Ника кидает взгляд на наручные часы, оценивая насколько готова задержаться, и кивает.
Я несусь в комнату для персонала и сразу к телефону. Нахожу в Инстаграме светящего прессом одногруппника и пишу ему длинное-предлинное послание в духе "долг платежом красен". Не проходит и пары минут, как телефон оживает.
- Соловьева, мать твою, когда я говорил, что сделаю для тебя все, лишь бы сдать экзамен по анализу, я имел в виду куплю тебе платье там, буду приносить завтраки в постель пару недель, вытравлю всех тараканов из вашей комнаты. А не это вот…
- Вов, мы договаривались, услуга за услугу, - жёстко обрубаю его стенания.
Я вообще не планировала взимать с него плату, если честно, там и дело-то было на три минуты, поменяться с ним листком на экзамене, но раз уж так все сложилось…
- Мы через пару недель с родаками в Испанию укатываем, - вздыхает он.
- Тебе напомнить, что никакой Испании и не было бы, если не мои познания в лингвистическом анализе текстов?
- Я по фейстайму могу побыть твоим парнем? - в очередной раз пытается выкрутится жук.
- Только очная ставка, Вов. Когда сможешь приехать?
- А когда надо?
- Сегодня!
- Мне собраться надо, - бухтит он.
- Завтра?
- Забились, - очередной жирный вздох. - Че, надолго это? Где-то жить надо, да?
Вот черт. Его же куда-то пристроить нужно!
- Я решу этот вопрос.
- А кормить будут?
- Вов, у тебя родаки - олигархи, не можешь себе сам протеиновых батончиков накупить?
- Ничего не олигархи, - невнятно протестует Костин, чей отец имеет не маленькую такую лесопилку в Великом Новгороде. Ну да, не олигархи, так, местные миллионеры, сплавившие наследника в лучший ВУЗ Питера, пощупать весь колорит жизни не на папенькины деньги, а с холопами в общаге с единственным душем на этаже.
За спиной открывается дверь, и, думая, что это Ника пришла меня поторопить, начинаю закруглять разговор.
- Напиши мне, как возьмёшь билет, чтобы я тебя встретила.
Оборачиваюсь к двери и на секунду застываю. Потому что теплые медовые глаза, пронзающие острым взглядом, принадлежат совсем не Веронике.
- Я тоже скучаю, - расплываюсь в смущенной улыбке и отвожу глаза от мужчины, выбивающего чечётку на моем пульсе одним своим присутствием.
- Чего? - непонимающе ревёт Вовка с той стороны трубки.
- Приезжай скорее, я очень жду. Целую, - отыгрываю до конца, чувствуя горячий взгляд на своей спине.
- Фу, какая мерзость, Соловьева. Купи мне ящик пива, чтобы я смог сносить эти слюни.
- И я тебя. Пока, - тихо прощаюсь, нажимаю кнопку отбоя и медленно поворачиваюсь к Супермену.
Сердце неистово колотится, разгоняя адреналин по венам. Боже, что за аферу я проворачиваю! До конца даже не верится, что решилась. Артем не сводит с меня своего тяжёлого взгляда, так разнящегося со светлой медовой радужкой.
- Почему не в зале? - рявкает он.
- Я давно пришла, просто нужно было срочно позвонить, - отвечаю спокойно, прижимая телефон к груди.
- Во время смены не разрешено разговаривать по личным вопросам, - раздраженно выговаривает он.
Какой злой начальник! Какой ревнивый мужчина. Не просто так же заявился сюда, контролировать сотрудников и их рабочие смены вообще не его задача. Но пришел, запугивает.
- Оштрафуешь? - прищуриваюсь я.
- Еще раз повторится - да.
- М-м-м, - поджимаю губы, чтобы не рассмеяться.
Он так похож сейчас на мальчишку, у которого забрали любимый грузовик. Совершенно не умеет контролировать свои эмоции, все написано на лице.
Скольжу взглядом по прямому носу, останавливаюсь на упрямо сжатых губах. Горячая волна тут же пробегает по позвонкам, подбрасывая сочные картинки вчерашнего безумства. Колючая щетина, влажные губы, неуемные руки. Идеальный баланс между мягким и жестким. Идеальный во всем, как я и думала.
Разворачиваюсь к шкафу, кладу телефон на полку.
- И что за вид? - не унимается Артем.
Губы подрагивают в желании растянуться в улыбке. Мальчишка, обиженный мальчишка.
- А что не так? - снова поворачиваюсь к нему лицом, невинно хлопая глазками. Хотя прекрасно знаю, что дело в юбке. В очень, очень короткой трапециевидной юбке.
- Существует дресс-код, - гневно сводит брови Супермен.
- На мне фирменная рубашка, кстати, мог бы и раскошелиться на натуральную ткань, в этом полиэстере дышать нечем! - тыкаю в него пальцем. - И фартук, - оглаживаю бедра, словно распрямляя ткань. - И даже дурацкая шляпа, под которой все чешется! Все по дресс-коду!
Артем надувается, как резиновый мяч под напором насоса, готовый взорваться в любую секунду. Но понимая, что я права и нигде не указано, что бариста может носить под фартуком, молчит.