– История? Да собственно, на этом, пожалуй, и всё. Я больше не видел этого молодого человека, а через пару дней, когда я уже должен был уезжать, местные спасатели выловили из горной реки тело. Это был он. Как мне рассказала хозяйка гостиницы, оказывается, он сбежал из одного закрытого заведения в Швейцарии и какое-то время путешествовал по Австрии и Германии, пока с ним не случилась эта ужасная трагедия. Я покинул Баварию, размышляя, на какие всё-таки игры с нами способен наш развинченный мозг…
Я допиваю свой коньяк, и моя маленькая марокканочка уже тут как тут с бутылкой наготове, чтобы наполнить мой бокал. Я вдыхаю ароматы спелой дубовой древесины, и вспоминаю, как немного позже, как раз под Рождество, в Англии, на какой-то полурусской тусовке встретил очень интересную пару: молодого красивого человека и его необычную жену, белую Снегурочку с ярко-голубыми глазами, иссиня-чёрными волосами и аристократической мраморной кожей. Поговаривали, что он – отпрыск некогда знаменитого, но, как часто бывает, разорившегося дворянского рода, а она – вдова какого-то олигарха. Но, впрочем, всё это сплетни, не более того.
– Дикен Бриджстоун, – протянул мне руку при знакомстве молодой мужчина, а его жена премило засмеялась, теребя тонкими прозрачными пальцами нитку жемчуга на своей тонкой шейке, и мне послышался перезвон колокольчиков в её смехе, и я почувствовал, как её кожа пахнет корицей, мускатом и грецким орехом…