В углу подписано «МГ». Вздыхаю.
К сожалению, просмотр альбома ничего не дал, кроме тешенья моего самолюбия. Откладываю его в сторону.
Пересматриваю фотографии. Тут в основном детские. Марго года четыре, сидит на кухне с собакой. Фото с бабушкой – она чем-то напоминает мне мою, такая же милая. Вот Марго с дедушкой: похоже на май, они стоят перед подъездом с гвоздиками. Двенадцатилетняя Марго на даче около того забора, который позволяет почувствовать себя Алисой в Стране чудес.
Отдельно лежит ещё одна стопка фотографий. Они как будто изгои, лежат в конверте. Может, здесь я что-нибудь найду? Достаю фото, они чёрно-белые. О-о-о-о, лучше бы я этого не видел. Марго лет 15. У неё тёмные волосы, глаза подведены чёрными тенями, как это было модно пару лет назад. На ней короткий джинсовый комбинезон – мне кажется, он едва прикрывает трусы. И больше ничего.
Болезненная, чуть ли не анориксичная худоба. Торчащие рёбра, тазовые кости. Только-только сформировавшаяся грудь, и Марго даже не пытается её прикрыть. В зубах сигарета. Попади эти фото ко мне пару лет назад, я бы дрочил на них каждый день, пока бы их не разъело от спермы. Но сейчас мне бросается в глаза детская припухлость её лица. Угловатые плечи, таз. Она здесь ещё ребёнок. Очень сексуальный, но ребёнок.
Убираю фотографии обратно в конверт. Я не хочу знать их историю. Надеюсь, это они с Ирой устроили эту фотосессию или типа того. И ничего больше.
Предметы, в которых была моя надежда найти информацию, закончились.
Я в тупике.
Смотрю на часы – уже 00:10. В любой момент могут закрыть двери в метро, пустить последний поезд до конечной. А я всё ещё не знаю, где Марго.
Лежу на полу, запрокинув голову. Мой взгляд упирается в батарею.
Марго переоценила меня. Она, видимо, думала, что разгадать ребус будет очень легко, что он очевидный. А я оказался слишком тупым. Вдруг там информация о встречи? И она ждёт меня где-то. И она не может уйти, не дождавшись меня, ведь без связи мы потеряемся. Трындец.
Снова смотрю на часы – 00:13. С каждой минутой всё хуже и хуже.
Неужели я не успею? Думай, блин, думай.
«Забери меня». «Никого нет дома».
Стрелочка.
Четыре прямоугольника. Четыре прямоугольника…четыре…
!!!!
Смотрю на батарею. Она разделена на ЧЕТЫРЕ секции, которые выглядят, как четыре прямоугольника. БАТАРЕЯ! ЭТО, СУКА, БАТАРЕЯ!
Ну, конечно! Она же прятала сигареты за батареей в подъезде. Это её тайник. Это же так очевидно.
Вскакиваю с пола, лечу со всех ног. Выскакиваю прям в носках из квартиры, даже не закрыв дверь. Бегу по ступенькам на этаж ниже.
Вот она. Та самая батарея.
Запускаю руку за неё. Пачки сигарет нет – конечно же. Но и ничего больше нет. Заглядываю в щель между батареей и стеной. Нет, там точно ничего нет.
Ох, какой же я тупой.
Взлетаю обратно по лестнице. Закрываю за собой дверь в квартиру. Подскакиваю к батарее в комнате Марго. Мне даже не приходится долго искать – буквально сразу моим пальцам попадается бумажка. Всё это время она была у меня под носом. Просто, блин… мне потребовалась какая-то невероятная ментальная эквилибристика, чтобы додуматься до этого.
На всякий случай оглядываюсь. Милка с Алексом по-прежнему в той комнате, моя беготня не привлекали их внимание. Разворачиваю записку.
«2904».
Спасибо, Марго. Я боялся, что здесь будет ещё один ребус.
Беру в руки телефон. Ввожу цифры с бумажки. Подошло! Да, блин, у неё же точно такой же пин-код на карточке. Как я не допёр-то. Ну, ладно.
Нахожу приложение «Диктофон». Действительно, здесь одна запись. Сделана пару часов назад! Это оно! Да! Понижаю звук до минимума, чтобы Милка вдруг не услышала. Подношу динамик вплотную к уху.
От голоса Марго моё сердечко в очередной раз сжимается.
– Саш, я не могу до тебя дозвониться, – шепчет она, – некогда объяснять, мне надо срочно уехать. Я поеду в свою квартиру. Там со мной всё будет в порядке. Не надо ко мне приезжать, ты и так болеешь. Я записываю это только для того, чтобы ты не волновался. Я сама выйду на связь где-то к понедельнику. Не говори, где я. Позаботься о моих вещах, я не смогла взять с собой коробку. Она на нижней полке в шкафу. Блин, ты же не знаешь мой пароль. Ладно, я что-нибудь придумаю.
Придумала, блин.
Что ещё за квартира? Почему я о ней первый раз слышу? Наверняка, она это скрыла ещё тогда, когда всё скрывала, и так и не нашла момент рассказать. Хорошо, она хотя бы в одном месте и, скорее всего, в безопасности. Но меня это всё равно не устраивает. Херня какая-то. Свалила, блин, в свою квартиру. Из её уст это звучит, как «я буду ждать, приди и найди меня».