— Слушаюсь… — козырнул старший сержант, который, как видно, уже разочаровался в своей версии.
— Нет, это какая-то шарада, — вздохнул капитан, когда его подчинённый пошёл исполнять приказ. — Должно быть тело.
— Но тела нет, — сказал старлей. — Судмедэксперты скоро подъедут — пусть у них голова болит.
— Как медики дадут добро, дальнобоя задержать, до выяснения обстоятельств, — приказал капитан. — Тачку пробили?
— Да, — кивнул старлей. — Зарегистрирована на Ковалёва Виталия Константиновича, 8 августа 1992 года рождения. Разведён, есть двое детей — живут с матерью. Кроме бывшей жены и детей родных больше нет. Телефон нашли в фуре — пробил лобовое и больше не включается.
— А бывшая жена что говорит? — спросил капитан.
— Ну, она в шоке и плачет, — ответил на это старлей. — Наверное, утром сумеем нормально поговорить.
— Дела-а-а… — протянул капитан. — Ладно, жди экспертов, а я поеду.
«Вот пидарас!» — подумал я. — «Тут человека похитили, а этот спать поехал! Ебутся утки, вторые сутки!»
В этот момент моё зрение начало заплывать какой-то дымкой, а затем я вновь оказался перед дедом из сна. Походу, это был не сон…
— Убедился, избранный? — спросил этот дед.
В душе установилось какое-то неестественное спокойствие. Стало как-то равнодушно, что там за события, что с моей ласточкой, где я и кто все эти люди.
— Убедился… — вяло ответил я. — Но мне надо домой…
— Не дайте ему упасть, — велел дед.
А я уже «поплыл» и начал валиться на ковёр из бамбука.
Но меня взяли под руки и потащили куда-то.
«Опоили, суки?» — предположил я. — «Не, не могли — я же только что…»
Сознание начало покидать меня, поэтому дальнейшее я помню урывками. Очнулся я лишь когда один из бройлеров с силой потормошил меня за плечо — так сильно, что у меня зубы стукнулись.
Я сидел на какой-то скамейке, с упором спиной в стену, а передо мной вновь стоял дед.
— Избранный, — заговорил он. — Назад дороги нет — до тех пор, пока не выполнишь своё предназначение. Ты противился Пути, но это была лишь напрасная трата времени и сил — прими ты его сразу, давно бы уже оказался здесь.
— Я ничего не понимаю… — ответил я.
— Тебе всё объяснят, — улыбнулся дед. — Кстати. Меня зовут мастером Фэном Юньцзи. Я являюсь настоятелем храма Песни Священного Ветра — здесь пройдут следующие десять лет твоей жизни.
— Десять лет?.. — растерялся я. — Но я ничего не подписывал… Какие ещё десять…
— Не противься Пути, — покачал головой дед. — Иначе будет только хуже.
— А не то? Будете бить? — спросил я.
— Ты ещё не понимаешь, — вздохнул этот Фен или как его там. — Путь — это… Нет, ты узнаешь это позже. Знай — мы даже пальцем не шевельнём, а ты познаешь на себе все последствия отступления от Пути, если решишься противиться ему.
— Ладно… — ответил я.
Нихрена не ладно, но я вижу, как напряглись бройлеры, когда я пошёл в отрицалово. Ясно, что они тут все ебанутые, а с дуркой ебаной есть только одна безопасная тактика — соглашаться, кивать и делать, что говорят.
— Уведите его в келью, — велел дед.
Бройлеры вновь взяли меня под руки и потащили в коридор.
Мы прошли метров пятьсот, прежде чем достигли каменной части этого здания. Сразу повеяло холодом и сыростью — если тут кто-то живёт, то насморк — его второе имя…
Меня завели в одну из комнат.
— Не выходи никуда, — велел левый бройлер.
— Ага… — покладисто кивнул я ему.
В комнате находилось пять кроватей, четыре из которых были заняты. Два мужика, один из которых негр, а также две женщины, одна из которых чем-то похожа на Валерию Велес из сериала «Нарко», только чуть более пожилую. Негр открыл глаза и сел на кровати.
— Привет, — помахал он мне рукой.
На вид ему где-то тридцатник, может, двадцать пять.
— Привет, — ответил я. — Ты кто?
— Маркус, — представился негр.
— Виталий, — представился я в ответ. — Ты же не местный, как я вижу…
— Ну, да, — улыбнулся Маркус. — Ты откуда?
— Из Новосибирска, — ответил я, но увидел на его лице непонимание. — Из России я, короче.
— А я из Нью-Йорка, — сообщил мне Маркус. — Тебя тоже, наверное…
Остальные спали, но вдруг проснулся рыжий мужик.
— Маркус, утром пообщаетесь, — попросил он. — Лучше спите, а то завтра работать…
— А что за работа? — спросил я.
— Утром всё… — поморщился рыжий.
Я ощупал карманы, чтобы достать телефон, но сразу же вспомнил, что говорил мент — моим сотовым пробило лобовуху.