- Очевидно, что есть множество желающих быть заснятыми вами... А с моим участием вы должны удалить все кадры. Немедленно.
- Серьезно? - он смеется, - Вы хоть представляете, сколько времени займет выборка?
Чувствую, как уголки моего рта опускаются вниз, уверена, делая меня похожей на грустный смайлик.
- Вы не понимаете… - в моем голосе уже различима явная мольба, - Я вообще не должна «светиться» в таких местах. Мой муж — мэр, важный человек. Это вопрос его общественного облика.
Руслан бесцеремонно фыркает на мою жалобную тираду.
- Так зачем вы пришли сюда? Сидели бы дома и оберегали этот общественный облик.
- Не вам указывать мне, куда ходить и что делать! - во мне опять поднимается гнев на брутального наглеца, и новый виток злости закручивается в моем нутре.
- Тогда и вы не указывайте мне, как делать свою работу, - с коварной ухмылкой «отстреливается» Руслан, тоже переходя в наступление.
- Хорошо! - поднимаю руки в знак капитуляции, мысленно чертыхнувшись, - Я куплю у вас все фотографии, на которых фигурирую.
Мужчина заливисто смеется, запрокинув голову назад и оголяя свои идеальные зубы.
- У вас паранойя, вы в курсе? - продолжая забавляться и прыскать хохотками, спрашивает он, - Вы давно были у своего психотерапевта?
Ну все, меня уже откровенно потряхивает от его хамства. Сердце клокочет так, словно я пробежала марафон. Апломб в поведении этого мужчины неописуемо нервирует меня. Градус нашего с ним конфликта близится к пиковой точке накала.
Стоя практически лицом к лицу, мы снова схлестываемся искрометными взглядами — как олени, готовящиеся столкнуться рогами.
- У меня нет никакого психотерапевта! Я не нуждаюсь в нем! - стараюсь вести себя воинственно, но в моем тоне звучат истеричные визгливые нотки.
- А судя по тому, как дико блестят ваши глаза и дрожат губы… - Руслан смотрит на мой рот с явным вожделением, - ...я бы так не сказал.
- Бли-и-ин… я стону от неприязни к нему, - Вы совершенно омерзительный тип…
На лице Руслана мерцает нахальная улыбка.
- Из уст такой красивой женщины даже оскорбление звучит как комплимент.
- Мягко стелите, но меня ваши маслянистые речи не проймут, - язвлю я, состроив ему гримасу.
- Расслабьтесь. Я не буду публиковать снимки с вами, обещаю.
Неожиданная реплика Руслана зарождает во мне веру, что не так уж он и плох. Узел в груди ослабевает… Но надежда быстро гаснет, как только он добавляет, приблизив свой греховный рот к моему уху:
- Оставлю их для своего личного архива.
Слова мужчины повисают в воздухе, вынуждая меня стушеваться.
Этот гаденыш подмигивает мне и просто скрывается в толпе танцующих.
Я стою в полном недоумении — с открытым ртом и мешаниной чувств, мыслей и эмоций. Ровно до тех пор, пока не чувствую, как кто-то трясет меня за плечо.
- Эй, Стелла! - доносится до меня обеспокоенный голос Киры.
- А? - смотрю на нее стеклянным взглядом.
- Стелла, ты в порядке? С кем ты разговаривала только что? И что за шоу вы тут устроили? А почему ты выглядишь так, будто привидение увидела? Стелла? - вопросы вылетают изо рта подруги пулеметной очередью.
Я на миг прикрываю глаза. Мне хочется заглушить весь шум и гам, которые окружают меня. Атмосфера клуба становится для меня невыносимо тяжелой. Мне бы только глоток свежего воздуха, а не эта духота и теснота…
- Все в порядке, - отвечаю подруге, - Это был тот фотограф, который «покушался» на Лею в парке… И сегодня он выбрал своей жертвой меня… Вот мы немного и порамсили…
Рот Киры приобретает форму буквы «О», и она удивленно моргает.
- Не бери в голову… - пресекаю любые дальнейшие вопросы, - Я думаю, что мне пора домой… Ноги просто гудят от этих адских туфлей, знаешь ли...
- Ну-у… да-а… - протяжно соглашается подруга, - Хочешь, я вызову для тебя такси? Просто я тут завязала интересное знакомство… - она стыдливо отводит глаза, - В общем, моя вечеринка обещает иметь продолжение в горизонтальном положении…
- Не беспокойся! - я отмахиваюсь от ее предложения, совершенно не желая знать смачных подробностей планов на ночь Киры, - Я прекрасно доберусь сама и скину тебе сообщение по прибытии.
Подруга расплывается в дурашливой улыбке, и я не могу не улыбнуться в ответ.
Вернувшись домой, я застаю мужа уснувшим на диване в гостиной. Включенный телевизор фонит, транслируя какой-то боевик. Вдруг мое внимание привлекает засиявший экран его мобильника, покоящегося на журнальном столике. Оповещение о доставленной ему фотографии от абонента «Номер не определен» вызывает у меня брезгливую гримасу. Про себя я даже потешаюсь над попыткой Александра таким незатейливым образом зашифровать в списке своих контактов имя очередной фаворитки.