– И что тогда?
– Я не знаю. Нам вообще обязательно идти? Может, хотя бы пару дней подождём?
Ага, конечно. Я же вижу. Ты уже постоянно трогаешь их, теребишь, перебираешь. А потом начнёшь беситься, что тебе не нравятся волосы. Будешь ещё больше загоняться.
К тому же, мама и так напрягается изо всей этой ситуации. Не хватало только, чтобы она узнала, что с Марго происходит и что она способна в любой момент отрезать себе волосы. Мама не поймёт.
– Нет, надо сегодня. Так будет лучше. Как вариант, можем пойти к той девушке, у которой я стригусь.
– Ты хочешь, чтобы я пошла в тот подвальчик с узбечками?
– Моя не узбечка. Её зовут Лиза.
– Дело не в этом. Ты не понимаешь, – Марго вздыхает, – я с детства очень щепетильно отношусь к волосам. Я терпеть не могу стричься. Мало того, что мне чаще всего не нравится, что получается. Так ещё мне очень тяжело новым людям доверить голову.
Да уж, и не только голову.
– Слушай, Лиза хорошо делает. И бюджетно. Тебе уже невозможно что-либо испортить. К тому же, это же просто волосы. Отрастут.
– Нет, ты не понимаешь. Меня это до трясучки доводит. И пока это отрастёт, я буду месяцами ходить и мучаться, мне будет некомфортно, я буду чувствовать себя неуверенно, и…
– Марго, значит, у нас тем более нет других вариантов, – перебиваю её, – давай так. Если тебе не понравится, я постригусь налысо. Буду, как страшная подружка, чтобы на моём фоне ты выглядела лучше.
Она смотрит на мои волосы.
– Тебе вообще не пойдёт.
– Зато прикинь, я буду лысый и с бородой. Или нет, отращу усы. Или козлиную бородку. Или баки, такие уродские, кудрявые, как у гусаров. Вот это страх будет. На тебя даже никто не посмотрит.
Марго улыбается, немного посмеиваясь.
– Ты согласна?
– Нет, НИ ЗА ЧТО.
– То есть, ты будешь любить меня меньше, если я вдруг полысею лет в тридцать? – делаю щенячьи глазки.
Она встаёт с кресла, прижимается ко мне. Театрально вздыхает.
– Ну, если это случится, мы можем пересадить тебе волосы с мошонки.
Давлюсь смешком.
– Фу. Это даже по твоим меркам мерзко.
Марго пожимает плечами. Целую её в лоб. В нос ударяет вкусный запах шампуня. Нежный сладкий аромат.
– Давай, собирайся. Быстрее пойдём – быстрее вернёмся.
Она кивает. Но опускает глаза и перестаёт улыбаться.
Вздыхаю.
Похоже, это будет не просто.
Мы обходим мой дом. Тут сзади несколько подвальчиков, и над одним из них яркая синяя табличка с белами буквами «ПАРИКМАХЕРСКАЯ №1». Марго шумно выдыхает. Мне кажется, я слышу все её мысли. Недовольные и тревожные.
Спускаемся по лестнице. Открываю дверь, пропускаю Марго вперёд. С порога улавливается этот запах любой парикмахерской. Никогда не понимал – что это так пахнет? Краска? Мокрые волосы после профессионального шампуня? Меланхолия секущихся кончиков, оставшихся на полу?
Сразу ловлю взглядом Лизу – она почти закончила с мальчиком лет шести. Поворачивается и тоже меня замечает.
– О, привет, – говорит она сквозь шум фена.
Киваю, опустив глаза.
Я обычно прихожу, говорю два слова и ухожу. Ну, в прошлый раз попросил отрезать побольше. А сейчас надо разговаривать, быть обаятельным парнем, находить контакт… не, конечно, Лиза одна из самых приятных парикмахерш. Ей 26, она немного полненькая, это придаёт ей какой-то мягкости и доброты. Но, блин, это ж сейчас объяснять, врать, как-то сглаживать углы.
Меня аж передёргивает. Как же я не люблю общаться с незнакомыми людьми.
Но надо, Саша, надо.
– Присаживайся, – говорю я Марго.
А сам направляюсь к Лизе.
Смотрю то в телефон, то на Марго. Она сидит перед зеркалом, напряжённая, вцепившись в подлокотники, а Лиза с ножницами бегает вокруг кресла. Пытается привести в порядок оставшиеся волосы. Её ничего не смущает. Она просто делает то, что умеет. У меня даже какая-то гордость за то, что у меня такая классная парикмахерша.
Чувствую вибрацию в куртке.
Это телефон Марго. Я положил его к себе в карман, чтобы он ей не мешался. А теперь он мешается мне. Беру его в руки.
Звонок от «Мать». Сбрасываю.
Мама Марго тут же перезванивает. Блин, а. Как не вовремя. Как её там зовут? Зоя… Юрьевна? Да, точно.
Встаю и быстро выхожу за дверь.
Зоя Юрьевна. Зоя Юрьевна. Здравствуйте, Зоя Юрьевна.
Поднимаясь по лестнице, дрожащим пальцем нажимаю принять вызов.
– Алло, Марго? – голос, похожий на Марго так, что я бы не отличил, не даёт мне ответить, – что у вас происходит? Я вернулась в Москву. Ты где?
– Алло, – приходится прокашляться, чтобы звучать увереннее, – здравствуйте, Зоя Юрьевна.
Замешательство на том конце провода. Воспользовавшись паузой, отхожу немного в сторону от парикмахерской.