С трудом перевожу сбившееся от тревоги дыхание, сползаю с кровати, скользнув по шелковым простыням.
Черное постельное белье. Темно-серые стены. Вся мебель тоже в таком мрачном сочетании цветов. Жуть нагоняет.
Отчаянно стараюсь вспомнить, что именно случилось в туалете. Сильно болела голова, тошнило. А потом? Я просто потеряла сознание?
Обхожу комнату. Тут все настолько непонятно и непривычно смотрится, что у меня не сразу получается найти дверь.
Толкаю — не открывается.
Горло сжимает от волнения. Мелкая дрожь пробегает по рукам. Ноги подгибаются. И я уже сама на себя злюсь за то, что никак не могу собраться. Слишком перепуганная и расшатанная.
Толкаю дверь сильнее. Но это не помогает.
Никакой ручки не вижу. Начинаю просто давить ладонями в разных местах. Всю эту дурацкую дверь ощупываю — и наконец мне везет.
Рядом вспыхивает сенсорная панель, заставляя вздрогнуть. Дверь вдруг сама отъезжает в сторону, а я лишь отдергиваю руки.
Ну хорошо.
Выскальзываю в коридор. Тусклое освещение повсюду. Но тут хотя бы светлые тона, даже легче дышится.
Иду вперед. Сама не представляю куда продвигаюсь. Стараюсь унять дрожь, невольно обнимаю себя руками.
Нигде никого нет.
Продолжаю идти до тех пор, пока не упираюсь в арку.
Останавливаюсь, прислушиваюсь. Какой-то странный звук. Свистящий, пронизывающий.
Что это такое?
Иду дальше, проходя в арку. Оказываюсь в просторном светлом помещении. Взгляд сразу цепляется за крупную мужскую фигуру в черном.
Человек передо мной движется будто хищный зверь. Он сжимает в руках меч. Это сверкающее лезвие издает тот самый пронизывающий звук, рассекая воздух.
Он одет в темные штаны и рубашку свободного покроя. От того выглядит еще более контрастно на светлом фоне.
Наблюдаю за ним. Глаза словно приклеиваются. Стою и смотрю на то, как он порывисто перемещается по комнате, будто загипнотизированная четкими, до мелочей выверенными движениями.
Поворот. Рывок. И снова поворот. Прыжок. Каждый жест сопровождается виртуозным пируэтом стального клинка.
Абсолютная синхронизация человека и железа. Движения в едином ритме.
Он орудует мечом настолько ловко и умело, что зрелище завораживает. Это похоже на танец. Жуткий, пугающий. Смертельный танец.
Даже странно, что этот человек так легко двигается. Высокий, мощный. Казалось бы, откуда взяться этой животной грациозности при настолько массивной фигуре.
Стоп. Что я делаю? Почему стою и пялюсь на него, когда…
Одна секунда — все резко обрывается.
Человек вонзает меч в пол. Оборачивается.
Физически ощущаю, как его взгляд вбивается в меня. Холод сковывает изнутри. Невольно отшатываюсь, растираю озябшие руки.
Он приближается ко мне. Теперь могу разглядеть его лицо. И я пораженно осознаю, что знаю его.
Тот самый незнакомец, с которым я столкнулась на выставке. Знакомый мистера Вана.
— Это вы, — бормочу.
Непроизвольно дергаю рукой, поднимая палец, указываю на него. И снова растираю предплечье, отводя ладонь обратно.
Вскрикиваю, задев пальцами чувствительную кожу. Несильная, но колющая боль обжигает руку. Смотрю на красноватую отметину.
И тут меня ошпаривает от воспоминания.
Укол. Кто-то уколол мне руку. В туалете.
— Это вы, — выпаливаю.
Снова тычу в него пальцем.
И теперь моя рука почти упирается в него.
— Что происходит? — повышаю голос. — Меня укололи. Куда меня привезли? Это не…
Он хмуро сдвигает брови, останавливаясь практически вплотную ко мне.
Единственная эмоция, которая проявляется у него на лице.
— Вы, — бормочу, задыхаясь от возмущения и страха. — Вы что…
Качает головой. Один жест.
— Что? — роняю глухо.
— Ты рано проснулась, — ровно произносит он.
Одна его ладонь опускается на мою шею, а вторая накрывает спину. И я попросту не успеваю никак отреагировать. Ни вздрогнуть, ни дернуться.
Его пальцы давят на горло. Боли не чувствую, но перед глазами все моментально меркнет.
Отключаюсь. На этот раз без всяких уколов.
6
Выныриваю из темноты.
Веки тяжелые. Сложно разлепить. И все мое тело будто тяжелеет. Вяло пробую шевельнуться. Однако не получается даже слегка сдвинуться.
Что это за музыка?
Тихая, плавная, мелодичная. От нее хочется спать. Кажется, открываю глаза, но тут же закрываю снова.
Или мне чудится? Еще сплю?
Мысли ускользают. Но я заставляю себя сосредоточиться. Темная комната. Светлый коридор. Смазанные кадры мелькают перед глазами.
Тренировочная комната. Человек с мечом. Тот самый азиат, с которым я на выставке столкнулась.
«Ты рано проснулась».
Его слова громом отбиваются в голове. Заставляют меня моментально очнуться от дремоты.