И только дождь знает правду
Предисловие.
Я шла по улице. Холодные капли падали прямо на лицо. Крупный, ледяной дождь не щадя, обжигал тёплую кожу. Разгоряченные щёки омывали струи воды. Сегодня дождь особенно не щадил меня. Хлестал и бил плетью ледяной скорби, смешиваясь с солоноватым вкусом слёз, спадающих крупными градинами по лицу, обжигающих сильнее дождя. В руках - недопитая бутылка виски, совсем без запивки и закуси, чтобы хоть как-то смягчить состояние алкогольного опьянения. Еще бы. А чего я хотела в свои сорок восемь килограмм веса, при росте в метр с кепкой? Кеды промокли насквозь. А ветер то и дело бил по груди. Да какая к черту разница - сердца там все равно не осталось. Всё было убито. Вытоптано. Выжжено. Разорвано в клочья. Я потеряла свою сущность. Рядом с ним я потеряла себя, точнее то, что было до его появления в моей жизни. Думаете, ванильная история о любви и предательстве? Нет. Хотелось бы в это верить. Но данная история повествует вам о боли, которую пережить сможет, наверное, самый лютый мазохист. Хотела бы и я, чтобы всё начиналось именно так. Но моя история совсем о другом. И сейчас я поведаю вам её начало.
Дождь. Я бегу по импровизированной аллее, вытоптанной собачниками, которые гуляют со своим четвероногим другом по утрам и молодыми людьми, в состоянии алкогольного или наркотического опьянения, желающим получить очередную дозу счастья. Ноги в грязи. Да и какая разница, если я всё равно их не чувствую? Воздух разрывает лёгкие, адреналин зашкаливает, как спидометр автомобиля, который гонит под двести по двойной сплошной. Ещё чуть-чуть и я взорвусь. Но останавливаться нельзя. Он найдёт меня здесь. Он идет за мной по пятам. Я лечу в пустоту, как бабочка, летевшая на огонь, и вовремя осознавшая, что ей опалили крылья. Впервые за десять месяцев я чувствую свободу, которая сменяется страхом. Мне жутко от одной мысли, что я могу вновь попасть в ловушку. Снова испытать те чувства, застрявшие в глотке тошнотворным комком, который возникает после лютой пьянки. Сдаваться нельзя. Остановлюсь и проиграю. Он идет за мной. Я чувствую этот горьковатый запах крови, сладкий и в то же время омерзительный, который въелся мне в кору головного мозга. Он приближается. С каждым шагом это чудовище, которое сложно назвать человеком, всё ближе и ближе. Раз-два-три. Он рядом. Помоги мне...
Глава первая. Нещадный дождь по моим окнам.
Бабах! Я открываю глаза. Чёртов дождь не даёт мне спать уже третью ночь подряд. Время - 03:47. Хотя, с другой стороны, это хорошо. Ночь - единственное время, которое я могу провести за своим очередным «шедевром». Почему «шедевр» в кавычках? Я - начинающий писатель, далеко не мастер своего дела. В свободное время работаю на лит.рес, занимаюсь рассказами для девочек-подростков, о вампирах, несчастной любви, недопонимании в семье. В целом, моё хобби можно назвать ни что иное, как попытка развиваться, стараясь стать хотя бы немного лучше в деле, которое мне интересно. В конце-то концов, не буду же я просиживать всё время офисным планктоном, от зарплаты к зарплате, ожидая нечастой премии от начальства, имея в качестве единственного развлечения, посиделки в баре с коллегами после работы?
Совсем недавно мне начали сниться странный сны. Обычно утром я их не запоминаю, тогда можно считать день неудачным. Но бывают и те нередкие моменты, когда я просыпаюсь посреди ночи, примерно в одно и то же время, имея в голове четкий план действий и определенную картину, которая раз за разом складывается в один паззл. Именно в эти минуты я чувствую себя особенной. Менделееву во сне приснилась таблица - мне же снятся сны, не поддающиеся объяснению, но складывающиеся в определенный сюжет, который, возможно, в будущем принесет мне не малую славу и достаточное количество денег, чтобы наконец уйти с нелюбимой работы и позволить своему творчеству обеспечивать меня до конца жизни. Всё-таки странная штука - творчество. Вдохновение приходит тогда, когда его совсем не ждёшь. Оно врывается в твою жизнь бесцеремонно, учит тебя правильному слогу, даже в те моменты, когда ты его совсем об этом не просишь. Ну вот. Светает. Мне нужно выходить на работу через пару часов, а я не изложила и половины того смысла, что пришёл ко мне в голову в очередном сне. Очень странном сне...
Каждую грёбанную ночь я вижу одну и ту же девушку. Чёрные волосы, бледная, как мел кожа, тонкие ручки, и полные боли, огромные, зелёные глаза. И каждую грёбанную ночь над неё издевается псих, имеющий наклонности садиста. Она сидит на цепи, и с каждым сном её вес тает, а огромные глаза наполняются большей грустью и скорбью, чем каждый предыдущий сон. Будто бы я передвигаюсь в другое измерение. Смешиваюсь с кирпичной стеной его подвала, наблюдаю за их взаимодействием, и никак не могу помочь этому испуганному котёнку, со взглядом полным боли и отчаянья. А может, у стен есть не только уши, но и глаза? Может, это выражение пошло не зря, и за нами из стен наблюдают такие же люди, как и я, которые перемещаются в параллельные миры, во время своих снов, и могут наблюдать за нашей жизнью? Они знают нас. Наши повадки. Привычки. Цвет волос и глаз. Нашу боль. Потери и страхи. Возраст и вес, когда с утра в ванной мы встаём на весы, а после пытаемся скрыть круги под глазами. Они знают о нас всё. Они следят за нами. Сходят с ума. Знают по именам каждого нашего демона. Они рядом. Они повсюду. Может, даже некоторые из них среди нас. И даже сейчас, когда я сижу в полной темноте перед экраном монитора, они следят за мной, читают мои мысли. Мне страшно обернуться, потому что они у меня за спиной. Их тяжелый взгляд лежит на мне непосильной ношей. Ещё немного, и я сойду с ума вместе с ними...