Але, бачте, у нас тонка інтелігентна кишка.
Де ви, рицарі совісті, нинішні Довженки і Яновські?!
Чуєте, як гримить Колізей, як гуркоче каміння під ногами мільйонів, як волає публіка: «Гладіаторів! Гладіаторів на арену!»
Я полохливо зникаю.
«Мамо, чом болять ваші руки?»
«Не так руки, сину, як душа болить. Весь вік у гною, хлібом світ годую, а що ж виходить? Подивись, сину, що воно в світі робиться?»
Мовчу.
Який з мене письменник!
В. БЛИЗНЕЦЬ.