Слышу его нетерпеливый стон. В нем столько эмоций: и боль и радость. Поддаюсь ему.
Всё мое тело начинает гореть и пульсировать. Будто оживаю, начинаю просыпаться от длительного сна. Его руки кажутся такими знакомыми, мне нравится чувствовать их тяжесть на своём теле, сильные пальцы сжимают меня, трогают, проверяют – жива ли я.
- Моя сладкая девочка. – неразборчиво бормочет мужчина, стискивая еще крепче, пытаясь соединить нас – сделать единым целым. На нас уже начинают тыкать пальцем любопытные зеваки и шикать на непристойное поведение в галерее. – Нужно уходить, пока нас не арестовали.
- Куда? – ничего не понимаю, трудно прийти в себя после такого головокружительного поцелуя. Он сносит меня как ураган, не оставляя и шанса остаться равнодушной. – Я Вас вообще не знаю, кто Вы? Как Вас хотя бы зовут?
Мои вопросы вызывают у него раздражение. Он кривится, но ничего не отвечает, продолжая меня утягивать на улицу. Его настойчивость выбивает из меня уверенность. Ничего не понимая, я послушно передвигаю ноги, абсолютно доверяя ему.
- Может Вы хотя бы представитесь? – повторяю растерянно, оказавшись на шумной улочке Нью-Йорка, прижатая к снежному человеку. В каждом его жесте столько власти, он не терпит неповиновения. И всё же, я остаюсь спокойна, хотя не в моем стиле оставлять такое безнаказанным.
- Лука. Меня зовут Лука. – представляет хрипло он. Этот голос. Я как будто слышала его.
Моё лицо бледнеет, ко мне подкатывает тошнота. Я делаю жадные глотки воздуха, чтобы прийти в себя. Меня ведет из стороны в сторону.
- Лука. – глупо повторяю, не удерживаюсь и протягиваю руку, чтобы коснуться его лица. Такого красивого и почему-то знакомого. Голова кругом. Прохожусь языком по алым губам, нервно облизываю их.
- Мониша? – лицо мужчины становится озабоченным, он хватает меня под мышки. Я не сразу понимаю, что у меня с носа начинает идти кровь. Маленькие капли падают на пол. Слабость во всем теле сбивает с толку. Это обращение…
- Кто Вы? – истерически вскрикиваю, проваливаясь в темноту. Меня затягивает в неё. Сквозь черноту я чувствую, как мужчина подхватывает меня на руки и нежно прижимает к груди, где клокочет взволнованное сердце. Он бережно относит меня к машине и усаживает рядом с собой.
Всю дорогу он ласково приглаживает мои короткие, с легким раздражением рассматривая их, как будто не хочет меня видеть с такой прической.
Я прихожу в себя через несколько часов, просыпаясь в мягкой кровати, переодетая в шелковую пижаму и укрытая толстым одеялом. Чувствую себя принцессой на горошине. Так хорошо и сладко. Не могу сдержаться, потягиваюсь.
- Как самочувствие? – нервно поворачиваю голову в сторону незнакомца, восседающего в бархатном кресле темно-зеленого цвета. Мужчина курил и следит за мной не моргая.
До меня только сейчас стало доходить, что я нахожусь черти где и непонятно с кем в одной тонкой пижаме. Это заставило меня встрепенуться.
- Что я тут делаю? – ему не понравилось, что я ответила вопросом на вопрос. Я почувствовала это. Мужчина не сказал мне ни слова, ни изменился в лице, но я почувствовала его скрытые эмоции. – Что Вы от меня хотите?
- Ты дома. – коротко отвечает мужчина, выгибая бровь и закуривая. – Теперь уже, Мониша, ты наконец-то дома…
И снова он называл меня этим именем. Или нет, не именем. Ласковым прозвищем.
- Лука. – обращаюсь к мужчине. Мне не нужно было вспоминать его имя. Оно сидело глубоко внутри. – Вы похитили меня?
- Да. – ответил он с улыбкой на губах. – но уже давно, Алиса…
Глава 7.
Пулнават. Наши дни.
Теплые губы скользили по моему влажному от волнения виску к ушку, очерчивая тонкую линию. Сережа осторожно целовал меня, чтобы не разбудить в столь поздний час. Он всегда находил время на непринуждённую нежность, если возвращался поздно с работы.
Я старалась дышать ровно, чтобы не выдать себя. Хотя его присутствие волновало меня.
За этот день я так устала, что была не в силах и двух слов связать, что уже говорить об исполнении супружеского обязательства. Мне хотелось просто завершить этот трудный день.
- Не притворяйся, что спишь, я вижу, как дрожат твои реснички. – Сережа тихо рассмеялся, прикусывая венку на моей шее, и пришлось открыть глаза. – Как ты?
- Хорошо. – лгу мужу, не желая его расстраивать. Он не виноват, что ему досталась непутевая жена, притягивающая постоянно приключения. До сих пор не понимаю, откуда у него берется всё это терпение на меня.