— Вы пересмотрели детективов. Вскрытия — моя работа. Трупы не приносят улики, они их раскрывают.
Он шагнул к шкафу с архивами, намеренно повернувшись спиной. Каждое движение было рассчитано: достал папку с вчерашним вскрытием, швырнул ее на стол.
— Возьмите. Труп № 2. Ртуть в легких. Не вода. Цианид. — Он ткнул пальцем в отчет. — Ваши террористы не взрывают, капитан. Они травят.
Мартин не шелохнулся, но его взгляд метнулся к пробирке. Ртутная змея застыла, уставившись в него пустотой.
— Почему вы не сказали этого вчера? — голос капитана стал тише. Опаснее.
— Потому что вы спрашивали не о трупах. Вы спрашивали обо мне. — Адриан наклонился, опираясь на стол. Их лица оказались в сантиметрах. — А я не люблю, когда в мою правду тычут пальцами.
Тишину разорвал звонок Мартина. Капитан выругался, глядя на экран: «Новый взрыв. Станция Вестенд. 08:17». Он бросился к двери, но обернулся на пороге.
— Не исчезайте, доктор. Вы мне еще пригодитесь.
Адриан ждал, пока шаги замрут вдали. Потом подошел к окну. Он открыл его (главное — не выкинуться из него), а потом вдохнул утренний морозный воздух в легкие.
Да, вот так вот прекрасно. Осталось еще немного раскачаться и можно будет еще что-то нарыть по этому делу. Правда, он не очень хотел помогать этому детективу, который постоянно нервировал его одним только своим присутствием. Однако у него появилась небольшая надежда, что если он немного поможет в раскрытие этого дела, то эти жужжащие голоса в его голове наконец-то замолкнут.
Очень маловероятно, но… попробовать стоило.
---
Сирены выли, как загнанные звери, а дым от взрыва затянул станцию «Вестенд» ядовитым саваном. Капитан Мартин Крюгер шагал через хаос, едва не наступая на осколки витрин, смешавшиеся с конфетти из билетов и чьих-то порванных фотографий. Воздух пах гарью, кровью и металлом — как в тот день в вагоне, где выжил он.
— Капитан! — К нему подбежал детектив в закопченной форме, держа планшет с треснувшим экраном. — Взрывное устройство в мусорном баке. Таймер установлен на 08:17. Как в прошлый раз.
Мартин кивнул, не останавливаясь. Его взгляд скользнул по стене, где аварийные огни бросали кровавые блики. И снова — символ. Змея, выжженная на плитке пламенем, пожирала собственный хвост. Уроборос. Проклятое кольцо.
— Жертвы? — спросил он, стиснув зубы.
— Пока семь. Один в критическом состоянии.
— Везите во Фридрихсхайн, — бросил Мартин, даже не задумываясь. Там его морг. Его территория.
Он подошел к эпицентру взрыва. Обгоревший мусорный бак напоминал раскрытый череп, из которого торчали провода, как спутанные нервы. Мартин наклонился, подняв обрывок плаката. «Живи ярко!» — кричали розовые буквы, обугленные по краям. Ирония.
— Капитан, тут что-то… — Техник в защитном костюме протянул пинцетом крошечный предмет. Металлическая капсула с гравировкой: 73.
Мартин повертел ее в руках. Внутри что-то звенело. Ртуть? Цианид? Или чертовы споры, как в том трупе?
Адриан знает. Он видел это раньше.
Мысль вонзилась острее ножа. Мартин сжал капсулу так, что пальцы побелели. Этот патологоанатом с его ледяным спокойствием, с дрожью в руках, которую он пытался скрыть… Он не жертва. Он звено. Или мишень.
— Капитан! — Еще один детектив, задыхаясь, подбежал с телефоном. — Свидетели говорят, перед взрывом видели женщину в противогазе. В черном плаще.
Мартин резко обернулся. В толпе спасателей, за завесой дыма, мелькнула тень. Высокая, с острыми плечами. Он рванулся вперед, расталкивая людей, но тень растворилась, оставив на земле лишь каплю ртути.
— Черт! — Он ударил кулаком по колонне, чувствуя, как боль пронзила костяшки. Адриан видел ее. Он говорил… Нет, врал. Врал, как всегда.
— Все ведет к нему, — прошипел Мартин себе под нос. — Все улики, все трупы…
Он достал телефон, листая фото с места прошлого взрыва. Адриан на снимке: стоит в разорванном вагоне, руки в крови, взгляд прикован к чему-то за кадром. Туда, где должна быть она.
— Вызываю подкрепление, — бросил он детективу. — И приготовьте ордер на обыск. Морг Фридрихсхайн.
— Морг? Но…
— Там есть что-то, что он скрывает.
Мартин закурил, вдыхая дым так, будто это яд. В голове всплыли слова Адриана: «Трупы не приносят улики, они их раскрывают». Возможно, он и прав. Но Мартин уже не верил в совпадения.
Вдали, за щитами спасателей, кто-то закричал. Он обернулся и увидел: на перроне, в луже, отражалось небо. И в нем — силуэт женщины с глазами цвета ледника. Она подняла руку, показывая на часы.
08:17.
— Вам конец, доктор, — прошептал Мартин, бросая окурок в лужу. Отражение распалось, но время уже начало обратный отсчет.