— А я изначально задумал эту поездку. Если бы не я — Габриэла здесь не оказалась бы.
Раздался тихий хлопок — пробка покинула горлышко бутылки. Зажурчало, разливаясь по бокалам, вино.
— Это ничего не значит, — мотнула головой Брю. — Ты ведь не знал, что так выйдет.
— Как и ты, — мягко сказал Лоуренс. — Не нужно корить себя. Знаю, трудно перестать, но… Нам надо научиться жить дальше.
Он приблизился сзади, Брю почувствовала его дыхание у себя на макушке. Над правым плечом протянулась его рука с бокалом. Брю взяла тонкую стеклянную ножку, и рука исчезла. В темном оконном стекле отразилось лицо Лоуренса. Брю показалось, что его губы кривит неприятная усмешка, когда он сказал:
— Самое паршивое — то, что все это действительно не имеет никакого значения. Весь мир скоро узнает о погибшей звезде блогосферы Габриэле и злобном карлике Генрихе Вайсе. Этот выродок купил себе место в истории, въехал туда на ее плечах.
— Но ведь он хотел убить меня… — Голос Брю дрогнул.
— Хотел. Только, помяни мое слово, если об этом кто-то и узнает — забудут быстро. Для миллионов истина будет проста, как апельсин: селебрити и злобный завистник. Джон Леннон и Марк Чепмен. Кеннеди и Освальд… А нюансы утонут навеки.
Лоуренс говорил все тише, все ближе, и от его слов по коже Брю пробежали мурашки. Она сделала глоток вина, и прохладный напиток обжег ей желудок.
— Если только, — промурлыкал Лоуренс, — эти Пинкертон и мисс Марпл из России не ошиблись и убийца до сих пор не на свободе. Вот тогда все будет совсем иначе…
63
— На кого бы ты поставила? — Тимофей удивленно посмотрел на Веронику сверху вниз. — На мистера Плохого Парня?
— Лоуренса, — поморщилась Вероника.
— А почему ты так его назвала?
— Когда ты был в подвале… Ну, в общем, перед тем, как ты вбежал в столовую, я случайно заглянула в его смарт. Лоуренс, собственно, из-за этого и взбесился. Он зареган под ником Mr. Bad Guy на каком-то форуме — типа того.
Глаза Тимофея широко раскрылись.
— Подожди, — скомандовал он и быстро вышел.
— «Подожди», — передразнила Вероника. — Все-таки все парни одинаковые. Пришел, удовлетворился, убежал, а ты — «подожди». Эх… Еще и спать теперь не хочется.
Она с тоской поглядела в окно. Все бы отдала, чтобы увидеть там привычный городской пейзаж, с фонарями и светящимися окнами. С шатающейся по улицам пьяной шпаной — а не сумасшедшим маньяком…
Тимофей вернулся быстро, с ноутбуком. Он опять сел рядом с Вероникой и принялся обновлять какую-то страницу. Интернет шустрее работать не стал, и пришлось подождать пару минут.
— Он их удалил, — выдохнул Тимофей.
— Кого? — поинтересовалась Вероника, без особого интереса глядя на немецкоязычную страницу блога Габриэлы.
— Свои комментарии. Под ником Mr. Bad Guy были опубликованы негативные комментарии в адрес Габриэлы.
— Ну да-а-а… — протянула Вероника. — Он как раз что-то там удалял…
Тимофей посмотрел на Веронику.
— Хочешь сказать, после того как труп Габриэлы принесли на станцию, Лоуренс занялся удалением комментариев, которые могли привязать его к убийству в качестве обвиняемого?! И ты молчала?!
— Да откуда я могла знать, что он ее хейтит?! — воскликнула Вероника. — Я ведь не знаю немецкого!
Тимофей открыл рот, но сказать ничего не успел — из коридора донесся отчаянный женский визг.
64
Прежде Тимофей в таких кварталах не бывал. Да и в целом видеть изнанку жизни так близко до сих пор ему не доводилось.
Расписанные граффити дома, обшарпанные автомобили, замусоренные улицы. Люди стоят, сидят, а то и лежат прямо на тротуарах. Выглядят так, будто только что случился артиллерийский обстрел и они выскочили из домов в чем были.
Шлепанцы на босу ногу, заношенные джинсы, растянувшиеся и давно потерявшие форму спортивные костюмы. Несколько темноволосых бородатых мужчин, сидящих за колченогим пластмассовым столом, были одеты в чалмы и халаты. Разгар рабочего дня, но люди никуда не спешили. Они курили, разговаривали, прихлебывали что-то из чашек, банок и бутылок, смотрели по сторонам.
Их троицу — Вернера, Тимофея и Габриэлу — аборигены проводили любопытными взглядами.
— Если, пока мы будем тут прохлаждаться, с моей машины снимут колеса, счет я выставлю твоему отцу, — сказал Вернер Габриэле.
— Не снимут, — фыркнула та. — Ты же полицейский!
— На мне не написано, что я полицейский. И на машине тоже.