Полчаса спустя мы паркуемся у ветхого двухэтажного строения с поблекшей и местами облупившейся краской на его фасадах. Руслан глушит автомобиль и кладет руки на рулевое колесо. Он так сильно его сжимает, что костяшки на пальцах белеют. Брови мужчины сдвинуты в концентрации, а взгляд упирается в старое здание.
Слышу детские голоса с улицы, но не вижу в поле зрения самих их обладателей.
- Что это за место? - осторожно спрашиваю я.
- Это место… - Руслан вздыхает, - …где я вырос.
- В смысле… О… - мое сердце обрывается, - Это что, детский дом?
Мужчина кивает на мой вопрос. Открывшаяся истина поражает меня. Мы никогда не говорили о родителях Руслана. Он спрашивал меня как-то вскользь про моих, я ответила ему, что моя мама умерла, а отец находится в доме престарелых, и больше мы эту тему не поднимали. Но я и подумать не могла, что сам он — вообще сирота по жизни… Я почему-то сразу представляю себе маленького потерянного мальчика, который зовет маму или папу, но ему никто не отвечает…
- Мне жаль… - говорю я и беру мужчину за руку в знак поддержки.
- Да все в порядке, Стелла, - он натянуто улыбается мне и сжимает мою ладонь, но я слышу в его тоне, что эта утрата до сих пор висит над ним темным облаком, которое никак не рассеется, - Пойдем?
- Да, пойдем.
Мы выходим из машины. Руслан оглядывается по сторонам и сосредотачивает свой суровый взгляд на компании из трех парней-подростков, которые кучкой стоят на заднем дворе детского дома. Один из них — самый высокий и худощавый, с взлохмаченными светло-русыми волосами — вытаскивает из пачки сигарету и вставляет ее себе в рот.
- Погоди-ка, Стелла, - бросает Руслан и уверенным размашистым шагом направляется к ребятам. Я не знаю, оставаться мне все-таки на месте и ждать его или последовать за ним. Решаю все же сопроводить мужчину и спешу вдогонку — насколько это возможно быстро на моих каблуках.
Он подходит со спины к малолетнему курильщику, который уже поднес зажигалку к кончику сигареты, и выдергивает ее из его рта, а затем выбрасывает в импровизированную урну-пепельницу, которая представляет собой простое металлическое ведро.
- Эй, что за хуйня?! - ругается парень и с разгневанным видом оборачивается на мужчину, - О, Рус… Привет.
- Это за курево, - пацан получает шлепок по затылку от Руслана, - А это за мат, - и еще одну оплеуху.
Парень пристыженно опускает голову, другие два ржут над его конфузом. У меня почему-то это тоже вызывает улыбку, но я сдерживаю ее, прикусив щеку с внутренней стороны.
- Рус, дай на тачке прокатиться! - просит второй парень — наиболее упитанный из всей компании, со стрижкой «полубокс», - и его глаза загораются от собственной идеи.
- Ага, конечно! Ты тренировочные колеса-то уже снял со своего велика, чтобы на тачку пересаживаться? - с совершенно серьезным видом подшучивает над ним Руслан. Вот тут я уже не в силах не заулыбаться и даже тихонько хихикнуть.
Третий парень — веснушчатый блондин — замечает меня, держащуюся чуть позади мужчины, и оценивает в полный рост, пробегаясь по моему телу масляным взглядом.
- А это что за милфа с тобой, Рус? - спрашивает он, - Ты уже всех молоденьких перетрахал в нашем городе и перешел, так сказать, на следующую возрастную категорию?
Слова этого пацана вмиг срывают беспечную улыбку с моего лица и заменяют ее на ошеломленно-оскорбленное выражение. Руслан кидает на меня быстрый тревожный взгляд и подходит впритык к нахалу. Тот на пару шагов пятится назад и врезается спиной в стену здания. Его приятели тоже отходят в сторону, видимо, предугадывая нежелательную вероятность попасть под горячую руку уже разъяренному Руслану.
Мужчина хватает моего обидчика за руку и выворачивает ее так, что тот с болезненным стоном опускается чуть ли не на колени. Руслан наклоняется к его уху и грозно рычит в него:
- Ты немедленно извинишься перед этой МОЛОДОЙ дамой за свои грубые слова, Протасов, и впредь будешь вести себя учтиво по отношению к женщинам всех возрастных категорий. Понял?
- Да, да! Только отпусти, Рус! Больно, блин! - жалобно скулит этот самый Протасов.
Руслан отпускает его руку, и парень медленно выпрямляется. Он посылает в мою сторону виноватый взгляд и тут же его отводит.
- Извиняйся, Протасов! Сейчас же! - подталкивает его мужчина, прикрикнув на него.
- Извините… - бубнит парень, не поднимая головы.
- В глаза смотри, когда извиняешься, болван! - резко наставляет Руслан.
- Руслан, не надо… - робко вклиниваюсь я.