Впрочем, если это будет тот, кто знает, что искать, всё равно найдёт. Поэтому тут скорее защита от случайной кражи.
Встаю, поправляю свою тёмно-синюю униформу местного фиксера, сую термошутер в кобуру под курткой и надеваю кислородную маску.
Пора выйти на поляну и заработать немного реалов.
Глава 4: термошутер «Вулкан»
Прежде, чем идти в дайв-хаб, где можно найти себе очередную поганую работёнку, мне нужно было заскочить на чёрный рынок.
Странно звучит, потому что белого рынка здесь нет. Плавильня в принципе вне закона. Однако, зачатки правопорядка здесь всё же имеются. Под куполами ходят «угли», так называют людей, что следят за исполнением законов.
Полицейские, короче. Правда, конкретно для них никакие законы не писаны, поэтому могут устроить настоящий беспредел. За время пребывания здесь я понял одно: лучше не попадаться им на глаза.
Но если попался ― исполняй всё, что потребуют. Иначе кранты. Тут уже действует правило двух зол. Мародёры, отбросы, картели, бандиты, убийцы, старатели, все они оставят тебя без гроша. А некоторые и жизни лишат.
Угли чуть подобрее. Заберут половину и не убьют. А могут и ничего не забрать, если настроение хорошее. Или, если они уже сегодня обобрали какого-то состоятельного дурачка, тебя не тронут.
Обстановка изменилась. Я поднял голову наверх, кислородная маска вновь сползла, пришлось поправить.
Свет под куполом уже совсем потускнел, энергию перенаправили в уличные фонари. Они тут делались из чего попало. Иногда просто лампа накаливания оранжевого цвета на проводе висела, иногда эта же лампа находилась на кончике столба сверху.
Реже ― лампа на столбе была обрамлена в дешёвый жестяной короб.
Проституция процветала, проходя через местный квартал красных фонарей, я наблюдал кашляющих, болезных и откровенно забитых жизнью девушек. Некоторым из них не было и двадцати лет.
Уверен, что каждая ― клон. К людям даже на Плавильне отношение особое. Но обольщаться тоже не стоит, может у панели стоять не придётся, однако дерьмовой работы хватает и для людей.
Поворачиваю налево, передо мной простирается длинная улица, где дома уже двух или даже трёхэтажные. Если тот район, где находимся мы с Низой, построен из говна и палок, то здесь встречались даже кирпичи.
Кирпич ― очень дорогой материал для строительства здесь на Плавильне. Поэтому дома, построенные из них ― это дома местных богатеев. Не таких богатеев, которые живут в первых куполах, но всё же.
И плевать, что жилплощадь всего тридцать или сорок квадратов. Здесь кирпич ― признак достатка.
Почему эти люди не хотят улететь с Плавильни, учитывая их доход, для меня загадка. Возможно, для кого-то это место стало привычным и вполне обыденным.
― Эх, перебраться бы хотя бы в седьмой купол! Говорят, там есть система вентиляции хорошая… Хоть воздухом подышать свежим.
― И не говори… А ты видел фотографии из первого купола?
― Ублюдки жируют за наш счёт! У меня сегодня был единственный выходной за последние сто дней. Завтра снова в шахты… Ненавижу этих богатых ублюдков, которые строят бизнес на таких, как мы!
― Говорят, что они даже деревья привезли туда. С Земли! Может там есть искусственный ветер? Ох, я бы постоял под ветерком, жара достала…
― Ай!
Тот собеседник, что шахтёр машет рукой, поднимает кислородную маску и затягивается сигаретой. Я прохожу мимо. Понимаю их негодование, но я не из тех людей, кто будет есть кактус и ныть, что он колючий. Я просто выкину его и найду, что получше.
― Цены снова поднялись… Ещё полгода назад, когда я получал по три тысячи реалов за смену, мог себе многое позволить. Даже иногда натуральные продукты покупал. А сейчас только на съём жилья уходит большая часть. При этом спины не разгибаю вообще…
― Больше всего раздражает, что цены устанавливают, как хотят! Эти динамические единицы, не привязанные ни к какой валюте… Сегодня синтхлеб стоит пятьдесят реалов, а завтра сто пятьдесят! И ведь не пожалуешься никуда… Никто не управляет экономикой вообще.
― И не говори… Жду, когда они уже поставят такие цены, что придётся жить на одном хлебе, да технической воде, пропущенной через фильтр. Дай бог, если фильтр есть, купленный ранее… А то так и помереть недолго.
― Чёртова Плавильня, проклинаю тот день, когда решил приехать сюда на заработки… Клоака.
Ещё один поворот, и я выхожу навстречу одной из своих фобий. Высота.
Длиннющий, тонкий, жестяной мост на стальных канатах, уходящих далеко вверх почти под купол. Здесь нет ветра, но этот чёртов мост какого-то хрена шатается.