Кросс поджал губы, коротко кивнул и медленно выдохнул.
— Идём посмотрим, что у тебя есть.
Они вышли из душного офиса во двор. Между раскиданными покрышками и канистрами, словно забытых в вечном ожидании новых дорог, стояли несколько старых машин. Один фургон с облупленной краской, седан с треснутым стеклом, два пикапа времён Христа и пара «уазиков»-аналогов для местной публики.
Харт усмехнулся, предвкушая разочарование.
— Хлам. Это всё во дворе. Но если хочешь чего почище, иди за мной.
Они прошли вглубь гаража. Внутри уже был совсем другой мир. Полумрак, прорезаемый лучами старого прожектора, и пара десятков автомобилей, выстроенных плотным строем, как бойцы на запасе.
Харт махнул рукой, словно показывая на полку с вином.
— Вот, выбирай. Только не прикасайся, просто смотри.
Кросс прошёлся вдоль ряда, приглядываясь. Машины были в разном состоянии, но явно ухоженные.
— Dodge Charger, 2015, — буркнул Харт. — Ещё дерзкий. Jeep Grand Cherokee, 2013. Много жрёт, но зимой, царь. Toyota Tacoma, 2011. Пикап — старик, но вечный. Ford Escape, 2014. Эконом, но с характером. Chevy Malibu, 2013. Чисто по шоссе катать тёлочек. И вот это, — он ткнул в сторону чёрного внедорожника. — Nissan Xterra, 2012. Любимец тех, кто живёт по наитию. Весь обслужен. Но морда у него, как у бывшей, злая.
Кросс остановился у Xterra. Прошёлся взглядом по кузову, лёгкими движениями провёл пальцами по металлу.
— А внутри?
— Салон норм. Обогрев, подогрев, зимняя резина, багажник, как комната. Спать можно даже.
Кросс повернулся к Харту.
— Слушай. А теперь, давай серьёзно.
Харт застыл. Его взгляд напрягся. — Говори.
Кросс ещё раз обвёл взглядом Xterra, потом повернулся к Харту, словно примеряя, стоит ли с этим человеком вообще договариваться. Помолчал немного. И когда заговорил, в его голосе не было ни капли просьбы, только расчёт.
— Я не заплачу, — спокойно произнёс он. — Но я найду тебе покупателей. Двух, минимум. Ты даёшь мне Xterra, без аренды. Никаких бумажек. Я пользуюсь, ты получаешь деньги. Дальше посмотрим.
Харт усмехнулся. Повернул голову, выплюнул жвачку в сторону и глянул на Кросса, как на нахала, который просит пощады. Но что-то в этом взгляде его зацепило. Не одежда, не слова. Поза. Слишком уверен. Слишком прямой. Не ноет, не втирается. Как будто уже при деньгах, но в отпуске.
—Ты чё, латиноамериканское «волшебное мышление» практикуешь, а? Сдулся по дороге и теперь чудеса продаёшь?
Кросс не ответил, он просто смотрел. Улыбка была едва заметной, но глаза не смеялись.
— Слушай сюда, — буркнул Харт, — по приколу тебе поверю. Но, даю тебе двадцать четыре часа. Понял? Ровно сутки. Если до завтрашнего вечера хотя бы один клиент не откроет мне дверь и не скажет «Хочу эту тачку», катишь обратно туда, откуда выпал, ясно?
Кросс протянул руку. Крепко, не дожидаясь реакции.
— По рукам.
Харт пожал, резким движением и с некоторым недоумением во взгляде.
— Вали, нахрен, и удиви меня!
Кросс вышел из гаража, хмыкнув, словно закончил деловую встречу с крысой в майке. Поправил рюкзак, покосился на серое небо и двинулся по скользкой дороге дальше. Голод напоминал о себе глухо, но уверенно, желудок жаловался, как старый друг на плохую жизнь. Он бросил взгляд по сторонам, вывески были редкими, но одна зацепила.
Maggie's Diner, облупленные буквы и с претензией на уют.
Дёрнув за скрипучую ручку, он вошёл. Колокольчики у двери встрепенулись и зазвенели. Из-за стойки появилась женщина лет сорока пяти, в облегающей кофточке, с выпрямленными до боли волосами и причёской из тех, что «выпускной в 1996-м никто не забудет». Макияж в стиле «всё сразу», а духи: «ни одному ковбою не сбежать». Ухоженная, с маникюром и декольте, как будто заранее знала, что именно сегодня зайдёт “новенький”.
Кросс без лишнего театра кинул рюкзак в угол на старый диван, что просел как седло старого мустанга, и подошёл к прилавку.
— Что есть поесть? — спросил он, глядя прямо, но вежливо.
— У нас бургер «по-техасски», стейк с яйцом, если не боишься холестерина, и лучший кофе в округе, — сказала она. — Я, Мэгги. А ты, как я погляжу, не из местных?
— В яблочко, Мэгги. Я тут… осматриваюсь. В поисках возможностей.
— Возможности, говоришь? — прищурилась она. — Ну, тогда тебе точно к нам.
— Прямо экстрасенс.
— Не экстрасенс. Просто тут каждый новенький, как комета. Никто особо не задерживается…
— Пожалуй, стейк с яйцом. Если вкусно.
— Хорошо, но придётся подождать минут двадцать.
— Я не тороплюсь, — сказал Кросс, сдерживая усмешку.
Спустя двадцать минут, как и было обещано, перед ним на тарелке появился заказ.
Мэгги завозилась, покашливая в духах и кидая на него недвусмысленные взгляды. Он ел и между делом задал вопрос: