Хриплый едва не упал в обморок, заметив, как один из бандитов, прижимая к себе кейс, идет к их укрытию.
-- Ма-а-ть, -- он мощным ударом на полуобороте сбил дядю Сэма с ног. Тот, потеряв на мгновение равновесие, упал лицом в грязь. Вжав голову в плечи, Хриплый закричал, что было сил: -- Справа тройка, слева вторая тройка. Сложите немедленно оружие! Сопротивление бесполезно!
Последняя фраза показалась Хриплому убийственной. Кто же так говорит? Кто?.. В кино разве что... Вот так бывает, отделишься от общества, от работы, так все напрочь и забудешь. Мать его в селезенку!
Водитель, чуя нутром, приближение смерти сжал ладонь в кулак, что явилось для парня, стоящего у него за спиной, сигналом к нападению. Первая пуля попала в бандита, стоящего справа. Он машинально прижал руки к изуродованному лицу и умер... Умер сразу, даже не успев пикнуть. Вторая пуля пронзила голову еще одного, когда тот прицелился водителю в живот. Развернувшись на месте, парень попытался поймать в прицеле третьего негодяя, но тот, ловко увернувшись, нажал на спусковой крючок. Прогремел выстрел. Через секунду по лицу парная потекла кровь. Водитель вскрикнул и схватился за пистолет...
-- Вот свинство, -- Хриплый в отчаянии шарил руками в полутьме, -- эти сволочи сейчас перестреляют нас!
В горле у него совсем пересохло. Перед глазами стояло белое марево, виски пульсировали, а слова вылетали подобно выстрелам, которые он слышал словно гудки скрывающегося в предрассветном тумане теплохода. Он давно так себя не чувствовал. Скорее всего, с тех пор, как уволился из полиции.
-- Бежим! -- дядя Сэм дернул Хриплого за рукав.
-- Куда? Говорил же тебе, идиоту: сиди тихо, как мышка. Кретин!
-- Но... я... я...
-- Молчи хотя бы теперь. Лучше дай мне что-нибудь тяжелое.
-- Где же я найду что-нибудь тяжелое?
-- Аа-й-й!
Хриплый, наконец-то нащупал нечто, похожее на огрызок трубы...
-- Сэ-ээ-эм!
Открыв глаза, хобо увидел над собой покрывало неба, усыпанное тысячей звезд бриллиантового отлива.
-- Жив хоть?
-- Вроде да.
Сэм попытался встать, но больная нога... ныла так, что глаза на лоб вылезали. Ныла так, будто кто-то нанес на нее несколько глубоких порезов.
-- Что с бандитами?..
Хриплый, поставив на землю ящик, сел.
-- Нет их больше...
-- Как это нет?
-- А так, перестреляли друг друга. Никого кроме нас в живых не осталось, брат. -- Хриплый протянул дяде Сэму бутылку с коротким горлышком: -- На, пей.
-- Кхм-м...
-- Пей-пей. Это вискарь. Я нашел в джипе два пузыря. Этот твой, пей -- полегчает.
Хобо крякнул и, оттолкнув от себя землю, сел.
-- Дождь-то давно закончился?
-- Да. Часа два прошло или чуть больше.
-- Ого, это я столько времени провалялся?
Хриплый кивнул, откупоривая вторую бутылку "Джонни Уокера".
-- Ты уверен, что бандиты друг друга перестреляли?
-- Думаю, да.
-- Что значит "думаю да"?.. -- пробормотал, взъерошив волосы, Сэм.
-- Видишь ли, -- Хриплый потрогал рукой распухший глаз, -- трупы я не видел, но... Уверен, что они перестреляли друг друга.
-- Это как, -- хобо поставил прямо в грязь бутылку с напитком, способным будоражить не только разум, но и душу, -- трупы не видел, но они были? Так получается?..
Хриплый глотнул "Джонни Уокер".
-- Именно так. Понимаешь, когда бандит с кейсом в руке шел к нам, на меня будто затмение нашло. Э-э... я вроде как даже сознание на какое-то время потерял. А когда пришел в себя, бандитов уже и след простыл.
-- То есть их трупы... испарились?..
-- Не знаю, -- Хриплый сурово покосился на стоящую в грязи бутылку, -- ты пей-пей, а то счастье свое клювом прощелкаешь.
Хриплый, поправив сумки, двинулся в направлении автомобилей. Дядя Сэм побрел вслед за ним. Они шли медленно, между помойкой и бревнами, не проронив и слова, покуда бывший детектив едва не уперся животом в тупую морду "Паджеро".
