Небольшая прочность (127/140)
М-да. Как говорится, даже до бейсбольной биты ещё чихать и чихать, а о распиаренной киношниками (и не только) расово жёлтой катане можно лишь мечтать. Но даже такое "оружие" всяко лучше, чем ничего. Кстати, надо будет в ближайшее время, чтоб совсем уж не позориться, хотя бы кусок арматуры добыть... моему, тык-скать, "обрезу" на замену.
А ещё где-то на даче должен валяться самодельный - дедовой работы - нож. Не сказать, чтоб изумительных свойств: заточка чуть лучше никакой, качество стали самую малость получше, чем у кухонных из магазина. Но всё же довольно широкое лезвие длиной сантиметров этак тридцать и толщиной миллиметра четыре, если не все пять, внушает. Дед (а одно время вместе с ним и я) с этим инструментом весьма успешно ходил по грибы. И будет он, особенно после оцифровки, всяко покруче гопницких заточек да бабочек... мирно лежащее в инвентаре господа правоохранители не отнимут. А боязнь утраты через отъём - основная причина, почему дача определена ножу как ПМЖ.
Хм.
Короче, я собран, сосредоточен, экипирован и (слегка? или всё-таки не слегка?) мандражен. Пора выползать на разведку прилегающей территории.
Потому что без разведки никуда. Мир внезапно оказался куда чудесатей, чем я мог поверить ещё вчера. И даже если рядом с миром простых людей не обнаружится ВНЕЗАПНО наш, русский аналог Магической Британии; если не рассекает по улицам Ночной Дозор, преследуемый Дневным Дозором, а потом наоборот и снова; если не скалится при виде очередного новичка Бездна; если не скрываются ради эффективности своих таинств маги а-ля насуверс, не доживают в тихих уголках тайги свой долгий век волхвы с лешими, не высится где-то в Тенях, венчая вершину Колвира, вечный, как воплощение архетипа, Амбер, не таятся от взора смертных за вуалями свёрнутого пространства Благой и Неблагой Дворы - и так далее, и тому подобное...
То у меня всё ещё остаётся шанс на отыскание данжей, получение квестов и всякие прочие развлечения, положенные по ацтекскому гороскопу любому ИГРОКУ.
...кто только не воспевал белые ночи Петербурга! За малостью моего дара слова не стану углублять колею, оставленную толпами предшественников. Кто бывал в моём городе летом, тот знает; кто не бывал - тому не объяснишь. Вдобавок я живу достаточно далеко от сердца Питера с его холодными цельнокаменными красотами, рябыми от ветра каналами и историей, мастерски прикидывающейся древней. Хотя и районом новостроек мою, хм, малую родину не назвать. Так, смесь. Мне, кстати, она по нраву больше, чем те самые холодные красоты... просто потому, что ценю живое окружение. Зелень, травка, птички, всё такое.
И сейчас я собирался как раз туда, где жизнь. И смерть.
На кладбище.
Покинув подъезд и двор, немного поднялся по Грибакина, провожая косым взглядом каждого из весьма немногочисленных в это время встречных. Одновременно тщась создать впечатление, что вовсе я ни на кого и не зыркаю, и тем более не боюсь. Получалось, скорее всего, фигово, но... горожане, на моё счастье, - народ нелюбопытный. То есть на красивую девушку могут и попялиться, даже могут обернуться вослед; по ирокезу неформала или смятому в ДТП капоту авто мазнут быстро иссякающим лучом внимания. Но редко более того. Вот и меня вряд ли как-то выделила из фона что компания о чём-то громко болтающих и смеющихся подростков, что вышедшая на пробежку девица не намного их старше с закрывающими уши серебристыми нашлёпками спортивных "Philips" (я на такие недавно облизывался в "М.Видео" и счёл шибко обременительными по цене), что усталый мужчина, тащивший из круглосуточного супермаркета два увесистых пакета с эмблемой "Пятёрочки". Никого не заинтересовав, я миновал вход на станцию Обухово по северному обводу площади, беря немного вправо. А там ещё пара минут, и...
Вот оно. Преображенское кладбище. (Да, знаю: нынче оно называется "Кладбищем памяти жертв девятого января" - но мне сильно не нравится это нагромождение официальщины с казёнщиной; к тому же в нём нет изюминки, как в полном именовании бомбовоза "Горный орёл", поэтому Преображенское... и ещё: в двух случаях из трёх меня не переспрашивают, что я имею в виду). Всю дорогу я параллельно с ходьбой разглядывал окрестности через Карту - надеясь, что навык при использовании хоть немного качнётся.
Увы, но такого счастья мне не привалило. Каких-либо необычных объектов и/или субъектов - в том числе среди попадающих в область обзора обитателей жилых домов - я также не заметил (потому, может, навык и не вырос). Правда, при радиусе сферы Карты в 42 метра надеяться быстро обнаружить что-то интересное... в общем, тут почти без шансов.
Несколько больше надежд я связывал с собственно кладбищем. Как-никак, место почти мистическое: захоронения насильственно умерщвлённых и всё такое; к тому же по законам жанра тут вполне мог располагаться вход в подземелье с неупокоенными. Но... снова ничего. Ни беспокойных могил, ни следов сатанистских игрищ, ни данжей. Ни каких-нибудь там магических аномалий (если с моей текущей мудростью я вообще могу засечь что-то подобное на расстоянии). Пусто. Тихо. Пока обходил территорию по аккуратно заасфальтированным сумрачным аллеям, не столько вдыхая свежий, очищенный деревьями и прочей зеленью воздух, сколько играясь с фокусировками Карты, я понемногу избавлялся от напряжения. А свободное место в душе занимала кисловатым приливом обида.
Где моя ходячая экспа? Где мой лут? Где радости игрового процесса IRL?
Так не интере-е-есно!
Ладно. Мысленно поорал, и харэ. На самом деле я был морально готов к облому. Потому что если я оцифрован, то остальное-то осталось прежним. И жизнь для всего и вся вокруг остаётся жизнью, это я - игрок. Так что если я хочу милостей от природы экспы и лута, мне придётся сперва создать их. Своими руками. Точнее, соответствующим навыком.
Заодно, кстати, проверю, откатился он или нет. Только выберу сперва место потише. Хм... это что, собака бродячая? Ладно, пусть будет. Даже лучше, если оцифруется: какой-никакой, а всё же противник.