-Боже мой, да кто ты?
-Ты уже ответил на свой вопрос,- усмехнулся голос.
В воздухе возникло сияние. Лазарев от неожиданности выронил оружие.
Сияние увеличивалось, медленно приобретая человеческие черты. Вскоре перед писателем стоял высокий худощавый старик с белой бородой. Лазарев раскрыл рот от удивления, узнавая широкополую остроконечную шляпу, серый плащ с капюшоном и деревянный посох в руках.
-Гэндальф? - растерянно произнёс Сергей.
-Ты прав, в каком-то смысле, я волшебник,- покачал головой старик. - Но обычно люди называют меня просто Бог.
-Да быть того не может! - Лазарев отступил на шаг. - Ты не можешь быть Богом!
-Ещё как могу! - Губы старика тронула улыбка. Он снял шляпу, отряхивая от пыли. - Ты видишь меня таким, каким хочешь видеть. Ты у нас большой поклонник Толкина. Поэтому не удивляйся. Я ведь могу приобретать любой облик, иногда даже женщины. Но не будем об этом. Я спас твою драгоценную задницу не просто так.
-О чём ты? - спросил Лазарев, ощущавший, что разум начинает разваливаться на куски.
-Ты ведь открыл божественный Дар в себе,- ответил старик. - Мало кому в истории удавалось изменять реальность с помощью слова. Мы писатели все такие, любим создавать миры, персонажей и делать с ними всё, что захотим. Но лишь самым могущественным удавалось воплощать слова в жизнь. Сергею Лазареву удалось. И как он решил потратить свой Дар? Как и все люди! Лишь для себя! Эгоизм, жадность, корыстолюбие. Ты ведь ни разу за полгода и не подумал о том, чтобы написать что-то о других людях? Помочь кому-нибудь? А на кой хрен? Лучше устроить свою жизнь, стать самым лучшим в мире писателем, вернуть любимую женщину и танцевать под любимую музыку, ощущая себя Венцом Творения Природы!
Бог щёлкнул пальцами. Заиграла знакомая песня, отчего у Сергея похолодело внутри.
-Не смотри на меня так! Как будто ты не подозревал? - буркнул Господь. - Все писатели боги. Так почему самому Богу не быть писателем? Я пишу историю планеты с незапамятных времён, создаю новых персонажей, заставляю двигаться прогресс человечества в том направлении, котором захочу. Проблема лишь в том, что, создавая определённый сюжет, я перестаю контролировать вас. Люди импровизируют, полностью отходя от моего плана. Ты думаешь, я хотел, чтобы Наполеон проиграл при Ватерлоо? Или я хотел, чтобы миллионы евреев были замучены и убиты в гетто? Я воздавал большие надежды на Гитлера, но этот сукин сын развязал войну во всём мире, хотя должен был создать идеально утопическое государство. Вы все мои персонажи, Сергей. Но всё равно упорно хотите идти по своему пути. Сколько б я вас не наставлял.
Музыка продолжала играть, но Сергей не слушал. От внимал устам самого Господа, ощущая себя Моисеем на горе Синай. Только скрижали с заповедями ему не дадут. Скорее треснут ими по физиономии…
-Сколько раз ты мог помочь людям, Серёжа? Вспомни наводнение в Индонезии. Или землетрясение в Пакистане. Сколько людей погибло под завалами во время обрушения торгового центра в Мексике? А как же миллионы голодающих детей в Африке? Ты подумал об этом? Нет! Всё лишь для себя, писать книгу о собственной незабвенной жизни! А остальные пусть мрут, как мухи. Наплевать!
-Это не так…
-ТИХО! - оборвал Господь. Божественный голос оглушил Лазарева. - Ты забываешь, кто здесь Создатель! Но ничего. Я всё исправлю. Я столько ждал, что ты опомнишься, перестанешь быть таким эгоистом. Но я ошибся в тебе.
-Нет! - Сергей бросился перед стариком на колени. - Прошу тебя, не отбирай мой Дар! Я хочу писать!
-Ты будешь писать. Не волнуйся. Напишешь не одну книгу. Ведь ты талантлив. Больше не сможешь изменять реальность по прихоти. Встань!
Сергей встал. Бог смотрел на писателя, не скрывая добродушия.
-Когда-то я тоже был таким, как ты,- произнёс Господь. - Самолюбивый писака, считающий, что не может совершать ошибок. Никогда не вычитывал написанный текст, не исправлял ошибок. В итоге – всё окончилось Великим Потопом. Не совершай моих промахов, человек!
-И что теперь? - спросил Лазарев.
-Теперь? - сквозь бороду улыбнулся Господь. - Я лечу на Восток, у мусульман начался священный месяц Рамадан. И ещё надо успеть поплясать на еврейской пасхе. Прощай.
С этими словами, Бог размахнулся волшебным посохом. И припечатал писателя в лоб.
Лазарев с воплем стал падать в пустоту. Мир завертелся перед глазами, приобретая расплывчатые очертания. Лишь «Sweet Harmony» продолжала играть, не останавливаясь ни на секунду. Словно сама Вечность приобрела гимн, символизирующий окончание его страданий…
***