-- Хриплый, -- начал Сэм, -- что-то мне слишком боязно. А вдруг кто-то из братков все же уцелел.
"Боже мой, -- подумал он, глядя на своего покуда безмолвствующего спутника, -- вроде чувствую, что храбрости ему не занимать, но... Какая-то безбашеннная эта храбрость. Как бы чего не вышло..."
-- Не думаю, -- Хриплый повернулся, вытянув руку вперед, -- слишком много времени прошло с окончания перестрелки. Поверь мне, будучи копом я и не такие трахи-перетрахи видывал. Перегандобасили они друг дружку!
У дяди Сэма не было никаких сомнений в правдивости слов Хриплого. Он как никак несколько лет в полиции отработал.
-- Ты вот, кем был в другой жизни?
-- Кем я был? -- спросил хобо, поймав себя на мысли, что этот вопрос он сам себе не задавал примерно года полтора.
"Хм-м, -- размышлял Сэм, -- последним пристанищем, приносящим мне более-менее стабильный заработок, была мини пекарня. Та, которая пристроилась как раз напротив Манхэттена, в Джерси Сити. За зданием, приютившем всю местную управу. А до этого? Где же я работал до этого?.."
Тем временем Хриплый обошел джип и осторожно приоткрыл дверцу. Из салона ему в лицо пахнуло цитрусовым ароматизатором. Пахнуло так сильно, что еще немного и его бы стошнило.
-- Вот зараза! -- Хриплый выругался, с силой захлопнув дверцу, -- Так кем ты, брат, работал?
-- Научным сотрудником...
-- Кем-кем? -- удивленно спросил Хриплый.
-- Научным сотрудником. В Силиконовой Долине.
-- Ого-о! Что заканчивал?
-- Бостонский Университет... э-эх-х...
-- А я в свое время техасский.
-- Но потом пришлось вкалывать копом, да?
Хриплый снял шапку и провел ею по лицу, вытирая пот.
-- Судьба так сложилась, брат, ничего не поделаешь. После окончания университета как раз случилась вьетнамская кампания. Я же не король рок-н-ролла, не конченый придурок -- тащиться неизвестно куда и получить в подарок пулю от какого-нибудь желтозадого. Был, правда, выход -- пойти в полицейскую академию. Что я, собственно, и сделал.
-- Значит, коп для тебя не призвание, а вынужденная отмазка от...
-- Примерно так. Ладно, хватит о херне всякой ляса точить. Осмотрись, может быть, найдешь оружие.
Дядя Сэм обомлел от страха, чувствуя себя совершенно беспомощным.
-- Причем здесь оружие?.. -- спросил он, заикаясь.
Хриплый посмотрел на своего спутника умоляющим, почти детским взором.
-- Оружие денег стоит. Ты разве об этом ничего не знаешь?
Хобо, давя в себе волну страха, несколько раз кивнул.
-- Соберем и потом сбагрим где-нибудь в Бруклине. Знаю я пару мест. Думаю, по сотке за ствол дадут.
-- Как?
-- По сотне на двоих, по полтиннику на рыло.
Дядя Сэм просунул палку под мышку. Подумать только, здесь же, как минимум пять-шесть трупов должны где-то валяться, а ему... бабки за стволы подавай. Поразительное безразличие. Хотя... каждому свое! С другой стороны, почему Хриплый не бросил его в тот момент, когда к бревнам подходил верзила с кейсом в одной руке и стволом в другой? Этого хобо пока не понимал...
-- Постой, -- Сэм резко остановился и, вонзив палку в землю, и оперся на нее обеими руками, -- помнишь, у одного из бандитов был в руке кейс стального цвета?
В голове у Хриплого теперь мелькало только: "...ты помнишь, у одного из бандитов был в руке кейс стального цвета?". А ведь этот хромоногий черт прав! Верзилу помню, и нес он странного вида чемоданчик. Нес, саранчу этому хромому в жопу!
-- Я совсем забыл о кейсе, но... -- Хриплый присел на корточки и посмотрел в ту сторону, где должен был лежать труп верзилы, а рядом с ним, безусловно, и вожделенный кейс, -- где же он?
Сэм тоже посмотрел на место, привлекшее внимание Хриплого.
-- Ты прав, я не вижу ни трупа, ни кейса. Ни-че-го не понимаю, -- прошептал хобо, вздохнув.