- что это было? Я не понял.
- да я же говорил, что все будет хорошо. Завтра ты во сколько хочешь к ней приехать? Я может тоже заеду проведать.
- врач сказала, что меня завтра не пустят.
- а сейчас? Домой?
- ну да, куда же нам еще!?
Он думал "а если я докурю сегодняшний кошмарный день, я надеюсь, ты на меня не сильно обидишься!?". Друг привез его к дому, они вышли.
Он вытащил пачку сигарет. Посмотрел на нее и подумал, что уже надо. Он поставил пачку на бордюр, аккуратно так, чтобы друг не заметил. Они поговорили буквально пару минут, он выразил свою благодарность, и пошел в сторону дома. Завтра нужно начинать новый день. Какой бы романтикой, трагедией не был навеян, и пропитан сегодняшний день, завтра нужно начинать все заново, завтра никого не будет волновать, что с ней произошло, почему он такой и тем более никто ему ничего не даст. Зная это, он спешил домой скорее уснуть.
- Аккуратнее, если что звони…
- Хорошо, до следующего раза,- улыбнулся друг и уехал в сторону своего дома.
Он пропустил день рождение своей сестры. Весь день он был рядом с Ней, и даже не думал о дне рождении своей сестры. Он забыл о нем. Вечером, когда ее уносили на коляске в операционную, ему позвонили из дома, и лишь тогда он вспомнил об этом. Если даже днем что-то и упоминалось об этом, он не придавал этому никакого значения. Он зашел домой и чувствовал запах прошедшего мероприятия. Гостей не было, сестра их не любила, и запаха праздника тоже не чувствовалось. У него была причина. Он не переживал, что пропустил праздничный ужин, он знал где он был, и на сегодня в приоритете было ее здоровье. Он знал, что для домашних это было тоже важно, но нотку недовольства он все же уловил в воздухе. И исходила она от сестры, которую он в прочем не видел в тот вечер, и просто наблюдая за ее комнатой со стороны, он чувствовал запах недовольства. Мама ему улыбалась, спрашивала про Ее здоровье, интересовалась все ли нормально. В ее глазах читалась усталость, усталость воинская...как после боя...в котором победил солдат, он остался жив, он победил, весь день он воевал, стрелял и пробивался через одну боевую точку к другой и так час за часом. В конце знойного дня он, вместе со своей ротой смог отбить нападение и выстоял высоту, но отступая, враг минировал дорогу, и на кураже победы, хоть и усталый, но воодушевленный эшелон солдат нарвался на мины, и близкий товарищ этого солдата погиб на месте сразу же... вот она усталость. Усталость уже от самой войны, вроде есть победы, но также есть и жертвы...но больше всего усталость порождена от самой войны. Так же и у нее, в ее глазах чувствуется усталость. Такая же усталость. Невидимая война жизни.
Объяснив свое отсутствие еще раз, он пошел спать. Он лег, и написал ей:
"Ты у меня самая сильная! Ты у меня самая любимая. Я безумно тебя люблю, радость моя. Я молил Аллаха о помощи тебе, и я молю и буду молить Аллаха о скорейшем твоем выздоровлении. Я всегда рядом! Ничего не бойся, все прошло тфу-тфу-тфу шикарно и скоро ты у меня полностью поправишься, маленькая моя"
И да, он был мусульманином. Он был им. В этом не меньше романтизма, чем во всем ином. Он написал ей это. И уснул.
Ей предписано врачом «лежать» в больнице около недели. Эта неделя прошла, очень странно. Он был у нее каждый день. Лица гостей менялись, а он был всегда. Красная нить на ее запястье, вот в чем романтизм. Только ему этого не понять.
Всего один рассказ
Реабилитация прошла. Они все еще были рядом. Прошли недели, и они прогуливались в книжной лавке:
- Интересная книга, надо прочитать,- ткнув пальцем показала на какой-то роман.
Он взял эту книжку в руки, повертел немного, и поставил обратно на полку:
- Вот знаешь что?!... писать нужно о настоящем... о том, что действительно произошло.
- Понимаю...
- А знаешь почему?
- Почему?
- Потому что читатель распознает ложь. Сразу видно когда писатель написал что-то просто для того, чтобы написать, а когда написал о том, через что он действительно прошел. Он должен писать о том, что он знает. Ты должен хоть в чем-то разбираться если хочешь писать, а если пишешь, то должен писать о том, что знаешь. История должна быть истинной! Никакой фальши! Где идет выдумка - там есть скука, там нет души, невозможно читать, понимаешь?!
- Понимаю. А ты с каких пор стал таким знатоком письма и литературы?
- Я? Я им и был всегда, то есть не всегда, а давно. Хотя ты же знаешь когда я начал увлекаться книгами и чтением.