«Как Вам нравится наш райончик?» - полюбопытствовала Лиз, разглядывая листок с адресами, который вручил ей Марк. «Вот эту семью я, кажется, знаю. Там есть один инвалид, но постарше, и не одноногий. А! Под номером пять в Вас тут вообще интересная семейка. Если нет возражений, с нее и начнем. Это совсем рядом.»
Она взгромоздилась на велосипед и бодро покатила по разбитой улице. Марк последовал за ней. Менее чем через милю они спешились перед одноэтажным домом. Фронтон дома был вроде бы кирпичный, но при ближайшем рассмотрении обнаруживалась прогнившая деревянная стенка, обшитая снаружи декоративными панелями, текстурированными под кирпич. Вплотную слева и справа были пристроены покосившиеся от времени сараи. Вдоль обязательной сточной канавы теснились проржавевшие корпуса полу-разобранных автомобилей, где под присмотром трех или четырех бедно одетых женщин шумно резвилось полтора десятка босоногих оборвышей от двух до пяти лет.
«Надеюсь, девушки еще не спят,» - прокомментировала Лиз, уверенно приложившись крепким кулаком по хлипкой двери дома. «Откройте, полиция!» Она постучала еще пару раз, прежде чем дверь отворилась. На пороге стояла, завернувшись в изодранный плед, уже немолодая белая женщина. На ее шее красовался стандартный «ошейник» для идентификации проституток. Судя по всему, под пледом ничего не было.
«А, это ты, Лиззи,» - женщина зевнула: «Опять спать мешаешь?»
«К вам из ФБР,» - объяснила Лиз, а Марк продемонстрировал свой бэдж.
«Чего это: ФБР за нас взялось? Мы легально, ты же знаешь. За лицензии платим, проверяться ходим, наркотой не торгуем. А если ты опять насчет Бетси - так я тебе уже говорила: у меня с ней строго! Она дается только забесплатна. Вот будет ей четырнадцать в ноябре - купим ей ошейник, чтоб все как у людей.»
«У меня к вам претензий пока нет. Следователь из ФБР задаст вам несколько вопросов.»
«А, ну тогда заходите. Я пойду дочек разбужу,» - она указала на диван в комнатке рядом с парадной дверью и пошлепала по темному коридору в глубину дома.
«Я Вам обещала интересную семейку?» - шепнула Лиз Марку: «все по полной программе. Дом - бордель. Даже вывеска не нужна - и так их все в округе знают. Мамаша, они ее называют «маман,» как у французов, - проститутка со стажем, и все четыре дочки - тоже. Младшей, правда, еще официально нельзя, но она уже созрела. Ждет - не дождется, когда ей маман ошейник купит.»
В проеме двери показались обитательницы дома. Мать по-прежнему куталась в плед, добавив к гардеробу лишь стоптанные тапочки. Две девушки были в рваных ночных рубашках, причем у одной отсутствовала правая бретелька, и напоказ была выставлена обнаженная грудь, чего она ничуть не стеснялась. Уж чем-чем, а стеснительностью в семейке не страдали. Одежда третьей девушки состояла из разлохмаченных джинсовых шорт, а у четвертой было просто накинуто на плечо банное полотенце. У троих были «ошейники,» а девушка в шортиках, та самая Бетси, - была пока без оного.
«Доброе утро, девушки!» - сказала Лиз: «Мы к вам по делу. Мистер Пендерграсс из ФБР задаст несколько вопросов, и - можете спать дальше.»
«Ну, спрашивайте,» - великодушно разрешила маман, опускаясь в кресло: «Всегда готовы помочь нашей полиции.»
Три девушки уселись на протертом ковре, а Бетси устроилась в дверях, подпирая косяк изящной босой ножкой. Марк был немного ошарашен, и не знал, с чего начать. Он слышал про семьи, где родители продавали детский секс, но в его работе редко приходилось видеть их вот так - вблизи и откровенно. Потребовалось несколько секунд, чтобы взять себя в руки. Он достал из кармана фотографии убитых и протянул их мамаше.
«Знаете этих двоих?»
«Первый раз вижу,» - ответила женщина, мельком взглянув на лица, и протянула карточки дочерям на ковре. Те рассматривали снимки несколько более внимательно. Ник Хобсон комментариев не вызвал, но, взглянув на фото убитой, девушка с оторванной бретелькой вдруг сказала: «Кажется, я эту узкоглазку где-то видела. Как зовут - не знаю, но работает она точно на той стороне проезда Меза. Наверное, она - нелегалка. А Вы их что - ловите?»
