— Ваши платья привезли из химчистки. Мы все проверили, так что можете не переживать. — Женщина легко кивнула девушкам, и те покинули комнату. — Звонила мисс Кид и предупредила, что скоро зайдет. Она выразила негодование по поводу того, что снова не дозвонилась до вас. Мы подготовили закуски на двоих, чтобы вы не отвлекались.
Интересно, я выглядела как идиотка или как полная идиотка? Кажется, эта женщина не замечала округленных от удивления глаз, приоткрытого рта и потерянного вида, который я не пыталась скрыть.
— Звонила ваша мама. Просила передать, что они не успеют приехать сегодня, но точно будут на званом вечере через два дня, чтобы сопровождать вас. Платье и украшения готовы. Стилист приедет в семь утра. Вам нужна моя помощь?
Я не сразу сообразила, что монотонная триада закончилась вопросом. Пока незнакомка разговаривала, я смотрела на большие карие глаза, подведенные тонкими стрелками, паутинку морщин, которые ничуть не портили ее возрастную красоту, и поджатые губы, свидетельствующие о том, что она смотрела на кого-то, кто иногда доставляет проблемы.
— Нет, — выдавила я, несмотря на давление в груди.
— Я позову вашего охранника. Он сообщит расписание на сегодня. Хорошего утра.
Сухое пожелание меня ничуть не огорчило. Наоборот, когда женщина закрыла за собой дверь, я громко выдохнула.
— Она обращалась ко мне.
Я на всякий случай еще раз осмотрелась. Все это походило на развод или шутку, вот только у меня не было друзей с доходом, позволяющим такие хоромы. А судя по увиденной картине, которую я смогла разглядеть при неудачной попытке побега, дом достигал жутко больших размеров.
Еда на подносе манила своим аппетитным видом и запахом. Я сглотнула, борясь с желанием схватить хотя бы один бутерброд.
— Что. Здесь. Происходит?
Я шагнула назад, подальше от еды, и встала напротив рабочего стола. Глаза блуждали по неизвестным мне заметкам на пробковой доске, ноутбуку и стопке документов. Где-то снизу громко закрылась дверь. Я дернулась и уже собиралась хотя бы у кого-то выведать информацию, когда мое внимание привлекли фотографии.
Те самые, которые до этого почему-то напрягали меня больше всего. И не зря. Я издала невнятный гортанный звук и закрыла рот обеими ладонями. Еще немного — и оттуда сорвался бы крик.
С фотографий на меня смотрела… я сама.
В школьной форме у фонтана. В бальном платье с красавчиком брюнетом и счастливой улыбкой. С букетом воздушных шариков на какой-то лужайке. В большой компании людей, окруживших меня по кругу.
Да, это точно была я.
Один момент…
«Этого не было в моей жизни».
— Что за черт?!
Я сорвала первую попавшуюся фотографию, на которой была изображена в свитере и чашкой кофе в руках. Могу поклясться, что никогда не улыбалась так, даже в самые счастливые периоды своей жизни. Девушка на фотографии существовала в светлом, полном любви мире. Не в том, где жила я.
Итак. Я попала в аварию? Перебрала с алкоголем и впала в алкогольную кому? Умерла от проклятия, которое на меня наслали Рошель и Диана? Было ли у происходящего какое-то логическое объяснение?
Гадая, что за жуткие галлюцинации заменили мне реальность, я просматривала все фотографии, а потом посмотрела на заметки на доске. Все тело моментально окаменело.
Среди записей, которые явно имели какое-то значение, на одной бумажке по центру оранжевым маркером были выведены три слова.
Вероятность истинной любви.
Та женщина обратилась ко мне «мисс Фридман», а прийти должна была «мисс Кид». Я могла притвориться забывчивой, но, когда несколько дней подряд продумываешь сюжет, где мелькают эти имена, сложно их не запомнить.
Мисс Фридман.
Это я?!
— Неет, — я растянула гласный звук и нервно засмеялась, глядя на надпись, которая была названием любовной новеллы. — Это настоящее безумие.
Дверь в комнату открылась. Я медленно обернулась, глядя на высокого красивого парня с черными короткими волосами, в черном классическом костюме, лаковых начищенных туфлях и с пистолетом, висящим на поясе, часть которого я заметила, когда парень потянулся закрыть дверь.
— Доброе утро госпожа. — Парень кивнул. — Хорошо спали?
— Просто чудесно, — огрызнулась я.
Дрожащая рука вернула фотографию на место.
Все-таки алкогольная кома. Видимо, я сильно напилась перед сном, думая о своей работе. Что могло быть хуже, чем попасть в новеллу про любовь в своем подсознании?
— Нужна ли вам моя помощь? — вежливо спросил парень красивым мелодичным голосом.
— Нет, — ответила я. Потом добавила тихо: — Мисс Фридман помощь точно не нужна.