В темноте я ловлю себя на том, что шепчу молитвы — не о покаянии, а о благодарности. За нее. За эту новую жизнь, возрождающуюся из пепла старой. За силу, которая позволила мне уйти от всего, что, как я когда-то считал, определяло меня.
Крест прижимается к моей коже, он больше не символ обетов, которые я нарушил, а напоминание о том, что остается верным: вера, надежда и любовь. И величайшая из них, — я смотрю вниз на женщину в моих объятиях, — величайшая из них — это любовь.
Завтра Лука прибудет с новыми документами и удостоверениями личности. Мы покинем это временное пристанище ради чего-нибудь постоянного, где мы сможем построить совместную жизнь. Я пока не знаю, на что будет похожа эта жизнь, но впервые за многие годы неопределенность меня не пугает.
Пусть они похоронят Отца Моретти. Пусть они оплакивают его и забывают.
Я жив так, как никогда не был раньше.
Эпилог
Три месяца спустя
Нико
Адриатический свет окрашивает ее кожу в золотистый цвет, и я задаюсь вопросом, действительно ли так выглядит спасение.
Утро льется в открытые окна нашей виллы, тонкие белые занавески танцуют на соленом бризе. Я не сплю уже целый час, просто смотрю, как она спит. Темные волосы Кэт рассыпаются по белой наволочке, ее дыхание глубокое и ровное. Три месяца в этом прибрежном убежище, и все же я просыпаюсь каждый день, наполовину ожидая обнаружить себя снова в Бруклине, с тугим воротником на горле, с чувством вины тяжелее любого распятия.
Но это реально. Мы настоящие.
Я провожу пальцем по изгибу ее плеча, следуя по траектории солнечного луча. Она шевелится, ее карие глаза распахиваются, она находит мои с медленной улыбкой, которая все еще заставляет мое сердце замирать.
— Доброе утро, — шепчет она, потягиваясь, как кошка, под тонкой простыней. — Как долго ты наблюдаешь за мной?
— Недостаточно долго, — говорю я, наклоняясь, чтобы прижаться губами к ее ключице. — Никогда не бывает достаточно.
Пальцы Кэт перебирают мои волосы, нежно дергая, пока я снова не встречаюсь с ней взглядом. Простыня сползает ниже, открывая созвездие веснушек на ее груди, которые я запомнил, как звезды.
— Ты выглядишь серьезным, — бормочет она, проводя пальцем по линии между моими бровями. — Ты снова думаешь о священниках?
Я качаю головой, хотя и не совсем искренне. Иногда по утрам тяжесть того, что мы сделали, что оставили позади, давит на меня, как камень. Не сожаление — никогда такого — а осознание цены. Ее семья все еще в поиске, но моя прежняя жизнь навсегда закрыта для меня. Но потом она смотрит на меня вот так, и я вспоминаю, почему стоило идти на каждую жертву.
— Просто думаю, какая ты красивая, — говорю я, накрывая ее своим телом. — И как мне повезло.
Ее бедра медленно раздвигаются, кожа скользит по хлопковым простыням, когда она раскрывается мне. Я провожу кончиками пальцев вверх по внутренней стороне ее ноги, чувствуя, как у меня по коже бегут мурашки. Простыня становится нежелательной преградой; я хватаюсь за нее и тяну вниз, обнажая ее дюйм за дюймом, пока она полностью не раскрывается. Ее соски твердеют на утреннем воздухе. Зрачки Кэт расширяются, почти затмевая карие радужки, когда я опускаюсь между ее ног, моя твердость настойчиво прижимается к ее скользкому теплу. Она ахает, когда я вхожу в нее, ее влажность обволакивает меня, когда я толкаюсь глубже, растягивая ее, заполняя полностью.
— Мне называть тебя Отцом? — она дразнит, у нее перехватывает дыхание, когда мои руки находят ее грудь. — Вам бы этого хотелось, Отец Моретти?
Эти слова вызывают во мне сложный трепет — стыд и желание сплелись в узел, который я перестал пытаться развязать.
— Следи за своим языком, — рычу я ей в горло, чувствуя, как учащается ее пульс под моими губами.
— Заставь меня, — бросает она вызов, выгибаясь мне навстречу.
Я повинуюсь. Я заявляю права на рот моей жены, поглощая ее слова, ее вздохи. Мои руки сжимают ее запястья над головой, когда я двигаюсь внутри нее, ритм наших тел заглушает все остальное — отдаленный рев океанских волн, жалобные крики чаек над головой, настойчивый ропот неуверенности. В этот момент нет ничего, кроме ощущения ее тела подо мной, обволакивающего меня, ее теплого дыхания, ласкающего мою шею, и тонкого привкуса соли, остающегося на ее коже.
Отдаленный звон церковного колокола разносится по ветру, три глухие ноты пронзают тишину. Я замираю рядом с ней, мое тело внезапно напрягается. Звук пронзает меня, как лезвие, — знакомый, настойчивый. На мгновение я возвращаюсь в дом священника, поправляю воротник перед утренней мессой, груз ожиданий и преданности давит на мои плечи.