Грибной Государь
Тайные Тропы
Каждый из нас когда-то был потерян. И будучи потерянным - искал тропу, чтобы в конце-концов, хотя-бы она увела вас от того места, где обрываются прошлые следы. Кто-то возвращается в начало и начинает все заново. Другие ходят по кругу и утешают себя тем, что знают куда идти. Есть такие, что просто сдаются, даже не сделав шаг. И лишь немногие способны отыскать свою дорогу даже в самой глухой чаще леса.
А по какой тропе идёте вы, и самое важное - зачем?
Тропа Первая - Мрачная Сказка.
Промёрзшее, одинокое тело свёрнутое калачиком. В полусонном бреду, ворочаясь от собственных кошмаров, лежало покрытым серой плесенью и жалобно "скулило", будто псина попавшая в капкан взывает о помощи.
И как в любом сказочном лесу, всегда найдётся тот, кто укажет путь.
Ласковый голос тревожит "сладкие" кошмары путника. Ведь он уже давным давно привык к ним. В очередной раз погибая в чёрных подвалах царсвия Морфея - он просыпался мертвый внутри и ощущал безмятежный покой. "Страшно жить, а не умирать" - именно так он рассуждал, каждое свое утро. Но на этот раз, утреннее солнце не слепит усталые глаза. И повсюду лишь глубокая тьма и леденящий до самых костей холод. Только голос раздавался эхом в израненном сознании невольного путника. Голос того - чьё имя ему когда-то было известно.
Проснись. Востань из своей мрачной обители! Вокруг тебя умирает все живое! Ты проклят и обречён нести свое проклятие во благо всего грибного царства! - всё твердил голос, не унимаясь, постепенно переходя на крик.
Тело сжимаясь в адских судрогах, прохрипело что-то невнятное, что-то такое - от чего становилось до смерти тоскливо.
Востань же, тёмное дитя! - взывает голос.
Судроги прекратились. Путник "воскрес".
Кожа его была испещерена болезненными язвами и гноящимеся струпьями. Глаза его хоть и были пусты, но казалось будто ему давным давно был известен конец всех дальнейших похождений. Не вправе препятствовать своей судьбе и древнему пророчеству - ноги сами устремились вперёд навстречу злоключниям.
Тропа Вторая - Куда Трупы Уходят Умирать.
Я мёртв? - прохрипел Путник. Будто ожидая, что Тьма даст ему ответ на вопрос.
Но вглядываясь в неё, он слышал лишь красноречивую тишину. Вести беседу с Тьмой - это удел всех Проклятых.
Я подобен жнецу - вестнику безысходности. Путь мой выслан через тела павших от тщетности бытия. - прошептал он себе под нос.
Не слишком ли пампезные речи, даже для государя? - с усмешкой, подтрунивает Тьма.
Разве Тьма не должна быть безмолвна? - удивился, теперь уже Проклятый.
Нет. С чего бы это? Я постоянно со всеми разговариваю, просто кто-то старательно делает вид, будто бы меня не слышит. Глупенькие, они ведь знают, что внутри них я ничем не лучше, чем снаружи. - не унимается Тьма.
Это мой новый кошмар? - рассуждает в слух, Проклятый, приготовившись проснуться.
Если даже так - тебе разве не интересно что будет дальше? - спрашивает, Тьма.
Мне уже давным давно ничего не интересно. - безразлично произнес Проклятый.
И Тьма отступила, но лишь на время. Чтобы новоиспеченный государь смог увидеть тот мир, где ему придётся нести свой голос и по тропинкам, корого ему волочить свое бренное тело. Царствие грибов и серой плесени, не о таких владениях грезят короли. Казалось, выбора нет, придётся двигаться дальше, и каждый шаг вперёд - это два шага назад. Поступь ощущается так, словно лезвие бритвы скользит по артериям, оставляя порезы на сгнивающем теле. Ничего страшного, на трупах не остаётся шрамов, кроме тех, которые были получены при жизни. Шрамы давным давно стали роскошью для этого мира.
Превознимагая боль, с каждым "вздохом" этого царства - грибы вздымались вверх, сбрасывая со своих шляпок ошметки чёрной плесени. Падая вниз на землю, они поднимали мерзкий смрад разложения.
Тропа Третья - Спёртый Воздух.
Лёгкие наполнялись хлюпающей субстанцией с каждой попыткой вздоха. Тягучая жидкость струилась изо рта и ноздрей. Она оставляла за собой чёрные следы на тропе, чтобы Тьма всегда могла следовать за ним.
В этих грибных лесах нет ни единой живой души, нет ничего, кроме Теней. Они были неподвижны, словно замерли в ожидании чего-то. Тени "рисовали" собой мрачные образы старых кошмаров. И стоило, лишь на миг отвернуться от Теней - они устремлялись в след за Путником, издавая шёпот тысячи обречённых на вечные страдания существ. Государь не может находиться один, за ним всегда следует его свита. Их голоса создавали какафонию в истерзаном сознании, раз и навсегда оглушив Путника от всего, что происходит вне его мыслей и чувств. Самый большой страх - это быть вечным пленником самого себя.