Она кивает, слабо улыбнувшись. Целую её лицо много-много раз, пока она не закрывает глаза. Беру пульт и выключаю телевизор. По-тихому выхожу из комнаты.
Сколько не высмаркиваюсь, всё равно нос заложен. Выключаю кран. Смотрю на себя в зеркало: лицо бледное, а нос красный – из-за раздражения. Я выгляжу, как заядлый кокаинщик. Достаю из заднего кармана пакетик с порошком «Антигриппина».
– Говоришь, это самый лучший товар? Что ж, посмотрим, так ли он хорош, – приоткрываю пакетик, вдыхаю апельсиновый аромат, но не чувствую его, – ах… да-а-а… это, мать его, потрясающе… нигга…
Мозги вообще не варят. Даже не могу вспомнить какой-нибудь типичный диалог из фильма. Складываю пакетик обратно в карман.
Пока Марго отдыхает, надо убраться в квартире. Кажется, как она слегла, так никто ни хрена не делал. Только вот пару кружек перебили. И то, так и оставили. Ну конечно, пускай Марго убирает. Кто ж ещё. Больше же некому. А если не уберёт, так наверняка вечером опять ор поднимут.
Тьфу, блин.
Иду на кухню, раз уж с неё начал. Собираю мусор и выношу его за дверь, пытаясь не разглядывать содержимое пакета. Перемываю гору посуды – наконец-то, блин, хоть будет, из чего чай попить.
Оглядываюсь. Надо протереть поверхности от кофейных разводов, пятен от кетчупа… едрить твою. Где, блин, ещё одна губка или тряпка? Заглядываю в шкафчики по очереди. В самом последнем натыкаюсь на… Блин, это тот самый шкафчик медика. Алкоголь на любой вкус. Виски, коньяк, вино, мартини. Подешевле, подороже.
Это очень плохо.
Замка никакого нет. А алкоголя столько, что пропажа одной бутылки будет незаметна. И Марго знает об этом. Твою мать.
Достаю телефон и фотографирую шкафчик. Теперь каждый день буду проверять его.
Закончив с кухней, захожу в большую комнату. И это не спальня, это зал. Я тут раньше никогда не был, но был уверен, что это спальня родителей. А тут ещё одна дверь. Я, блин, столько встречаюсь с Марго, а даже не знаю, что у них четырёхкомнатная квартира.
Открываю дверь в ту соседнюю комнату. Заглядываю внутрь. Ну да, тут двуспальная кровать, это точно спальня. Наверное, здесь убираться не буду. Тут, вроде, не так уж засрано.
Минуточку. Смотрю на разобранный диван позади себя. Затем на двуспальную кровать. Снова на диван. Снова на кровать. Это… странно. Почему он разобран? Здесь же никто не спит, он только мешается.
Ну, как бы, ладно. Они его не трогают, и я не буду.
Тут особо убирать нечего. Протираю толстый слой пыли с комода, телевизора, журнального столика. Книжного шкафа. Рассматриваю книги. На верхних полках всякая классика. На средних я никого не знаю – Выготский, Хорни, Эриксон… а, нет, Фрейда знаю. Тут ещё Анна Фрейд – видимо, жена или дочь. Какие-то ещё книги по психологии. А вот эти мне кажутся знакомыми. Где-то я их уже видел. И имя автора тоже… Яковлева З.Ю.
Беру с полки первую попавшуюся. На обложке написано: «Яковлева З.Ю. Посттравматическое стрессовое расстройство у детей и подростков». Листаю страницы. Ну так, опросники какие-то, диагностика, очень много текста. О, помощь. Это интересно.
Пробегаюсь глазами. Поощряйте клиента говорить о своих чувствах… Говорите клиенту о своих чувствах… Бла-бла… Говорите вашим друзьям и семье о чувствах… Бла-бла… Постарайтесь не проецировать собственные чувства… Ну, короче, я понял. Чувства – это важно.
Заглядываю в конец книги. И чуть не отскакиваю от увиденного. На странице фотография… Марго. Так мне сначала кажется. На самом деле, это не она, хотя очень похожа. Так это… её мама? Нахожу внизу подпись: «Яковлева Зоя Юрьева».
Пытаюсь вспомнить, как зовут маму Марго. Она мне вообще говорила? Нет, не помню. Да, она вроде тоже психолог. Но она ли это? Хрен его знает. Но очень похожа. Ещё раз вглядываюсь в лицо.
Блин, Саш, ну ты чё тупишь-то! В квартире Марго есть полка с книгами женщины, которая похожа на Марго, как две капли воды. Ты правда думаешь, что это совпадение? Или её семья тоже поразилась этому сходству и решила собирать все книги этого автора? Сука, конечно, это её мама, блин.
Ставлю книгу обратно на полку. Возвращаюсь к уборке.
Подхожу к окну и раздвигаю шторы.
– Марго-о-о-о, – говорю тихим голосом, – пора вставать.
Она морщится от ударившего в глаза света.
– М-м-м…
– Давай. Просыпайся, – снимаю с неё одеяло, – надо уже собираться.
Не жду, когда Марго взбодриться, перетаскиваю её с кровати на стул. Она не сопротивляется. Стаскиваю постельное бельё, его давно пора поменять. Отношу его в ванную, забрасываю в стиралку и запускаю её.
Когда возвращаюсь, застаю Марго, озирающуюся по сторонам с удивлённым взглядом.