— "А что, ты взрослая уже, одиннадцатый класс заканчиваешь. Я в твои годы одна жила в студенческой общаге. И ничего, человеком выросла".
Нет, понять её было можно — ей всего тридцать семь, молодая, красивая, зачем её новому мужу такой балласт в виде взрослой падчерицы? А может, как предположила моя подруга Катька, она просто испугалась конкуренции, потому что я тоже молодая и красивая.
В итоге мама уехала строить новую жизнь со своим Маратом, а я осталась, чему, кстати, была очень рада. До некоторых пор…
— Ладно, проехали, чего одно и то же сто раз перетирать, — отколупываю ногтем краску с облезлой оконной рамы. — Что за Саша вообще, кто он?
— Это брат Марата, родной. Майор в отставке, между прочим.
— В отставке? Типа на пенсии? Так он же вроде не старый ещё.
— Тридцать четыре года.
— Выходит, из армии его турнули? И за что?
— Ой, Вик, я в эти дела не лезу. Если захочет, сам расскажет, время будет.
— В смысле? — моментально "проснувшись", спрыгиваю с подоконника. — Он тут что, надолго, что ли? Я думала, одну ночь переночевать!
— Ну, может и не одну. Я же не знаю точно, что у него там за дела. Он нас с Маратом не просвещал.
— Ну зашибись! Нафиг он мне тут сдался? А если он психопат? Или того хуже — извращенец?
— Ну что ты говоришь такое, дурочка! Саша — уважаемый человек, порядочный. Знаешь, сколько он в горячих точках побывал? У него даже медали есть.
— И что здесь забыл этот "порядочный"? — опускаюсь на корточки у двери и, прищурив один глаз, подсматриваю в замочную скважину: Саша, в одних "военных" штанах только вышел из ванной. Волосы мокрые, на плечах блестят капли воды. Нифига у него спина широкая, как взлётная полоса!
— Оказывается, он раньше у нас в городке служил, даже женат был на местной. Потом они развелись, без понятия из-за чего, что там у них за отношения сейчас, но он к ней приехал. Квартиру что ли его делить, не знаю, — снова зевает. — Он не особо разговорчивый, а я не вникала. Не моё дело, своих забот хватает.
— Поня-ятно.
Гость скрывается за дверью спальни напротив моей, и я, наконец, отлипаю от замочной скважины.
— Ну ладно, пусть перекантуется пару дней, только ко мне не лезет. Если что, я сразу коленом по… сама знаешь. Мало не покажется.
Мама хрипло смеётся, и я ловлю себя на мысли, что соскучилась по этой предательнице. Правда, никогда в этом не признаюсь, как и в том, в какую задницу я тут без неё угодила.
Часть 3
— Доброе утро.
— И тебе не болеть, — шаркая тапками по полу захожу на кухню. До отвращения выспавшийся "порядочный", сидит за столом. Чёрная футболка, модные джоггеры, гладковыбрит и свеж. А на столе…
Это что ещё за хрень такая?
Вытянув шею, заглядываю в его тарелку.
Фу-у, овсянка на воде. Буэ.
— Будешь?
— Нет, спасибо. Я такое не ем, — щёлкаю кнопкой чайника и падаю на табуретку напротив. Потом, игнорируя его внимательный взгляд, достаю из кармана пижамных шорт пачку сигарет. Затем зажигалку. Прикурив, киваю на подоконник: — Пепельницу не подашь?
Кухня до безобразия тесная, поэтому ему достаточно просто чуть повернуться и протянуть руку. Чего он не делает.
— Никотин на голодный желудок… — пихает в рот ложку склизкого дерьма. — Тебе ещё детей рожать.
— Ой, не лечи, — выдыхаю дым нарочито протяжно и закидываю ногу на ногу. — Ты мне ещё лекцию о безопасном сексе прочитай.
Он криво ухмыляется и пододвигает к себе кружку с чаем, потом делает большой глоток, по-прежнему не отрывая от меня пристального взгляда.
А он ничего такой: высокие скулы, красивой формы губы, нос чуть-чуть сплюснут, ну тут, по-моему, не природа постаралась, а чей-то увесистый кулак. Но что особенно выделяется — взгляд. Он смотрит не стесняясь, но не раздевая, ничего такого, просто… чувствуется в нём первобытная самость.