Черно-белая наклейка Джокера с окровавленным ртом.
Как я ее сразу не заметила?
Ну ка-а-ак???
Чёрт!
Понятно, что из-за налипшего снега, но разве бывают такие чудовищные совпадения?
Не верю!
Не верю!!!
Я. НЕ. ВЕРЮ!!!
Боже, где ж я так сильно накосячила, что теперь огребаю?!
С этими отмороженными я столкнулась часа четыре назад. На заправке платной трассы. Мажоры решили, что самые умные, а ожидание – для слабаков. Залив бензин, они с хохотом ввалились в помещение и в сразу наглую поперлись к кассе. Через очередь. Да так дерзко, что оттолкнули дедульку, собиравшегося уже расплачиваться.
И, главное, хоть бы кто им слово сказал. Мужики же одни стояли. Нет! Никто не влез! Побухтели тихо под нос и замерли, глядя, чем дело кончится.
Кончилось бы, естественно, победой наглости над возрастом… но меня такая дикая злоба взяла, что без раздумий рванула вперед, благо стояла прямо за дедом. Выхватила у кассирши карту «золотого мальчика» и вернула ему назад. А прифигевшей дамочке вручила две тысячные бумажки дедули, которые он ей уже давно протягивал, и потребовала сначала рассчитать пенсионера.
Она, конечно, наращенными ресницами похлопала, глазки позакатывала и губки понадувала, демонстрируя мажорчикам полную к ним лояльность и мою бесстыжесть, но спорить не рискнула. Не совсем силиконовая, к счастью.
Зато эти индюки, получившие по носу, на меня переключились. Думала придушу идиотов, начавших распускать руки и язык, но повезло. Мне.
Вернулась вторая сотрудница АЗС и открыла допкассу.
Рассчитывалась я – сама не помню, как. Трясущимися от злости руками точно. А когда уже выезжала из кармана, видела, как эти чокнутые, стоя у этой самой машины, с мордой Джокера, улыбались мне вслед и что-то показывали…
– Ладно, соска, хорош дурака валять. Дверь открывай! Шустро!
Водитель внедорожника прищуривается, сбрасывая маску весельчака, и дергает ручку двери, а когда понимает, что та заперта, бьет кулаком по капоту.
Забывая, как дышать, скашиваю глаза на экран телефона, где все остается без изменений. Связи нет. Экстренные вызовы недоступны.
Глава 3
ЭЛЬЗА
– Не зли нас, сладкая, – мурлыкает второй, посылая мне шальную улыбку. – Хуже будет.
Куда уж хуже? Гляжу в стеклянные глаза.
Его мнимая доброта пугает ничуть не меньше, чем агрессия водителя.
«Пассажир» в очередной раз присасывается к горлышку бутылки, делает несколько глотков коньяка без пауз, будто воду пьет, и не морщится.
Как? Без закуски?
Поймав мой ошарашенный взгляд, облизывает пухлые губы и выпускает облачко пара. Высовывает язык и, наклонившись ниже, проводит им влажную дорожку по стеклу. Слизывая намерзший лед.
Фу-у-у! Ж-ж-жуть!
Вжимаюсь в спинку кресла сильнее.
Если они решили поиграть в злого и доброго полицейского, то хреново у них выходит. Оба – психи! Полные отморозки.
– Я долго тебя уговаривать буду? – новый удар от «водителя» теперь достается моему стеклу. – Открыла дверь! Ну!
– Нет! – мотая головой, поворачиваюсь к нему и тычу телефоном. – Я вызываю полицию. Убирайтесь прочь!
– Значит, не хочешь по-хорошему? – делает вывод. – Окей.
Уходит к своей машине и распахивает заднюю дверь…
Боже! Боже! Боже!
Забивая на то, что телефон настойчиво убеждает: «Связи нет», судорожно тыкаю по сенсорной панели. Набираю 112 и жму на вызов.
– Ну пробивайся же ты, зар-р-раза! Пробивайся, черт тебя подери!!! – стону, наплевав, что меня слышит алкоголик.
Поднимаю взгляд к лобовому стеклу и закрываю рот ладошкой, чтобы не заорать. Ушедший парень возвращается назад.
Не один.
Совсем не один…
В его руках бита.