Хамелеон. Часть 1
Помните, я как-то рассказывал вам, что ко мне зашел сам дьявол? Нет? Ну что ж, напомню вам его имя.
Ксавьер Санторо. Стальные глаза пронзают вас насквозь, заставляя признаваться даже в тех грехах, которых вы не совершали. Иногда – если вы сильно его разозлите – вашу голову и впрямь пронзит металл из пистолета его верного помощника Йохана. Я имел несчастье почувствовать, каково это – быть пойманным в его силки. И мне чудом удалось выбраться живым.
Почему я вспомнил о нем именно сейчас? Да потому что вот он – сидит за моей стойкой, попивает виски и сверлит меня своим невыносимым взглядом, от которого все тело зудит, будто его ежи обкололи. Честно, в прошлый раз я несказанно обрадовался перспективе услышать от него историю, однако сейчас мне не кажется это забавным. Ничуть. Я мечтаю о том, чтобы он ушел из моего бара раз и навсегда, однако ж попробуйте сказать ему об этом! А я послушаю. А потом потихоньку закопаю остатки ваших мозгов за баром, чтобы их не сожрали бродячие собаки, которых тут уйма.
Зачем же Ксавьер пришел в мой бар снова? Этот вопрос так и вертится на языке, однако я боюсь задать его. А чего же я, собственно, боюсь? Еще в прошлый раз Санторо убедился, что я не сливаю никому информацию. Однако поджилки у меня трясутся будь здоров.
- Налей еще, – он ставит стакан передо мной, и я послушно выполняю приказ. Да, именно приказ, по-другому это просто не воспринимается. У этого парня даже просьба соль передать будет звучать приказом!
- Амадео больше не приходил?
Он спрашивает о своем друге, который бывал тут несколько раз и рассказал мне презанятнейшие истории. И именно это спасло меня тогда от дырки в черепе.
Я лишь отрицательно качаю головой и наполняю стакан. Слово клиента – закон, особенно такого.
- Я вижу нетерпение в ваших глазах, Джо, – произносит он. – И немалую толику страха. Вы все еще боитесь меня?
- Вас невозможно не бояться, – честно отвечаю я. Это его веселит, уголки губ чуть приподнимаются в улыбке.
- Мне нравится ваша честность.
- Но вы же не за этим пришли? – я таки решил рискнуть.
- Нет. Ваш бар славится тем, что посетители могут уйти налегке – с опустевшим кошельком и легким сердцем. Я не прав?
- Может быть, господин Санторо, может быть.
Обращение по фамилии ему по душе, еще и приставка «господин» явно радует.
- И почему же вам нравится собирать груз с чужих душ? – он смотрит на меня поверх стакана, и опять мне кажется, что он читает мои мысли.
- Моя жизнь слишком скучна, вот и разбавляю скуку чужими историями.
- Скука, – Ксавьер закуривает сигарету и выдыхает дым вверх. – Большинству из ваших клиентов скучать не приходится. Сколько уже в вашей копилке историй?
- Не могу точно сказать, – чутье подсказывает, что этот человек любит конкретику, но я не могу привести точное число. Но ему это, похоже, и не нужно.
- В прошлый раз я рассказал лишь самое начало. Уверен, вы были бы не против услышать продолжение.
Сердце радостно подпрыгивает к горлу. Вот уж не смел надеяться! Но тут же настроение мое омрачает внезапная мысль: если тебя выбирает своим психологом такой влиятельный мафиози – быть беде. Уж он-то позаботится о том, чтобы ты никому ничего не рассказал. Не зря же потребовал закрыть бар на время его посещения.
Но отказать я, понятное дело, тоже не могу. Да и потом, знакомое чувство, будто тебе жарит пятки, уже захватило и не отпускает. Это – предчувствие новой истории.
И она не замедлила последовать.
- Э! А ну стоять, ворюга!
Самый обычный окрик, полный растерянности, возмущения и ярости. Так всегда бывало, и главное сейчас – дать деру, пока не поймали.
Кошелек исчез в свободной куртке, и Ксавьер, завернув за угол, замедлил шаг, разве что посвистывать не начал. Обитатели Грязного района не удостаивали его даже взглядом, всего лишь очередной мальчишка, коих были здесь десятки, если не сотни.
- Сегодня меня ждет знатный ужин, – пропел он под нос, нащупывая украденное.
Улов оказался удачным – бумажник прямо-таки лопался от переполнявших его купюр. Распихав деньги по карманам, Ксавьер швырнул бесполезный кусок кожи в мусорку.
Уже третий месяц он промышлял воровством, и его все устраивало. Гнуть спину за жалкие гроши? Вот еще. Он за день зарабатывает больше, чем несчастные мальчишки в бакалейной лавке старика Пита за неделю! Еще никому не удавалось так ловко обчищать карманы, с такой профессией он точно с голоду не умрет.
- Эй, Пол! – он плюхнулся за шаткий столик в забегаловке «Вкуснятина». – Дай мне большой кусок мяса и выпить чего-нибудь.
- Мелкий еще, чтобы пить! – отозвался пожилой хозяин. – Бабки есть?