***
Если честно, то очень трудно начать что-то новое. Вот белый пустой холст, и смотреть на него немного страшно. Если он перед глазами слишком долго, то эта белая пустота начинает заполнять твой разум и ты не понимаешь, а зачем? Зачем ты его взял?
Но не в этот раз. У нее был четкий план. Холст готов, краски, кисти... Одна беда, рисовать она не очень умела. Но художник пишет душой, а не руками. Ну или просто хочется в это верить.
Каждая картина - это мир. Особый, новый, никем непознанный. Самое интересное, что и правила этого мира ещё не придуманы. Никто не знает, что здесь будет можно, а что нельзя. Даже в зазеркалье все намного проще. Стоит приглядеться, и увидишь там вдали, на горизонте зеркала всё-всë.
А с картиной не так.
***
Она начала писать.
Началось создание мира. Из-под кисти постепенно проявлялись причудливые краски ночного неба. Тёмные сверху, к центру они становились более чувственными, наполненными, и в самой глубине этого новорожденного неба зародилось то пульсирующее, красно-золотое, с серебристым витиеватым орнаментом вокруг.
Она продолжала работать над небом. Пульсация её нового творения, нового мира усиливалась, пока, наконец, не окружила её полностью. Она закрыла глаза и поняла. Это то, что создаёт новые миры. Значит все получилось.
Настало время музыки. Она начала петь, голос её прекрасно сочетался с продолжающейся пульсацией. И вдвоем они начали импровизировать. Кисти и краски теперь словно сами творили новый мир, и он постепенно стал выходить из-под контроля. Ей это не очень нравилось, но выбора не было. Нельзя оставлять творение неоконченным. Теперь уже как пойдет.
За эти минуты или часы в новом мире прошли почти все этапы сотворения. Пришло время первых разумных существ. Они были, конечно же, прекрасны. Как любое творение, впрочем, которое не вымучено упорным трудом, а воплотилось по вдохновению создателя.
Она решила отдохнуть, попить ароматного чаю...
В мире все постоянно менялось - существа рождались и умирали, войны разгорались и утихали, территории переходили от одних к другим. Рука с чашкой дрогнула...
Что ж придется заново работать над нижней частью картины. Вместо почти готовой работы какое-то расплывшееся пятно. Обидно, но ничего.
Почти никого не осталось в живых после опустошающего наводнения, спаслись единицы. Обидно, но ничего.
Она продолжала писать. С каждым мазком мир становился все совершеннее, прекраснее, все ближе к идеалу - тому видению, что было в её голове.
Внезапно она отложила кисти. Устала. Ушла. За её окном был рассвет.
А в мире закат. Не природное явление, а во всем.
Со всех сторон над картиной стали сгущаться тени, они наползали с углов, защититься от них было невозможно. И зачем она закрыла шторы, когда ушла? Не знала, когда вернется, боялась, что дневной зной захватит её небольшую комнату.
Внезапно пульсация стала сильнее и отчетливее - картина стала жить своей жизнью, ритм стал похож на биение сердца, двух сердец в едином ритме. Наступающая тьма не выдержала и отступила.
В мире проснулась любовь, настоящая. Она не заметна при свете дня, она не видна за рукой творца, но стоит чему-то плохому попытаться навредить - она здесь. Только истинная любовь вправе властвовать над тенями, только она защитит от любого врага.
Любовь проступила по всей картине едва заметным серебристым витиеватым узором. Мир смог существовать.
Дверь запела несмазанными петлями.
Остатки теней разбежались от распахнутого окна.
Она вернулась закончить работу. Серебристый узор её немного смутил. Наверное, краски старые, плохо ложатся... Но смотрится неплохо, пусть будет как есть.
***
И вот работа готова.
Пока стучит сердце этой картины, пока слышно звучание двух сердец в унисон, пока есть любовь - мир будет жить.
Автор приостановил выкладку новых эпизодов