Полицейский попросил Женю выложить на стол всё из карманов. И Женя выложил ключи, кошелёк и телефон. Потом полицейский со скрежетом открыл решётку и сказал, сопроводив свои слова характерным жестом руки:
— Милости просим в наше уютное гнёздышко! Не пять звёзд, конечно, но все удобства имеются!
Женю ужаснула перспектива провести ночь среди облёванных алкашей, и он взмолился:
— Послушайте, товарищ, — он посмотрел на погоны, — капитан. Я же не совершил ничего такого...
— Ну-у-у, это как посмотреть... С точки зрения какой-нибудь собачки, которая бы от недалёкого ума помочилась на вестибюль метро — памятник, между прочим, архитектуры — вы бы не совершили ничего страшного. Но вы... человек! А человек — что? Правильно! Звучит гордо!
— Да, но я же не со зла! Туалет не работает! Вы вообще в курсе, что у людей не бывает злого умысла? А есть только естественное желание избавиться от страданий и обрести счастье.
— Вот это вы красиво сказали! Но вы пытались избавиться от страданий на вверенном мне участке. Граница участка проходит аккурат по улице Комсомола. Перешли бы на другую сторону улицы, там бы избавлялись от страданий, к вам бы никаких вопросов не было. А пока — добро пожаловать в нашу скромную обитель. — Проводил Женю в клетку и с грохотом захлопнул дверь.
— Но... уважаемый...— чуть ли не плача, просил Женя, — нельзя ли как-то обойтись... там... строгим выговором... или штраф заплатить?
— Штраф то вы заплатите. Но сначала я разгребу все свои текущие дела. А вы пока посидите здесь… с этими интеллигентными людьми...
— Вы издеваетесь? Где вы тут увидели интеллигентов? Алкашня одна...
— Зря вы так... — сказал полицейский и вышел из помещения.
—Это чё ты там сказал про алкашню? — раздался вдруг голос одного из заключённых. — Здесь, вообще-то, есть и люди с высшим образованием!
— Извините, пожалуйста... — стыдливо сказал Женя. — Просто... в таком месте не ожидаешь встретить интеллигентного человека…
— Это да, — подтвердил мужчина. — А вы чем занимаетесь?
— Я... писатель...
— А-а-а!.. А как ваша фамилия?
— Светов.
— Не слышал такого.
— Я... молодой, начинающий писатель.
— Молодой и подающий надежды... — риторически и с грустью сказал мужчина.
— Типа того.
— Когда-то и я таким был...
— Как? Вы тоже писатель?
— Был... А теперь вот… алкоголик...
— Но... почему?
— Я начинал свою творческую деятельность ещё при Советах, — оживился мужчина и принял положение сидя, — и тогда пытался писать рассказы в стиле Дзен, ну, там, с буддийским подтекстом. Мне это нравилось, получалось неплохо. Читателям нравилось. Но Союз писателей начал меня травить, мол, религиозная пропаганда! А какая там нахуй религиозная пропаганда?! В буддизме же бога нет! Но эти партийные уёбки за свою жизнь ничего, кроме “Как закалялась сталь”, не читали. В общем, запретили мне публиковать эти рассказы. Какое-то время я работал в стол. Даже роман начал в буддийском стиле, неплохой, по моему мнению. Показывал его коллегам, они в целом одобряли, но намекали, что такое партия не допустит в печать. Так я его и не закончил, не имея читательской поддержки. Потом пытался писать что-то более удобоваримое для партийной цензуры, но не получал от этого никакого удовольствия. Из-за гонений пристрастился к бутылке. Я уже хотел было эмигрировать… но… попытка убежать от страданий — и есть страдание…
— Но… сейчас то?! — попытался взбодрить его Женя. — Сейчас то уже не Советский Союз! Сейчас то можно писать о чём угодно! Так может, вам сейчас попробовать опубликовать свой роман?
— Не, брат. Сил нету уже. Его же закончить надо. А я лучшую часть своего серого вещества загубил алкоголем…
Мужчина кряхтя улёгся на кушетку, повернулся лицом к стене. Помолчал немного, потом повернулся к Жене и сказал:
— Капитан тебя просто на понт берёт. Не имеет он права тебя здесь держать за обоссанный поребрик. За это просто штраф, и всё. Задержание только при отказе платить штраф.
— Ну… тогда я откажусь платить штраф! — выдал вдруг Женя. — Плевать! Проведу здесь ночь. Писателю иногда полезно оказываться в таких ситуациях.
На столе полицейского зазвонил Женин телефон. Видимо, Ленка потеряла мужа. В этот момент вернулся полицейский. Женя обратился к нему:
— Товарищ капитан, не посмотрите, пожалуйста, кто там звонит? Не Ленка?
— Да. Она. Жена?
— Да. Я могу с ней поговорить?
— Не положено!
— Но я ведь имею право на телефонный звонок?
— Имеет, начальник! — глухо подтвердил писатель-алкоголик.
— Во блин! — раздосадовался капитан. — Насмотрелись все американских фильмов, теперь права качают. На, — он протянул Жене телефон, — успокой свою любимую.