– Бери сумку и поехали. На машине?
– Нет, – роняю тихо, разгоняя рой лишних мыслей в голове.
– Почему? – вновь свирепеет Денис.
– Потому что сломалась, а чинить некогда, – отвечаю уклончиво.
– Некогда или не на что? – приподнимает одну бровь.
– Оба варианта, – отвечаю правду и тороплюсь пояснить, пока его лицо не приняло окрас спелого помидора. – Я готовилась к свадьбе, Денис. Платье, туфли, сумочка, цветы…
– За свой счет? Тебе это ни о чем не сказало?! Так, все, пошли.
Чуть только он произносит это, гаснет свет. Мое сердце пропускает удар, но конкретно потряхивать начинает от осознания, что в темноту погрузились и дорога за окном, и все здания напротив, в том числе антикварный магазин Дениса. Единственное освещение на всей улице – только от фар редких автомобилей.
– Денис, – лопочу испуганно.
– Не жужжи, – шикает тихо и достает из кобуры под пиджаком пистолет.
О наличии у Дениса пистолета, я, конечно, знала. Более того, держала его в руках, а однажды даже выстрелила. В банку, в лесополосе далеко за чертой города. Не попала, испытала странное волнение и вернула ему его (к слову, официально зарегистрированную) собственность от греха подальше. Знала, но еще ни разу не читала в его взгляде намерение пустить оружие в ход. И это пугает сильнее темноты.
– Денис, надо проверить антикварный, – шепотом делюсь своим невероятно ценным мнением.
– Надо, – спокойно соглашается Денис на очевидное, встав чуть сбоку от окна и пытаясь что-то разглядеть. – Но тут экспонат поважнее.
– Очень лестно, но там – недели наших с Евой жизней.
– Предлагаешь оставить тебя тут одну? – хмыкает Денис, а я успеваю поймать его насмешливый взгляд, когда мимо студии проносится автомобиль.
– Нет, пойдем вместе, – предлагаю компромисс.
– Забудь. Наберу Геннадьичу. – Денис достает из кармана брюк телефон и пару секунд смотрит на экран, после чего сует его обратно. – Сети нет.
– Как сети нет? – бормочу недоверчиво. Достаю свой и убеждаюсь: и у меня. – Вот дерьмо, – шиплю сквозь зубы. – Это точно проделки зеленоглазого.
– Он еще и зеленоглазый, – ревниво бубнит Денис. – Только попробуй выйти, – прячет пистолет и тыкает в мою сторону пальцем совсем как сестра недавно, прежде чем толкнуть дверь. – Кивни, если поняла меня.
Киваю. Чуть только он выходит, срываюсь с места и бегом устремляются за ним, остановившись только чтобы запереть студию.
Подбегаю к двери антикварного с разницей в несколько секунд и дергаю за ручку, не почувствовав опасности.
– Твою мать, пчелка, – выдыхает Денис беззлобно, а ему мычанием вторит Павел Геннадьевич.
Пчелкой продавец Дениса меня не называет, но «твою мать» я различаю вполне отчетливо, несмотря на то что его рот заклеен каким-то серебристым скотчем. А еще, его руки связаны за спиной и примотаны веревкой к ногам, сам он лежит на полу на животе и это могло бы выглядеть забавно, если бы этот тучный низкорослый мужчина в летах, скажем, решил позаниматься йогой и освоить дханурасану. А не когда над ним стоит вооруженный незнакомец, целясь в голову.
– Простите, я не вовремя, – бормочу и пытаюсь улизнуть, но кто-то обхватывает меня под грудью. Крепко прижимает к себе спиной и приставляет к виску дуло.
– Не так быстро, девочка, – хрипит еще один незнакомец, явно пытаясь скрыть тембр своего голоса.
Третий – за спиной Дениса, тоже с пистолетом, но держит его на вытянутой по шву руке. Не вижу, есть ли еще кто-то, но и без того ясно, дело дрянь.
– Ты б ручки-то от моей девочки убрал, – угрожающе посмеивается Денис. – Пока без них не остался.
– Ты не в том положении, чтобы диктовать условия, – на удивление спокойно, если не сказать вежливо, произносит тот, что стоит за спиной Дениса. В отличии от напарника, свой голос он изменить не пытается, а его лицо не закрыто балаклавой, как у остальных. Цвет глаз не рассмотреть впотьмах, к окну он стоит вполоборота, но телосложением на того мужчину со свадьбы не похож: слишком худощавый. – Открывай сейф, – приказывает сухо.
Денис хлопает себя по карманам и нарывается на еще большие неприятности:
– Вот черт. Похоже, ключи дома оставил. Смотаемся, красавица? Тут недалеко.
Вместо ответа стоящий за его спиной бьет Дениса носком ботинка под колено и тот приземляется на пол в позу, в которой уже когда-то передо мной стоял.
– Я согласна, – бурчу и делаю совсем не тонкий намек: – И даже без кольца.
– Да хер им, – с широкой улыбкой отвечает Денис и получает рукояткой пистолета по голове. – Сука, – шипит, прикладывая пальцы к ране. – Дерешься, как телка.