Глава 1. Кофейные грезы
Редкая история начинается с необычных вещей, эта началась с кофе.
За окошком утро первого дня отпуска, такого короткого, что единственная доступная его опция – выспаться. Именно это я упорно пытаюсь сделать, ныкаясь в складках сбившегося одеяла, от утреннего солнца, заливающего комнату ярким светом. Зарываюсь головой под подушку от неугомонного хора, празднующих за окном новый день, птиц. Цепляюсь за обрывки тающего сна, смутно вспоминая нечто ускользающее от сознания, разбудившее меня раньше, осточертевшего будильника.
Кофе.… Да, это был аромат свежее обжаренного кофе. Соблазнительный, манящий, который невозможно спутать ни с чем другим, он ласково дразнил рецепторы, заставляя довольно жмуриться с блаженной улыбкой, втягивая воздух чуть сильнее, чем требуется для сладкого утреннего сна. Ещё говорят, сны не пахнут.
Что это сон, сомнений не было. Как не было и того, кто мог сейчас варить этот восхитительный напиток на моей кухне, давно требующей ремонта, с горкой немытой посуды, ожидающей в раковине со вчерашнего вечера. Остатки энергетика пущены в расход накануне, поднимая меня на подвиг последнего рабочего дня.
В общем, кофе не было. Сомнений не было. Аромат был…и чем ощутимее вторгался он в мою спрятавшуюся под одеялом реальность, тем быстрее таял сон. На часах 7:30 утра, спать бы и спать. Пытка кофе во сне - запрещенный прием. Соседи – садюги.
Что кофейное безумие - творение их жестокого разума, сомнений у меня не было. Из недр памяти выплыла мысль о банке растворимого суррогата, возможно выжившего в цейтноте трудовых будней. На сливки рассчитывать не приходилось. Холодильник с вечера был безнадежно пуст, отнимая надежду на приличный завтрак. Плотнее заворачиваюсь в одеяло, с твердым намерением спать до обеда. Проснусь, схожу в магаз, или еще лучше - закажу доставку.
Звякнувшая за стеной посуда, сгоняет сон. Замираю, отфильтровываю шум за окном и прислушиваюсь. Задержав дыхание, слышу удары собственного сердца, в них мерещится эхо шагов в глубине пустой квартиры. Нервы совсем ни к черту.
Откидываю одеяло. Сползаю с дивана, изо всех сил стараюсь не шуметь. Набрасываю халат и направляюсь осторожными шагами в сторону кухни, решительно глуша звоночки тревоги. Всё имеет рациональное объяснение! Чашки, ложки падают, краны капают… соседи шумят.
Приводя в порядок мысли, завязываю на ходу пояс халата, вплываю на островок кухни…и останавливаюсь. Ветерок из открытого окна играет с лёгкими занавесками. ОНА стоит по центру стола и солнечный свет золотистым сиянием играет с дымкой, клубящейся над кофейной пенкой, такой плотной, что хочется слизнуть языком или тронуть пальцем. Чашка с кофе, налитым в неё … не моей рукой…Черт!
Моя чашка, моя кухня, моё окно, моя рука… Ущипнула себя, что бы прогнать видение. Чашка, полная до краев по-прежнему царственно занимает своё место, не потеряв парящей над ней дымки, источая божественный аромат. Можно ведь проснуться в собственном сне?
Значит... кофе. С нервным смешком, располагаюсь на выдвинутом стуле, облокачиваюсь на стол локотками, подперев обе щеки уставившись на парящую над кофе ароматную дымку, тянущуюся ко мне и осторожно подаюсь к ней навстречу. Вдыхаю тот самый, восхитительно кружащий голову кофейный аромат, который меня разбудил. Мой сон стал явью.
Зануда внутри усмехается: почувствуйте себя Алисой, не хватает записки «Выпей меня» и маленькой дверцы в чудесный сад. Спорим, проснёшься до того как сделаешь первый глоток. И я его делаю, закрыв глаза, что бы насладиться ароматной горчинкой и сливочной нежностью сполна, отсекая всё, что может отвлечь и боюсь проснуться именно сейчас, с пустыми ладонями, ещё хранящими ощущение согревающего до глубины души тепла...
Ощущение момента поглощает, становится так тихо, будто нажатием кнопки выключили звук. Не слышно гомон воробьёв, вопли вороны стихли, будто по взмаху палочки невидимого дирижера. И гул, привычный слуху городского жителя, сменился тишиной. Она – густая, плотная, шелковисто нежная, как кофейная пенка, тающая сейчас на языке, затягивала в свои сети, останавливая бег мыслей и отсчёт времени.
- Вкусно? – спокойный низкий голос обрывает утреннюю тишину и мои кофейные грезы.
Ошарашено таращу глаза. Взвиваюсь с места, чашка из рук выскальзывает, с жалобным звоном разбивается об угол стола. Тёмной пенной лужицей растекаются остатки кофе на полу. Голова стремительно наполняется шипением крови в висках. Паническая череда беспорядочных движений в попытке подняться и пуститься в бегство, со стороны наверно напоминает пляску святого Вита, ловлю это в насмешливой ухмылке непонятно откуда и как появившегося в моей кухне типа в восседающего напротив меня. На моей кухне. За моим столом.