— Привет Петя, — ответил весёлый голос историка. — Ты откуда звонишь? Подожди, дай угадаю. Из красной земли.
— Как я могу оттуда звонить, — раздражённо ответил Ручкин, — там же связь не ловит. Вот стою здесь, как дурак, танцую, а ничего не происходит.
— Ты не кипятись, — принялся успокаивать его историк. — Может, и не должно ничего происходить. Может, это и правда чушь. Ну, не знаю, камень там погладь, в руках кинжал подержи, заклятье какое-нибудь почитай.
— Какое?
— Я откуда знаю? Ты же у нас хранитель. Ну, в крайнем случае дождись двенадцати. Тебе же Энштен возле башни в полночь встречу назначал, может, это как-то связано, может, именно в это время проход какой-нибудь открывается. Ну, я не знаю.
— Гена, — ещё больше злясь, высказывал в трубку журналист, — уже полпервого. Я уже полчаса тут торчу.
— Ну, у меня двадцать три тридцать, — ехидно ответил Монахов. — Ты про разницу в час-то забыл. Красная земля-то по московскому времени живёт.
— Ладно, — сдержанно ответил Пётр Алексеевич. — Подождём.
Время тянулось медленно. Ручкин успел выкурить пару сигарет, потерзал свою совесть тем, что курит в святом месте, и присел на край кельи, достав кинжал и принявшись его разглядывать. От него исходило тепло, сталь блестела в темноте. Повертев его в руках, журналист вздохнул и со словами «бред какой-то» принялся убирать кинжал.
И тут тело журналиста начала разрывать дикая боль, в глазах всё померкло, земля начала уходить из-под ног. Ручкин потерял сознание.
Открыв глаза, Пётр Алексеевич увидел темноту. Полежав так какое-то время, он разглядел, как на темном фоне появились маленькие тусклые точки. Ещё через пару минут до журналиста дошло, что он смотрит на небо. Чувства возвращались. Было холодно. Повернувшись на бок, Ручкин вскрикнул и резко вскочил на ноги. Перед ним стоял крест, с чьей-то фотографией. Оглядевшись вокруг, он понял, что находится на кладбище.
Выходит, получилось, — произнёс журналист, пряча кинжал во внутренний карман.
Но нужно было проверить наверняка. Ручкин встал на колени и принялся разрывать руками снег. Наконец добрался до земли — красная! Журналист подпрыгнул от радости и захохотал.
— Получилось! Ура! Получилось! — сквозь смех прокричал журналист. — Ну Гена, ну голова!
Немного успокоившись, Пётр Алексеевич принялся искать выход с кладбища. Впереди виднелась церковь, значит, ему туда. Оттуда небольшой спуск вниз, направо через пару домов и через несколько метров нужный дом. Дорога давалась легко, тут и там Ручкин встречал знакомые места. Посёлок стал в какой-то мере для него родным, и вернуться сюда было приятно. Небольшая часть него сталась здесь.
Подойдя к нужному дому и поднявшись по ступенькам крыльца, Пётр Алексеевич минуту постоял, потом собрался с духом и постучал. Интересно, как встретит его этот человек? Будет ли удивлён, обрадован или, наоборот, прогонит прочь?
Дверь открылась, в проёме возникла огромная фигура дворника. Он смотрел на журналиста, казалось, не узнавая его. Затем сделал полшага назад и удивленно произнёс: — Пётр Алексеевич, это вы? Не может быть. Но как? Как вы здесь, откуда вы?
— Может, в дом пригласишь? — улыбнувшись, ответил Ручкин, обрадовавшись реакции Фрола.
— Да-да, конечно, проходите. Вы даже не представляете, как я рад вас видеть, — затараторил здоровяк.
Журналист прошёл в дом, дворник, закрыв дверь, пригласил его в зал. Внутри, в доме у Фрола, было аскетично. Кровать, шкаф, два стула и нелепые занавески рыжего цвета на окнах. На столе стояли чернила, лежали листы исписанной бумаги и горела свеча.
— Вы не поверите. Пётр Алексеевич, — заговорил здоровяк, — как я рад вас видеть. Так уж получилось, что после бабули вы для меня самый близкий человек. Как вы здесь оказались? Рассказывайте, я сгораю от нетерпения.
— Не спеши ты, чертяка, — ответил журналист. Он тоже очень рад был видеть здоровяка. Как-то незаметно, в очень короткий срок, он стал для него родным. — Расскажу, конечно, расскажу. Ты сначала скажи, сам-то как?
— Да ничего, живу потихоньку, — грустно ответил Фрол.
— Как Зина? — спросил Ручкин, — опасливо покосившись на дворника.
Фрол помолчал какое-то время, затем, стиснув зубы, произнёс:
— Да никак. С Хохловым спуталась.
Ручкин молчал, пытаясь подобрать слова.
— И знаете, — продолжил дворник, — как отрезало. Всё прошло. Отпустило.
— Ничего, — подбодрил его журналист, — найдёшь ещё себе красотку.
— Найду, — слегка улыбнувшись, ответил здоровяк. — Зато у меня появилось новое хобби.