Приподнимаюсь на локтях. Это не «Mister Sandman», а «Yellow Submarine», которая стоит у меня на звонке. Раздираю глаза, ищу взглядом телефон. Подбираю его с пола, нажимаю «ответить».
– Алло? – трудно говорить, горло дерёт до сих пор.
– Саш, срочно. Помоги.
Женский голос. Знакомый. Надо было посмотреть, кто звонит.
– Это кто?
– Это Ира.
Смотрю на часы на подоконнике. Стрелки показывают почти шесть утра.
– Ир? Ты хоть знаешь, который час?
– Знаю. У меня ЧП.
Что, опять нужно спасать какую-нибудь кошку? Ага, уже бегу, конечно. Хотя – какого хрена? Кто будет спасать кошек в шесть утра? Видимо, что-то и вправду серьёзное.
– В чём дело?
Ира не сразу отвечает. Слышу её нервное дыхание.
– Я не знаю, – наконец отвечает она, – у меня Марго. Всё плохо. Я не знаю, что с ней.
Вскакиваю с кровати.
Мне хватает сорока минут, чтобы собраться и добраться до квартиры Иры. Щёлкает замок, дверь открывается. Ира уже не такая нервная, как по телефону, но всё равно встревоженная.
– Ты вовремя, – говорит она и швыряет тапки мне под ноги, – если ты сейчас же не заберёшь эту дрянь, я вышвырну её в подъезд.
Встревоженная? Нет, она в гневе. Что за? Что происходит?
– Ир, что происходит? Где Марго?
Ира не отвечает, только взмахивает рукой в сторону комнаты. Сняв куртку и разувшись, подхожу к двери. Неторопливо поворачиваю ручку.
Сердце сжимается от мини-инфарктов. Мимо меня проносится кот. Слышу ругань Иры, кошачий взвизг и шипение, но это далеко, где-то там, на фоне.
Марго.
Марго.
Марго, с закрытыми глазами, лежит на матрасе. Одеяло накинуто сверху небрежно, как на труп. Делаю шаг и наступаю во что-то… скользкое? Смотрю под ноги. По полу тянутся тёмные разводы.
Что за нахрен?
Вдох застревает в горле. Марго… её лицо, руки, нога. Всё в крови.
Не чувствуя тела, подбегаю и присаживаюсь на пол рядом с матрасом. Подношу к Марго руку. Дрожащим пальцем касаюсь её губ. Чувствую тёплое дыхание. Твою мать, она жива! Выдыхаю. Господи, спасибо. Спасибо.
Но она без сознания. И всё ещё в крови. Откуда? Из носа? Возможно. Бросаю взгляд на оба её запястья. Одно в крови, но оба невредимы.
Зачем я это сделал? Она же не стала бы вскрывать себе вены.
Но что-то же дало тебе повод так подумать.
Смотрю на разводы на полу. След тянется аж до комнаты напротив – ванны. Это не из носа. Слишком много. Это надо было протащить её лицом, а на нём ни царапинки. Что, мать твою, здесь произошло?
Ира заносит в комнату кусающегося рыжего кота и запирает его в переноске.
– Что, мать твою, здесь произошло? – говорю я, а голос как будто не мой.
– Т-ш-ш-ш! – шикает Ира, – у меня мама спит за стеной, нельзя её будить.
– Ты вызвала скорую? – говорю шёпотом.
– Скорую? Нет. Зачем?
– В смысле? Она же без сознания! – повышаю тон и закашливаюсь. Настолько сильно и громко, что Ире приходится дожидаться, когда мой кашель утихнет.
– С тобой всё в порядке?
Киваю. Грёбанный кашель.
– Она не без сознания. Она спит, – продолжает Ира, собирая вещи Марго.
Что за бред?
– Ты уверена?
Ира замахивается и влепляет Марго смачного леща. Аж вздрагиваю от хлопка. Марго передёргивается. Морщится, что-то бормочет. Отворачивает голову, а глаза так и не открывает. Только сейчас замечаю, что её волосы мокрые.
– Видишь?
Теперь я вообще ничего не понимаю.
– Блин, Ир, да что происходит?
– Что «что»?! – кричит она шёпотом, отбрасывает одеяло, – вот что! Видишь? Видишь?!
Так вот, откуда кровь. На левом бедре Марго огромный рванный порез, совсем свежий. Всё ещё кровоточит, но слабо – это точно не вена, не артерия. А это что? Около колена. Это… ещё порезы? Только полузажившие. Что, блин?
– Ну почему? – причитает Ира, – почему всегда я? За что она так со мной? Чем я это заслужила?
Замечаю, что Марго сжимает что-то в руке. Раскрываю её кулак – это салфетка с плюшевыми мишками. Кажется мне знакомой. Разворачиваю её и вижу парочку маленьких белых таблеток. Это ещё что за хрень?
– Ир, вызывай скорую. Кажется, она…
– Всё, хватит! Хватит. Вот, – Ира кидает в меня сумку Марго, – давай, переодевай её, забирай и делай, что хочешь. Мне и так отмывать ванную и коридор. Забери её, пока моя мама не проснулась и не увидела это всё.
– Ты меня слышишь? Ей скорая нужна! Куда, я, блин, её заберу? Прям так? К ней домой?
– Нет! Домой к ней нельзя. Она пьяная, её отец прибьёт. Забирай к себе!
– Хватит кричать на меня! – отвечаю таким же громким шёпотом, поднимаясь с пола. – Нельзя таскать её туда-сюда. И у меня тоже мама дома! Я не могу. Ей нужна скорая.
– Да какая скорая! Ногу обработать и всё! День отоспится, и отправишь её домой.