«Еще что-нибудь можете вспомнить?» - спросил с надеждой Марк.
«Не-а. Мы же из дома работаем. Частный бизнес. А эти девочки - под сутенером. Мы с такими не связываемся. Себе дороже.»
«Ну, на безрыбье... Спасибо и на этом.»
«Всегда пожалуйста. Если что, приходите еще. Только желательно - после обеда. Мы только-только клиентов спровадили. Сейчас - самый сон...»
Когда они вышли на свежий воздух, Марк почувствовал облегчение.
«Уф! И много у вас в околотке таких?»
«Да хватает,» - ответила Лиз: «Свалка-то рядом. Много одиноких мужчин. Делают неплохие деньги, но чувствуют себя... скажем так, несколько одиноко. Вот девицы и подрабатывают - кто как может. Эти-то еще ничего. Маман не врала: лицензии у них проплачены, к врачу ходят, «льдом» не торгуют, не то что некоторые другие. Эти мне особых хлопот не доставляют. И на том спасибо. Младшая только вот, эта Бетси. Талантливая девчонка, между прочим. В школе хорошо училась. Какого хрена ее вдруг на клиентов потянуло? Да, видно, яблоко от яблони... Ладно, едем дальше. Адрес номер три - это буквально за углом.»
Они снова запрыгнули на велосипеды, и через пять минут оказались перед воротами мастерской со стенами из старых покрышек, зажатой между двумя облезлыми домишками. Как и в предыдущем случае, пространство вдоль сточной канавы занимали ржавые автомобили. Вместо детской площадки в автомобилях располагался жилой квартал: в каждом из шести раздолбанных микро-автобусов ютилось по семье, а детишки, за неимением более подходящего места, играли прямо в сточной канаве.
«Тук-тук. Есть кто дома?» - прокричала Лиз.
Из ворот появился мужчина лет тридцати, в резиновых сандалиях и измазанном мазутом комбинезоне. «Доброе утро, депьюти. Поломались?» - спросил он, взглянув на велосипеды: «Служителям закона - скидка.»
«Нет, с велосипедами все в порядке,» - извинилась Лиз: «вы - Мистер Майк Хобсон? Как: « Механическая Мастерская и Электросварка Майка Хобсона?»
«Так,» - кивнул хозяин, с сожалением еще раз посмотрев на велосипеды. Из глубины заднего двора подтянулись остальные работники мастерской: босоногий молодой человек в комбинезоне и двое подростков, в одних шортах и измазанные мазутом с головы до пят. Марк показал бэдж и достал все те же фотографии.
«Эти двое вам не знакомы?»
Один из подростков потянулся было за фотографией, но молодой человек шлепнул его по рукам.
«Куда ты, мазута, лезешь? Так смотри.»
Поразглядывав снимки, все четверо отрицательно покачали головами.
«Извините, тут ничем помочь не можем,» - развел руками хозяин: «Вот если нужно что-то приварить - это к нам. Спросите кого угодно. У Майка Хобсона - лучшая электросварка с этой стороны от «Кучи.» У нас и генератор заводится, и бензин есть всегда, не то, что у некоторых. Да, как я и сказал: для Полиции у нас скидка...»
Они не спеша поехали дальше.
«Не густо,» - прокомментировала Лиз.
«Это только в старых фильмах по телевизору работа ФБР - такая крутая,» - заметил Марк. «Гонки на машинах и стрельба из всех видов оружия. А на деле - вот так. Адрес за адресом. Ножками, ножками. С миру по нитке. И никакой крутизны.»
«Ну, гонки на машинах - это сейчас точно в прошлом. Вы, ведь, и до «Обвала» были в ФБР, так?» - спросила Лиз.
«Да. С 2006-го.»
«А стреляли часто тогда?»
«Раз в неделю. Иногда - два раза.»
«В самом деле?! Тогда, наверное, служба была куда опасней, чем теперь!»
«Да нет, я не это имел в виду! Стрелял я только в тире. Тогда были такие правила. Молодые сотрудники должны были в тир ходить раз в неделю. После «Обвала,» начальство сказало: надо экономить боеприпасы. Сделали стрельбы раз в три месяца. Потом - раз в год. А потом - вообще запретили. Сейчас, вот, чищу пистолет и думаю: штучке уже двадцать три года. Стрелял из нее последний раз - девять лет назад. Надо будет в кого пальнуть - или ствол разорвет, или патрон колом встанет...»
