И все же… эта тяга, этот рывок внутри заставляет его шагать к украшенному алтарю, к белому мраморному бассейну, расположенному перед деревянным крестом высотой в десять футов. Только тогда, как он сдвигает несколько рядов скамей, он понимает, что был неправ в одном, и только на мгновение, только на дрожащий вздох, он останавливается, застыв на месте между эхом двух слабых ударов сердца.
Святилище не пусто.
Ибо в том пространстве, где он сейчас существовал, где он связан между Раем и Адом, у основания мраморной чаши лежали два тела.
Иден.
И Адриэль.
Глава 2
Иден
Они говорили, что смерть это умиротворение. Тишина. Мнимая передышка от борьбы и страданий, которыми так щедро одарила нас жизнь. Мне хотелось в это верить. Верила, даже рискуя собственной жизнью.
Я хотела, чтобы земля поглотила меня и заключила в мягкие объятия обещанного рая, освободив от ржавых и грязных оков нищеты и отрешённости. Загробная жизнь, лишённая боли и одиночества, полная света и любви. Я мечтала об этом, будучи маленькой девочкой, ещё даже не успевшей потерять первый молочный зуб и не испытавшей удовольствие от первого поцелуя с мальчиком. Я мечтала об этом, будучи девушкой, которая ещё не испытала прекрасных и подлинных чувств от первой любви. Я желала смерти так же сильно, как желала иметь семью. Так же, как хотела принадлежать кому-то, все равно кому, тому, кто хотел бы обладать мной.
Смерть оказалась ложью. Смерть — это быстро развивающийся рак, который заражает и уничтожает все, чего коснётся. Достаточно одного лёгкого прикосновения. Тогда это все, что ты можешь попробовать… все, что ты можешь вдохнуть. У меня болят кости, в ушах шум. Скрюченные, острые пальцы самой смерти царапают мой позвоночник. Я чувствую её вокруг себя. Жестокую, тошнотворную, отвратительную.
Смерть уже здесь.
«Привет, подруга. Рада, что смогла заглянуть».
Я просыпаюсь в комнате, которую не знаю, в одежде, которую никогда раньше не видела. Не уверена, но мне кажется, что я тела не чувствую. Во рту пересохло, но не так уж противно, и я не чувствую вкуса крови, как ожидала. Вкуса, с которым я слишком хорошо познакомилась за последние несколько месяцев. Я моргаю от тусклого света, льющегося из ближайшей лампы, позволяя глазам привыкнуть к незнакомому окружению. Яркие ткани, украшенные драгоценными камнями, драпированные потолки и богато украшенные золотые бра, напоминающие о марокканской роскоши. Каждая деталь просто экстаз для моих глаз.
Я быстро вскакиваю. Последнее, что я помню, это…
Крошечная, пустая клетка. Сижу с моим отцом. Боль. Образы возвращаются ко мне со скоростью молнии, вспышки ослепительного света и звука, невыносимая агония. Я сжимаю голову ладонями, желая, чтобы образы остановились или, по крайней мере, замедлились, чтобы мой ум мог все это переварить.
Я помню. Помню, как взяла Преподобного за руку. Помню как, мне казалось, мой мозг превратился в кашу. Помню голос… голос, говоривший на языке, который был слишком красив и мелодичен, чтобы принадлежать этому миру, но я понимала его. И я помню, как я догадалась, что сейчас умру.
И я умерла. Я умерла. А это всё… это должно быть загробная жизнь.
— Нет, — хрипло говорю я, качая головой. — Нет, не правда. Я не готова. Я не могу умереть. — Стук сердца отдается эхом в ушах, я убираю дрожащие руки от лица и делаю глубокий вдох. — Я не могу быть мёртвой.
— И ты не мертва.
Звук её голоса, такой знойный, переходящий в чистую эротику, так раздражает, что я вскрикиваю. Я даже не слышала, как она открыла дверь спальни, словно она появилась из воздуха. Наблюдатель пересекает комнату со всей грацией и очарованием восточной танцовщицы. Она одета в свой обычный саронг длиной до пола и лиф, оба в мерцающих павлиньих цветах. Гораздо скромнее, чем тот наряд, украшенный камнями, который был на ней в тот вечер, когда мы познакомились. Яркие оттенки на фоне оливковой кожи и угольно-чёрного каре делают её похожей на экзотическую богиню.
Она подходит к краю кровати и садится, её движения плавные, и неторопливые.
От шока и замешательства я заикаюсь:
— Что… что происходит?
— Ты не умерла, — лукавая улыбка появляется на губах, накрашенных помадой цвета фуксии. — На самом деле, ты живее, чем когда-либо. Но ты ведь и сама это знаешь?