Я толкнул дверь левой рукой, и она, звякнув колокольчиком, распахнулась.
22 сентября. 1974 год.
США. Штат Айдахо. Где-то под Москвой.
Алексей Тихий.
— Не дёргайся! Пристрелю! — хриплый голос из-за моей спины и ствол, упёршийся мне промеж лопаток, говорили о не слишком добрых перспективах дальнейшей беседы.
— Не стреляй! — спокойно ответил я. — Я привёз деньги. Крис мне сказал, чтобы я отдал их Рону.
При этих словах я почувствовал, что давление ствола на спину слегка изменилось. Скорее всего, это был ствол охотничьего ружья. И это было не слишком хорошо. Если патроны снаряжены картечью, то на короткой дистанции вместо прицела можно компас привязать. Эффект будет тот же. Даже с пьяных глаз и трясущимися руками можно тупо навести ружьё в сторону противника и не промахнуться. А то, что человек с ружьём был не трезв, говорил офигительный выхлоп перегара, который донёсся до меня.
— И поэтому ты припёрся с пистолетом ко мне в дом?
— Я испугался, сэр. Принёс деньги, а тут никого…
— Какие деньги?
— Сара… Она попросила меня передать вам деньги.
— Брось пистолет на пол.
— Сэр! Пистолет может выстрелить при падении, и тогда вы прострелите мне голову. Можно я осторожно положу его на пол.
— Клади! — согласился Рон.
Стараясь не делать резких движений, я наклонился и аккуратно положил Кольт возле правого ботинка.
— А теперь, повернись ко мне лицом!
Я медленно повернулся лицом к тому, кто держал меня на мушке. Ну, что сказать. Этот человек был не особо похож на того бравого охотника с фотографии. Опухшее от пьянки лицо. Мутные водянистые глаза и спутанные волосы на голове, с уже заметной лысиной. Мятая одежда. Она нога босая, а на другой, сползший почти до половины носок… Картина маслом. Пьяный утырок с оружием в руках. Я даже не могу определить, каким оружием мне угрожает этот пьяница. Какой-то помповик. То ли Ремингтон, то ли Моссберг. Некогда разглядывать.
— Где деньги?
— Они в сумке. Позвольте я покажу.
— Давай! — кивнул Рон.
Снова аккуратно и осторожно, я медленно расстегнул сумку, висящую на плече. И негнущимися пальцами достал несколько пачек долларов.
Боялся ли я? Да. Боялся. Пьяный человек с огнестрельным оружием — существо непредсказуемое и трудно просчитываемое. Пальнёт сдуру, и пишите письма. Вон как его палец дрожит на спусковом крючке.
— Сколько там денег?
— Пятьдесят тысяч, сэр.
— Правильно… — пробормотал вооружённый человек в одном носке.
А я в очередной раз убедился, что Рон в курсе, и якобы похищения, и звонка с требованием выкупа.
— А ещё Сара поручила мне забрать её отца и отвезти его домой.
Договорить мы не успели. Откуда-то снаружи, из коридора, раздался женский вскрик.
Рон лишь только слегка дёрнул головой, повернувшись на шум. Я резким движением сбил ствол ружья в сторону, уходя с линии огня.
Опытный охотник, хоть и был пьяным, но рефлексов не растерял. Он всё-таки успел нажать на спуск, и ружьё оглушительно бабахнуло в комнате. Потолок осыпался какой-то штукатуркой или хрен его знает чем ещё… Но я уже врезал ему со всей дури ботинком промеж ног и вырвал оружие из его рук. Зажимая пах руками, Рон скрючился на полу, тихонько подвывая. Хотя больше было похоже, что скулит щенок, которому отдавили лапу сапогом.
Я быстро выщелкал все патроны из помповика, и отбросив ружьё в сторону, подобрал с пола свой Кольт. Не раздумывая, я пробил ногой в голову охотнику, вышибая из него дух, и бросился из комнаты. Потому что ещё в момент вскрика, я сразу узнал по голосу Маринку. Уж я то знаю, как она вскрикивает…
22 сентября. 1974 год.
США. Штат Айдахо. Где-то под Москвой.
Александр Тихий.
Картина, которую я увидел, войдя в оружейный магазин, мало напоминала мирную. Причём ни Маринки, ни Лёшки я тут не обнаружил.
На полу в кровавой луже лежала незнакомая мне девушка с ножом в груди. Не мачете, конечно, но Джон Рэмбо нервно курит в сторонке со своей «зубочисткой». Нож был какой-то нереально большой. Типа гладиуса у древних римлян.
А за прилавком стоял трясущийся парень, и окровавленной правой рукой пытался ухватить револьвер, лежавший почти рядом с ним на стеклянной витрине.
Я выстрелил, даже не доставая пистолет из кармана куртки. А потом уже, когда извлёк Вальтер наружу, выстрелил снова. Контрольный в голову парня. Любимая Лёшкина подпись.
Девушка ещё была жива. Она хрипло дышала, пытаясь приподняться с пола…