«В полиции - та же история. Пол-года назад я попробовала из тэйзера в грабителя пальнуть. Представляете: их трое, а я одна! Ну, я подумала: для верности, надо одного успокоить из тэйзера, а двое других станут покладистей, так? Достаю из кобуры эту штуку, ору по инструкции: вы трое, лечь на землю! У меня - тэйзер! Током стукну! А они - прут, как автобус. Под алкоголем - им все пофиг! Нажимаю курок: пук. Электрод вылетает, ме-е-едленно так, и падает мне под ноги! Хорошо, хоть, не наступила, а то бы этот тэйзер меня саму током дернул. Ну, выкинула этот тэйзер нафиг. Пришлось от всех троих дубинкой отбиваться.»
«Ну ты-то, я надеюсь, отбилась,» - усмехнулся Марк, посмотрев на бицепс полис-вуменши.
«А куда денешься? Получила раз по ребрам. Мало не показалось. Но - только один раз. А так - в основном эти парни наполучали. Одному так руку вывернула, у него вывих плеча случился. Потом пришлось этого парня к доктору тащить. Он протрезвел немного - спасибо говорил, даже цепочку серебряную совал на добрую память!»
Марк представил себе, как Лиз поработала своей дубинкой над пьяными грабителями. Да, уж ей-то электрический пистолет не сильно нужен на службе!
«Мы приехали,» - сообщила Лиз: «Адрес номер два из Вашего списка.»
Эта семья жила в старом школьном автобусе, установленном между двумя обшарпанными деревянными домами. Жилище было оборудовано с некоторой претензией на уют. Задняя дверь автобуса, там, где у таких располагается аварийный выход, служила теперь парадной дверью импровизированного дома, и с этой стороны к автобусу была пристроена небольшая деревянная веранда. Через сточную канаву был перекинут мостик из двух бревен, а вдоль короткой дорожки от мостика до веранды были установлены пластиковые ящики с чахлыми цветочками. На веранде, в кресле-качалке, восседал сам хозяин дома-автобуса, мужчина лет семидесяти пяти. В левой руке он держал стакан с пивом, а правой у него не было. Пустой рукав домашнего халата был аккуратно подвернут и закреплен булавкой. На столике рядом с креслом что-то показывал портативный видео-плеер, запитанный от солнечной батареи, установленной перед домом.
«Мистер Джеймс Хобсон, если не ошибаюсь?» - спросила Лиз.
«Он самый,» - ответил мужчина, поднимаясь с кресла: «Чем могу служить?»
«Марк Пендерграсс, ФБР,» - представился следователь: «Не возражаете, если я покажу Вам пару фотографий?»
«Какие могут быть возражения?» - мужчина водрузил стакан с пивом на столик и остановил плеер. Марк достал фотографии и протянул их однорукому.
«Нет, не знаю их. Это те, кого убили в лесу несколько дней назад, да? По новостям еще показывали...»
«Да... Вы, кстати, один тут живете?»
«Нет, почему же один. Жена, два сына, и две невестки. И восемь внучат. После обеда тут делается очень даже шумно. Наша семья уже плохо помещается в автобус. Вот:» - он указал на дорожный знак «STOP,» приколоченный к перилам веранды. Только теперь на знаке было написано: « STOP Перед входом в дом моем руки и ноги.»
«Однако утром - просто великолепно,» - продолжил мужчина. «Жена с утра уходит торговать на рынок, внуки в школе, а все остальные - «на Куче.» Я как тот мальчуган из фильма «Один дома.» Наслаждаюсь тишиной и спокойствием. И домашним пивом - в отличие от того пацана, я же - совершеннолетний! Кстати о пиве: почему бы вам не продегустировать мой напиток? И не пробуйте отказываться - я даже не буду слушать. Пиво собственного приготовления - секретный рецепт.»
«Только если немного, мистер Хобсон. Мы на службе, в конце концов,» - согласился Марк.
Мистер Хобсон проворно нырнул в дом-автобус и появился через пол-минуты с двумя пустыми кружками в руке. Расставив посуду на столе, он извлек из под стола небольшую пластиковую канистру, скрутил пробку и плеснул в обе кружки и себе в стакан. С одной рукой, он управлялся великолепно. «Присоединяйтесь, офицеры.»