— Parfait. On vient chercher la petite.
— Cathy ? il demande, prouvant que même beurré il garde sa mémoire intacte.
— Oui.
— Mais elle est partie depuis belle lurette, les gars. Un type noir, au volant d’une sacrée putain de bagnole bourrée de chromes, est venu la chercher.
Le ciel me choit sur la coloquinte.
— Elle n’a rien dit ?
— Si, elle a laissé un message pour vous, un truc que j’ai pas très bien saisi, comme quoi elle n’était pas la fille de qui vous savez et de vous le dire. Et de vous dire aussi que vous étiez bien trop sentimental pour faire un vrai flic, malgré toutes vos qualités. Vous entrez boire un verre, les gars !
— Non, merci, bredouillé-je.
— Pourquoi l’désobliger ? objecte le Gravos. On pourrait en vider un ou quatre, merde !
— J’ai dit non ! m’emporté-je. J’ai besoin de réfléchir. Viens !
Je lui flanque un coup de genoux dans les meules en grommelant :
— Hue, Dada !