыбкой шагнул вниз.
- Жуэр! - мои спутники бросились к перилам, а я перепрыгивая ступени, ломанулся вниз.
Выскочив на улицу, я зашарил взглядом по брусчатке, ожидая увидеть лежащее изломанное тело. Но чертов «геймер» стоял, как ни в чем не бывало. Лишь напряженная гримаса на побелевшем лице и капельки пота, выступившие на лбу, показывали, что «скоростной лифт» не прошел для него без последствий.
- Ты что творишь?! Это вам не онлайн игрушка. Здесь боль всего лишь снижена, а не отсутствует вовсе.
Мое беспокойство выплеснулось на Жуэра в виде брани. К его чести будет сказано, в ответ он ни словом не огрызнулся, принимая мою правоту.
К тому времени когда двери ратуши выплеснули на улицу остальных свидетелей его безрассудного поступка, Жуэр уже оклемался и встретил подбегающих друзей улыбкой.
- Хотел сэкономить пару минут. - объяснил он друзьям свой бесшабашный поступок.
Наконец убедившись, что с малолетним дурачком все в порядке, я наконец отправился в ратушу на регистрацию. Зайдя в здание, я стал заглядывать в попадавшиеся кабинеты, пытаясь найти нужного клерка. С третьей попытки мне наконец повезло. Узкое помещение перегораживал высокий стол, так называемая «конторка». За ней стоял заполняя бумаги немолодой уже мужчина, самого официального вида. Белоснежная сорочка с высоким стоячим воротником, короткий жилет и фрак.
«Фрак?! Мужик ты работать пришел или оперу слушать? Хотя чего это я, меньше суток назад и сам наверняка так выглядел».