Огляделся. Красное небо, черно-белые окрестности. Основной архитектурный стиль местного урбана — руины, местами утопающие в черных лужах. Наверное, этот сон пренадлежит шизофренику, — подумалось мне.
Поднес руку ко лбу пытаясь вглядеться в странные черные точки на горизонте и с удивлением обнаружил, что рука — вроде как и не моя. Точнее, потом я разобрался, что она все таки моя, просто неожиданностью стал кусок натовского «комка» и черные перчатка, которые каким-то чудным образом оказались на ней. Достал из кармана зеркало и, посмотрев в него узнал в отражении героя множества теленовостей — горца-террориста. Густая борода, смуглая кожа, калаш за спиной, комуфляж и черная майка.
Вот оно как бывает, — оказывается в диких снах я могу автоматически встраиваться в сценарий без своего на то ведома — успела пронестись мысль в голове. Через мгновенье мимо головы пронеслась уже пуля, потом еще одна, тут же затрещал пулемет. Я в панике метнулся куда-то в сторону руинов пытаясь скрыться от пальбы. Самое странное, что никого вокруг я так и не увидел. Но события развивались стремительно, как в кошмаре. Впрочем, почему «как»? Вслед за пулеметом слово взяли разрывающиеся снаряды. Начался кромешный ад. Дым, гарь, земля и осколки пуль, летящие во все стороны.
Где-то рядом со мной прогремел взрыв и ударная волна, подхватив тело как ветер щепку кинула его в свежую воронку. Там я и залег, пытаясь перевести дыхание.
Оборвалась канонада так же резко, как и началась. Дым правда рассеиваться не собирался. Я поднялся и оглушенный бесцельно побрел куда-то в темноту. То тут, тот там из дыма выступали трупы непонятно откуда взявшихся солдат. Земля была насквозь пропитана кровью, вдруг со всех сторон закричали раненные.
Фу. Это видимо сон какого-то вояки. Хватит, насмотрелся, — подумал я и прыгнул в другой сон…
Открыл глаза. Москва. Манежная площадь. Лето, люди гуляют, едят мороженное, пьют газировку. Вроде бы все спокойно. Даже идиллия. Тем более, если сравнивать с предыдущим опытом.
Тут же материализовался Лёха.
— Ну что, здесь вроде бы ничего особенного, — сообщил он. Пойдем дальше?
— Погоди-ка. Дай дух переведу. Пойдем лучше квасу попьем.
Мы отправились через площадь к заветному столику под открытым небом, где полная белокурая женщина стояла за установкой с шипучей радостью.
Я шел, по привычке погрузившись в собственные мысли. Народу ходило здесь много, в основном самого туристического виду, поэтому я не сразу обратил внимание на идущую нам навстречу парочку. А зря. Видимо, и тут все не так просто.
Нашему взору предстали депутат (судя по значку на петличке пиджака) и неформал (судя по тому, что он неформал), идущие в обнимку. У первого прямо из кармана торчала пачка стодолларовых банкнот, второй же держал в свободной от обьятий руке бутылку водки. Парочка вела себя весьма развязно, целуясь в засос через каждые три шага и громко, немного визгливо общаясь.
Когда влюбленные поровнялись с нами, депутат, оценив Лёху статусным взглядом, приблизился и спросил натренированным криками голосом: «Эй друг, хочешь я тебе родину продам»?
— Нет, не слушай его, — заверещал неформал. Лучше я, лучше я продам! Я продам дешевле. Да хоть бесплатно отдам.
Но депутат, человек закаленный в бесконечных политических прениях и потениях, и не думал сдаваться. Он выдвинул свой сильный контр-аргумент.
— Я вижу, у вас одежда хорошая. Вы наверное американец. Тогда я вам родину отдам даром, так еще и сверху приплачу.
— Эй-эй, друзья, — мы уже покупали Родину. Больше не нужно. Спасибо. — сказал Лёха и мы было собрались идти дальше, но тут за спиной шагах в десяти послышалось завывание бензопилы.
Я сначала отскочил, а только потом обернулся и увидел молодца, с прической аля «Лето-62» и кувалдоподбными кистями, в которых он и сжимал орудие возмездия.
Добрый молодец заговорил так, будто в рупор: — Ну что, дерьмократы-пидорасы. Пришла пора ответить за все.
— А это что за Тимуровец, — спросил я Леху.
— Ну судя по сюжету и прическе нашего героя, то это сон пенсионера.
— А почему он молодой?
— Как почему? Ему так нравится. Во сне он чаще всего видит себя именно таким.