Глава 8
Глава восьмая.
Больно не то, что мне сделали больно.
Больно лишь то, что пришлось проиграть.
Столько затрачено сил, что невольно,
Лёгкой победы настроился ждать.
Столько усилий потратил впустую,
Лишь для того, чтобы просто понять
Истину очень и очень простую:
«Чем легче победа, трудней побеждать!»
27 сентября. 1974 год.
США. Штат Невада. Рино.
Алексей Тихий.
Придерживая тело врага за шею одной рукой, другой выдёргиваю кожаный ремень у него из штанов. Переворачиваю тело мордой в асфальт и вяжу ему руки за спиной. Попутно нащупал соскочившие с выдернутого ремня кожаные ножны. И не пустые. Снова этот американский стереотип: Нож бройлерных размеров. Они чего, свои ножи в антибиотиках закаляют, когда куют?
Хотя сталь не слишком уж и хорошая. Явно не булат и не дамаск. Ширпотреб. Но пока возьму себе. Пригодится.
Чего там Сашка молчит? И вообще, почему так тихо? Вроде бы, стреляли… А что-то не слышно ни полицейских сирен, ни голосов встревоженных граждан. Или тут всё не так делается? Граждане, в отличие от наших, разбегаются и ныкаются по углам, а не вылезают из праздного любопытства, посмотреть: «А что там такое?» Ну а полиция? Или они выезжают только тогда, когда грабят казино или банк. А уличные разборки либо сами по себе рассосутся, либо… Вот когда граждане заяву напишут и в полицию с ней придут, вот тогда и начнётся настоящая полицейская работа. У нас тоже было что-то типа такого в девяностые, но как-то прошло вроде бы…
Ладно. Что там Сашка?
— Саня? — позвал я, но ответом мне была тишина…
Твою ж мать… Алёнка вся в крови… Похоже, что заряд картечи из ружья попал ей куда-то в район живота. А Санька? Кровь на голове в районе чуть выше виска. Трогаю шею сперва у брата, потом у его девчонки. Оба живы. Но оба без сознания…
Положил их на асфальт рядом. Попробовал привести в себя Сашку. Бесполезно… Зато Алёнка застонала. Не открывая глаз…
— Алёнка! Ты как?
— Лё-ша… — медленно проговорила она. — А что с Сашкой?…
— Жив!
— Хо-ро-шо… — с трудом вымолвила девушка, а потом уронила голову на грудь и замолчала.
И больше никаких признаков жизни… Ну, ещё бы… Такая рана… Картечь… Чудо, что она ещё была жива какое-то время.
— Сашка! Саня, очнись!
Тормошу брата. На нём, кроме небольшой раны на голове вроде бы и нет никаких повреждений. Бесполезно… Дышит, но не реагирует.
Времени на то, чтобы привести его в чувство, у меня нет. Вариант, что полиция совсем не приедет, я отбросил. Может быть и поздно, но наверняка приедут. Так что мне надо бы и поторопиться.
Возвращаюсь к пленнику. Бью его ногой по рёбрам. Стонет и открывает глаза. Спрашиваю его медленно и чётко:
— Куда отвезли девушку?
Этот козёл плюёт в меня каким-то сгустком слюны и крови и улыбается… Тратить на него время мне некогда. Втыкаю ему его же нож в ногу, стараясь не попасть в бедренную артерию.
— Ahh… Shit… (англ. А-аа… Дерьмо…) — то ли кричит, то ли рычит злодей.
— В следующий раз я воткну нож тебе в глаз. — подношу кончик ножа поближе к его глазам. — В какой глаз тебе воткнуть?
— Не-ет… — почти плачет бравый байкер.
— Повторяю вопрос: Куда отвезли девушку?
— В холмы?
— Что это такое? Где это?
— По дороге на восток… У Локвуда свернуть направо, а потом по Каньон-уей не доезжая ручья Лонг-Вэлли свернуть налево. Тут недалеко. Миль семь-восемь. Не больше.
— И что? Там на повороте есть указатель: «Тут развлекаются монголы»?
— Нет…
— Говори, сука! — я снова подношу кончик ножа поближе, чтобы ему лучше было видно
— Там… Там перед поворотом парни воткнули большую палку, а на ней лошадиный череп.
— И что? Часто вы там с девками развлекаетесь? Говори!
— Это второй раз…
— А первый раз был вчера?
— Д-да…
— И что стало с той, вчерашней девчонкой?…
Злодея замялся. Было видно, что отвечать он не хочет. Снова втыкаю ему нож в тело. На этот раз в плечо…
— А-ааа. Я скажу! Скажу… Её там закопали…
— Что? Изнасиловали все по очереди, а потом зарезали? Говори, гнида!
— Она ещё живая была…
— Что? Живую закопали?
— Лопатой по голове дали ей… Может и умерла уже…