Пролог
«ХОЛОД».
Часть 17.
ДЕТКИ В КЛЕТКЕ
ИЛИ
ПОРТРЕТ НЕИЗВЕСТНОГО МАСТЕРА
«Опять круги рисует время,
Где мы в плену у сновидений,
Сомнений, страхов, суеверий –
В них мы блуждаем, словно тени.
Опасен гений заблуждений,
Ведь мы всего лишь цепи, звенья
Коварных умозаключений
От частых взлетов и падений.
Мы – дети страшных преступлений,
Ошибок, мелких огорчений.
Здесь слишком много искушений,
А у теней нет отражений…»
ПРОЛОГ
«Сколько там позади километров и миль,
Где дожди разбивают дорожную пыль,
Где любые мечты – бесконечная быль,
А ваниль почему-то горчит, как полынь…»
Прага. Весна 2016 года.
Томаш вынырнул из прозрачной глади бассейна и неспеша поплыл к мраморному бортику. Упершись в него руками, он тряхнул гривой кудрявых черных волос и поднял взгляд вверх. Прямо на уровне его глаз стояли начищенные до блеска дорогие кожаные ботинки.
– Ты как здесь оказался? – он посмотрел на худого высокого гостя, – а где охрана?
Тот усмехнулся и уселся на плетенное кресло из итальянской виноградной лозы. Томаш подтянулся на руках, вылез из бассейна и накинул на себя махровый халат:
– Зачем ты пришел? – начал Томаш, – мы же с тобой обо всем договорились… как тебя там? – он поморщился.
– Можешь называть меня Мастер, – гость усмехнулся, взял со стола бутылку «Кьянти» двадцатилетней выдержки, налил себе в бокал, и, полюбовавшись, как вино играет при свете неоновых ламп, сделал глоток, – я все сделал, – он улыбнулся.
– А где доказательства? – Томаш уставился на сидящего с бокалом вина того, кто велел называть его Мастером.
– Вааля! – он поставил бокал на столик и взял стоящую возле стены завернутую в черную ткань картину. Неспеша он поставил ее на стол, и после этого медленно сдернул с нее скорбный покров, – а вот и доказательства…
На Томаша с картины прямо из глубины темного моря уставились две пары глаз, огромные, страшные, безумные и одновременно тоскующие и ищущие, проникающие своим взглядом прямо в сердце и просверливающие насквозь душу. Над темной синевой моря взмывали вверх кровь и языки пламени. А глаза… Они словно кричали, заставляя застыть на месте и ощутить каждой клеткой мозга бездонный крик поверженной внутри собственного ада души художника.
– Ну что, устраивает? – Мастер посмотрел на Томаша, который с трудом отвел взгляд от картины и кивнул головой, – тогда я хотел бы получить гонорар за свою работу.
Томаш снова кивнул, поправил на себе халат и зашлепал босыми мокрыми ногами, оставляя следы на мраморной лестнице, в свой кабинет. Мастер улыбнулся, положил картину на стол и снова взял в руки бокал с «Кьянти». Покрутив его в руке, он взглянул через красную жидкость, похожую то ли на кровь, то ли на бушующее в его груди пламя, на белоснежную стену и беззвучно рассмеялся…
Пролог - 2
Москва. Сокольники. Конец апреля 2016 года.
– Ну все, – майор ДПС Миронов отрубил рацию в новенькой «Десятке» и потянулся, – через час дежурство сдаем, и я на все майские на дачу. Пивас, шашлыки, – он довольно улыбнулся и посмотрел на сержанта, сидящего за рулем, – а ты как?
– К матери съезжу в Воронеж, – сержант, размяв шею, хрустнул ей, – да, спокойно сегодня что-то. Обычно перед праздниками суеты больше.
– Смотри не накаркай, – рассмеялся майор и достал из кармана формы телефон, – давай-ка мы сейчас еще дворы объедем на всякий пожарный и поедем потихонечку оружие сдавать.